Ik heb het uit mijn hoofd opgezegd. Het was geen netnummer van Florida. Het was een netnummer van Washington D.C. Een specifiek voorvoegsel dat alleen door hooggeplaatste overheidsfunctionarissen wordt gebruikt.
David pauzeerde even terwijl hij het typte. « 202? Dat is DC. »
« Bel me maar, David. »
Hij drukte op bellen. Hij zette de telefoon op luidspreker en hield hem spottend omhoog.
De telefoon ging één keer over. Twee keer.
Hoofdstuk 4: “Dit is de opperrechter”
De telefoon ging niet naar de voicemail. Hij ging niet naar een secretaresse.
Het klikte open.
« Identificeer uzelf, » bulderde een stem.
Het was geen gewone begroeting. Het was een bevel. De stem was diep, schor en straalde absolute, onaantastbare autoriteit uit.
David knipperde met zijn ogen. « Eh… hallo? Spreekt u met meneer Thorne? »
‘Ik zei dat u zich moest identificeren,’ herhaalde de stem, dit keer kouder. ‘U hebt een geblokkeerd federaal nummer gebeld. Wie bent u?’
Davids arrogantie wankelde een beetje. « Dit is David Miller. Ik ben Anna’s echtgenoot. Kijk, je dochter heeft hier een enorme puinhoop van gemaakt, en— »
‘Anna?’ De stem veranderde onmiddellijk. De officiële toon brak, waardoor de doodsbange vader eronder tevoorschijn kwam. ‘Waar is mijn dochter? Geef haar de telefoon.’
‘Ze is hier,’ zei David, terwijl hij met zijn ogen rolde. ‘Ze ligt te huilen op de grond omdat ze is uitgegleden.’
Hij duwde de telefoon naar mijn gezicht.
‘Papa?’ fluisterde ik.
‘Anna?’ De stem van mijn vader klonk scherp. ‘Anna, waarom bel je vanaf dit nummer? Waarom huil je?’
‘Papa…’ Een snik verbrak mijn kalmte. ‘Ze hebben me pijn gedaan. David en zijn moeder. Sylvia duwde me. Ik viel… Ik bloed, papa. Er is zoveel bloed. Ik denk… ik denk dat de baby er niet meer is.’
Aan de andere kant van de lijn was het doodstil. Het was een vacuüm.
David keek me verward aan. ‘Waarom vertel je hem dat? Hij kan je niet helpen.’
Toen keerde de stem terug. Maar het was niet langer de stem van een vader. Het was de stem van God.
‘David Miller,’ zei mijn vader.
David schrok. « Ja? »
“Dit is opperrechter William Thorne van het Hooggerechtshof van de Verenigde Staten.”
David verstijfde. Zijn mond ging open, maar er kwam geen geluid uit. Hij staarde naar de telefoon alsof het een levende granaat was geworden.
Iedere advocaat in Amerika kende de naam William Thorne. Hij was de leeuw van de rechterlijke macht. De man die senatoren angst inboezemde. De man wiens uitspraken de structuur van de natie hebben gevormd.
‘Justitie… Thorne?’ piepte David. ‘Maar… Anna zei…’
‘Je hebt mijn dochter aangeraakt,’ vervolgde mijn vader, zijn stem laag en trillend van een woede zo intens dat het leek alsof die door de draad heen kon dringen en David kon wurgen. ‘Je hebt mijn kleindochter kwaad gedaan.’
« Het was een ongeluk! » riep David, in paniek. « Ze is gevallen! Ik ben advocaat, ik weet het— »
‘Jij bent niets!’ brulde mijn vader. ‘Je bent een stofje onder mijn schoen! Luister heel goed naar me, jij klootzak. Beweeg niet. Raak haar niet meer aan. Adem zelfs niet te hard.’
“Ik… ik…”
‘Ik heb het noodhulpteam van de US Marshals Service ingeschakeld,’ zei mijn vader. ‘Ze bevinden zich op twee minuten afstand van uw locatie. Ze hebben de opdracht om het object te beveiligen. Dat object is mijn dochter.’
‘Bureauwacht?’ David keek uit het raam. ‘Dat kan niet! Dit is een huiselijke ruzie!’
‘Dit is een aanval op de familie van een beschermde federale ambtenaar,’ zei mijn vader. ‘Bid tot welke god je ook gelooft, David. Bid dat ze nog leeft als ze daar aankomen. Want als ze dat niet doet… dan zal ik je eigenhandig de huid van je lijf villen.’
De verbinding werd verbroken.
David liet de telefoon vallen. Hij kletterde op de vloer naast me.
Hij keek me aan met pure, onvervalste angst. Hij keek naar Sylvia, die lijkbleek was.
‘Je vader… is de opperrechter?’ fluisterde David.
