Met trillende hand greep ik in mijn schortzak. Mijn telefoon. Ik had mijn telefoon nodig.
‘Ik bel de politie,’ snikte ik.
David zag het scherm oplichten. Zijn ogen werden zwart.
“Geef me dat!”
Hij griste de telefoon uit mijn hand. Hij pakte hem niet alleen af. Hij gooide hem weg.
Hij slingerde het door de keuken. Het knalde met een afschuwelijk geluid tegen de achterwand en spatte in plastic scherven uiteen.
‘Je belt niemand,’ siste David, terwijl hij dreigend boven me uittorende. ‘Je houdt je mond. Je stopt met bloeden. En je gaat je excuses aanbieden aan mijn moeder omdat je Kerstmis hebt verpest.’
Hoofdstuk 3: De arrogantie van de advocaat
Ik lag in een plas van mijn eigen bloed en de resten van mijn ongeboren kind. Het verdriet had me moeten verlammen. De fysieke schok had me bewusteloos moeten maken.
Maar er speelde zich nog iets anders af.
De Thorne-bloedlijn ontwaakte.
Mijn grootvader was senator. Mijn vader was opperrechter van het Hooggerechtshof van de Verenigde Staten. Ik kom uit een geslacht van mannen die leeuwen als ontbijt aten. Ik had dat vuur drie jaar lang onderdrukt om Davids lieve, onderdanige vrouw te zijn.
Maar David had net mijn kind vermoord.
Het vuur was niet langer te blussen. Het was een ware hel.
Ik hield op met huilen. Ik veegde de tranen van mijn gezicht met een bebloede hand.
Ik keek op naar David. Hij stond daar, met zijn handen in zijn zij, en straalde arrogantie uit.
‘Luister eens,’ sneerde David, terwijl hij naast me hurkte zodat onze gezichten op gelijke hoogte waren. ‘Ik ben advocaat. Een verdomd goede. Ik ken de rechters in deze regio. Ik golf met de sheriff. Als je dit aan iemand probeert te vertellen, maak ik je kapot.’
Hij porde me in de borst.
‘Jouw woord tegen het onze. Mijn moeder zal getuigen dat je bent uitgegleden. Mark… Mark heeft niets gezien, toch Mark?’
Mark, die in de deuropening stond, zag er doodsbang uit. « Ik… ik heb niets gezien. »
‘Zie je wel?’ David grijnsde, een wrede, haaiachtige grijns. ‘Je hebt geen getuigen. Ik laat je opnemen, Anna. Ik zal zeggen dat je geestelijk instabiel bent. Postnatale psychose, nog vóór de bevalling. Ik sluit je op in een instelling waar niemand je ooit zal horen schreeuwen. Je zult nooit van me winnen. Ik ken de wetten. Ik ken de mazen in de wet.’
Ik keek hem aan. Ik keek hem echt aan. Ik zag het goedkope pak. De wanhopige ambitie. De kleinzieligheid van zijn ziel.
‘Je hebt gelijk, David,’ zei ik. Mijn stem was zacht, maar trilde niet. ‘Je kent de statuten.’
Ik richtte me op tot een zittende positie en leunde tegen de keukenkastjes.
“Maar je weet niet wie ze geschreven heeft.”
David fronste zijn wenkbrauwen. ‘Waar heb je het over? Word je gek van het bloedverlies?’
‘Geef me je telefoon,’ zei ik.
« Wat? »
‘Geef me je telefoon,’ herhaalde ik. ‘Bel mijn vader.’
David lachte. Het was een manisch, ongelovig geluid. Hij stond op en keek zijn moeder aan. ‘Heb je dat gehoord? Ze wil haar vader bellen. De gepensioneerde klerk in Florida. Wat gaat hij doen? Me een strenge brief schrijven?’
‘Bel hem,’ zei ik. ‘Zet de telefoon op de luidspreker.’
David schudde zijn hoofd en haalde zijn gloednieuwe iPhone 15 Pro uit zijn zak. « Goed. Laten we hem bellen. Laten we hem vertellen dat zijn dochter een onhandig, hysterisch wrak is dat niet eens een zwangerschap kan voldragen. »
Hij ontgrendelde de telefoon. « Wat is het nummer? »
