Toen ik eindelijk om vijf uur ‘s ochtends terug was in mijn kleine appartement, keek ik op mijn telefoon. Ik had een berichtje van mama: een foto van een gigantische ribroast.
Het diner staat klaar. Wat jammer dat je dit moet missen. Misschien volgend jaar als je genoeg hebt gespaard.
Ik keek naar mijn met vet besmeurde handen. Ik keek naar de foto van de ribeye.
‘Ik heb vandaag vierduizend bespaard, mam,’ fluisterde ik in de lege kamer. ‘Ik heb het alleen niet aan vlees uitgegeven.’
Ik nam een douche, waste de roest van mijn huid en ging slapen. Ik droomde niet over skihutten. Ik droomde over koperen leidingen en rentetarieven.
De leraar lag op sterven. De huisbaas werd geboren.
De volgende vier jaar – van 2019 tot eind 2022 – werd ik een expert in camouflage. De meeste mensen proberen hun armoede te verbergen om rijk te lijken. Ik deed precies het tegenovergestelde. Ik verborg mijn rijkdom om de indruk te wekken dat ik het moeilijk had. Het was een vreemde psychologische evenwichtsoefening.
Elke ochtend werd ik wakker in mijn kleine appartement, reed ik in mijn rammelende Honda Civic naar de middelbare school en gaf ik literatuurles aan tieners. Ik corrigeerde werkstukken. Ik at broodjes in aluminiumfolie als lunch. Ik droeg vesten die ik bij de kringloopwinkel had gekocht.
Voor mijn collega’s was ik mevrouw Romano, de stille, toegewijde lerares die waarschijnlijk een flinke studieschuld had. Voor mijn familie was ik de arme Rowan – de ambitieloze dochter die de drive miste om iets van zichzelf te maken.
Maar ‘s nachts en in het weekend was ik een heel ander mens. Ik was de CEO van een vastgoedbeheerimperium dat meer dan tweeëntwintigduizend dollar per maand aan bruto huurinkomsten genereerde. Na aftrek van verzekeringen, belastingen en het strenge onderhoudsschema dat ik mezelf had opgelegd, hield ik ongeveer vijftienduizend dollar per maand over.
Ik heb er geen cent van aan mezelf uitgegeven. Geen stuiver.
Terwijl Kylie een BMW leasde die ze zich niet kon veroorloven en mijn ouders een reis naar de Amalfikust financierden, zat ik in mijn keuken met een rekenmachine te beslissen of ik de ramen van het triplex aan Elm Street zou vervangen of de elektrische installatie van het pand in North End zou moderniseren. Ik koos voor de ramen. Ze kostten twaalfduizend dollar. Ik schreef de cheque zonder aarzelen uit.
Het moeilijkste was niet het werk zelf, maar de logistiek van de leugen.
De familie ging ervan uit dat Nana Lucia nog steeds de touwtjes in handen had, of dat haar bevriende advocaat, meneer Thorne, de details regelde. Ze waren te lui om vragen te stellen. Voor hen waren de huurwoningen abstracte, magische geldbomen die ze uiteindelijk zouden oogsten. Ze wilden niets weten over lekkende daken of gemeentelijke inspecties.
Ik werd de aangewezen boodschapper voor Nana. Elke zondag ging ik naar haar huis voor het avondeten. Terwijl de saus pruttelde, ging ik de post door. Ik sorteerde de belastingaanslagen, de verzekeringsbrieven, al die saaie volwassen dingen die ervoor zorgen dat je leven niet instort. Ik stopte ze in mijn tas, nam ze mee naar huis en betaalde ze vanuit het trustfonds.
Als mijn vader ooit vroeg: « Hoe gaat het met de zaak? », haalde ik mijn schouders op en zei: « Weet je… oma laat meneer Thorne alles regelen. Ik haal alleen haar recepten op. »
Hij knikte opgelucht. « Goed zo. Ik wil niet dat je afgeleid raakt van je werk als docent. Je hebt die vaste aanstelling nodig. »
De ironie was verstikkend. Ik had meer liquide middelen in het reservefonds van de trust dan mijn vader in zijn hele pensioenrekening had, maar hij gaf mij wel een preek over baanzekerheid.
Er waren natuurlijk momenten dat het maar net goed afliep.
In de zomer van 2021 sloeg de markt op hol. De vastgoedprijzen in Providence schoten omhoog. Oom S – die zichzelf als een slimme investeerder beschouwde omdat hij veel naar het nieuws keek – begon van zich te laten horen tijdens een barbecue op 4 juli.
‘Frank,’ zei hij tegen mijn vader, terwijl hij met een hotdogbroodje zwaaide, ‘je zit op een goudmijn. Dat drielaagse pand op Federal Hill. Ik wed dat je er nu achthonderdduizend dollar voor kunt krijgen. Zoals het is, contant.’
De ogen van mijn vader lichtten op. « Denk je dat? »
“Ik weet het zeker. Verkoop ze. Waarom wachten? Overtuig je moeder om er eentje te verkopen. Gewoon eentje. Probeer het eens.”
Ik stond op anderhalve meter afstand kippenvleugels te marineren. Mijn hart bonkte in mijn keel. Ik wist precies waarom ze het niet konden verkopen: omdat Nana het niet meer bezat. Ik wel. Als ze het probeerden te verkopen, zouden ze een kadasteronderzoek laten uitvoeren. En als ze dat deden, zouden ze de Romano Family Trust zien. Rowan Romano, beheerder.
Ik moest ingrijpen.
