Ik draaide me om. Ik struikelde. De wereld kantelde.
Hoofdstuk 2: De fatale duw
Ik probeerde te lopen. Echt waar. Maar de pijn in mijn maag was als een gloeiend heet strijkijzer dat in mijn buik ronddraaide.
Ik bleef staan vlak bij het keukeneiland en greep me vast aan het granieten aanrechtblad om niet uit te zakken.
‘Ik zei: ga aan de kant!’ riep Sylvia van achter me.
Ze was me de keuken in gevolgd. Haar gezicht was vertrokken tot een masker van pure, lelijke woede. Ze kon ongehoorzaamheid niet verdragen. Ze kon er niet tegen dat ik haar autoriteit had uitgedaagd door te proberen te gaan zitten.
‘Ik kan het niet,’ hijgde ik. ‘Sylvia, alsjeblieft… bel een dokter.’
‘Jij luie, leugenachtige kleine snotaap!’ schreeuwde Sylvia. ‘Altijd ziek! Altijd moe! Je bent zielig!’
Ze sprong op me af.
Ze plaatste beide handen op mijn borst – precies boven mijn hart – en duwde.
Het was geen zacht duwtje. Het was een gewelddadige, krachtige stoot, ingegeven door jarenlange bitterheid en wreedheid.
Ik verloor mijn evenwicht. Mijn gezwollen voeten gleden weg op de tegelvloer.
Ik viel achterover.
De tijd leek te vertragen. Ik zag de plafondlampen draaien. Ik zag Sylvia’s spottende gezicht wegzakken.
Mijn onderrug stootte hard tegen de scherpe rand van het granieten aanrechtblad van het kookeiland.
SCHEUR.
Het was niet het geluid van bot. Het was het geluid van een impact, diep en dof.
Ik kwam hard op de grond terecht. Mijn hoofd stootte tegen de tegels.
Even was er alleen maar schrik. Toen kwam de pijn. Niet in mijn rug. Maar in mijn baarmoeder.
Het voelde alsof er iets gescheurd was.
« Ahhh! » schreeuwde ik, terwijl ik me tot een bal oprolde.
‘Sta op!’ riep Sylvia, terwijl ze boven me stond. ‘Hou op met dat toneelspel! Je hebt je hoofd niet eens gestoten!’
Toen voelde ik het.
Warmte. Vochtigheid. Het trekt dwars door mijn ondergoed heen. Het verspreidt zich langs mijn dijen.
Ik keek naar beneden.
Tegen de smetteloze witte tegels van Sylvia’s keukenvloer breidde zich snel een plas felrood uit.
‘De baby…’ fluisterde ik. De afschuw was overweldigend. Ik verstikkend.
David rende de keuken in, gevolgd door Mark.
‘Wat is er gebeurd?’ vroeg David, zichtbaar geïrriteerd. ‘Ik hoorde een harde klap.’
‘Ze is uitgegleden,’ loog Sylvia meteen. ‘Wat een onhandig meisje. Kijk eens naar deze rotzooi! Ze bloedt op mijn voegen!’
David keek naar het bloed. Hij zakte niet op zijn knieën. Hij schreeuwde niet om hulp.
Hij fronste zijn wenkbrauwen.
‘Jezus, Anna,’ kreunde David. ‘Kun je dan helemaal niets doen zonder drama? Mark, sorry hiervoor. Ze is… ze heeft even een momentje.’
Mark zag er bleek uit. « David, dat is wel heel veel bloed. Misschien moeten we 112 bellen. »
‘Nee!’ snauwde David. ‘Geen ambulances. De buren zullen wel praten. Ik heb net mijn partneropleiding afgerond; ik heb geen aangifte van huiselijk geweld nodig.’
Hij keek me aan. « Sta op, Anna. Maak dit schoon. Als je nog steeds bloedt, gaan we naar de spoedeisende hulp. »
‘Spoedeisende hulp?’ stamelde ik. ‘David… ik verlies de baby. Bel 112!’
« Ik zei dat je moest opstaan! » riep David.
Hij greep mijn arm en trok me mee.
Opnieuw een bloedstroom. De pijn was nu ondraaglijk.
Toen besefte ik, met een helderheid die dwars door de pijn heen sneed, dat het hem niets kon schelen. Hij hield niet van mij. Hij hield niet van ons kind. Hij hield van zijn imago. Hij hield van de controle die hij had.
Ik was voor hem geen persoon. Ik was slechts een rekwisiet.
En mijn rekwisiet was kapot.