Ik liep ernaartoe en veegde mijn handen af aan een handdoek. ‘Ik weet het niet, oom S,’ zei ik, op een nonchalante toon. ‘Ik ben er gisteren langsgereden. De fundering lijkt wat scheuren te vertonen, en ik hoorde dat de bestemmingsplannen voor dat blok zijn veranderd. Het zal waarschijnlijk moeilijk worden om het te verkopen zonder grote reparaties.’
Het was een leugen. De fundering was ijzersterk. Ik had het metselwerk zelf twee maanden eerder opnieuw gevoegd. Maar ik kende mijn publiek.
Vader fronste zijn wenkbrauwen. « Reparaties? Ik ga niet voor reparaties betalen. »
‘Precies,’ zei ik. ‘Misschien is het beter om de markt even te laten stabiliseren. Je wilt geen belachelijk laag bod krijgen.’
Vader knikte, zijn hebzucht getemperd door het vooruitzicht op echt werk. « Rowan heeft gelijk. Het is beter te wachten tot moeder overlijdt. Dan kunnen we het huis helemaal leeghalen en in perfecte staat verkopen. »
Ik liep terug naar de grill, mijn handen trillend. Ze waren al bezig met de voorbereidingen voor het slachten. Ze gaven het geld er al aan uit.
Toen besefte ik dat mijn maskerade niet alleen om privacy draaide. Het was een belegering. Ik hield de poorten van het fort gesloten terwijl de barbaren eromheen cirkelden en wachtten tot de koningin zou sterven.
In 2022 waren de barstjes in het façade van mijn familie geen haarscheurtjes meer. Het waren gapende gaten. En het grootste zinkgat van allemaal was mijn zus, Kylie.
Kylie’s lifestylemerk Lux Life is spectaculair ten onder gegaan. Blijkbaar is het uitgeven van vijftigduizend dollar aan brandingfoto’s en lanceringsfeesten zonder een verkoopbaar product geen verstandige bedrijfsstrategie. Ze werd door twee leveranciers aangeklaagd wegens wanbetaling en haar creditcardschuld zou naar verluidt rond de zestigduizend dollar liggen.
De spanning bereikte een hoogtepunt tijdens een zondagsdiner in oktober. De sfeer aan tafel was gespannen. Nana at zwijgend, haar handen trilden iets meer dan normaal. Moeder schoof het eten op haar bord heen en weer, alsof ze wilde schreeuwen.
‘Dus,’ begon moeder met een gespannen stem, ‘Kylie heeft een nieuwe kans. Een echt spannende wending.’
Ik nam een slok water. « Dat is geweldig. Wat is het? »
« Vastgoedpresentatie, » zei Kylie, terwijl ze met haar haar speelde. Ze zag er magerder uit, zelfs vermoeid, ondanks de zware make-up. « Ik heb er oog voor. Ik heb alleen wat kapitaal nodig om inventaris aan te schaffen – meubels, kunst, decoratie – weet je, om een portfolio op te bouwen. »
‘Hoeveel?’ vroeg ik.
‘Twintigduizend,’ zei Kylie snel. ‘Gewoon een overbruggingslening.’
Er viel een diepe stilte aan tafel. Twintigduizend. Die ochtend had ik een huurcheque van vierduizend gestort. Ik had Kylie meteen een cheque kunnen uitschrijven, maar ik wist waar het geld naartoe zou gaan. Niet voor meubels. Het zou gaan naar haar achterstallige rekeningen en een of andere ‘ontspanningsvakantie’.
‘Ik kan je niet helpen,’ mompelde papa, terwijl hij naar zijn lasagne staarde. ‘De beurs staat laag. Mijn portefeuille heeft een klap gekregen.’
Mijn moeder keek me aan. Het was geen blik van hoop. Het was een blik van arrogantie.
‘Rowan, je hebt niet veel uitgaven,’ zei ze. ‘Je rijdt in die oude auto. Je woont in dat kleine appartement. Je moet wel spaargeld hebben.’
Ik legde mijn vork neer. « Ik heb spaargeld, mam. Maar dat is mijn noodfonds. Ik verdien een lerarensalaris. Ik kan niet zomaar twintigduizend euro uitgeven. »
Kylie sloeg met haar hand op tafel. « Ach, kom op zeg. Je bent zo egoïstisch. Jij houdt je schamele salaris vast terwijl ik probeer een imperium op te bouwen. »
‘Een imperium?’ herhaalde ik, terwijl ik mijn lach probeerde in te houden. ‘Kylie, je wordt aangeklaagd.’
‘Dat is een misverstand!’ gilde ze. Toen draaide ze zich naar haar vader. ‘Dit is belachelijk. Waarom smeken we haar om kruimels? We hebben bezittingen. Oma heeft twaalf gebouwen die daar staan te verstoffen. We zouden die aan Pine Street moeten verkopen. Hij is lelijk.’
Het bloed stolde in mijn aderen. Het huis aan Pine Street was een prachtig Victoriaans pand. Ik had zes maanden besteed aan het restaureren van het originele houtwerk in de hal. Ik kende elke bewoner bij naam.
‘Nana verkoopt niet,’ zei ik, mijn stem scherper dan ik bedoelde.
‘Waarom niet?’ snauwde Kylie. ‘Ze is vierentachtig. Waar heeft ze twaalf huizen voor nodig? Verkoop er eentje, geef me het geld als voorschot op mijn erfenis, en ik kan alles opknappen. Zo simpel is het.’
‘Het is geen simpele wiskunde,’ zei ik. ‘Het is kannibalisme.’
‘Pardon?’ riep moeder geschrokken.
