‘Ja,’ zei hij zachtjes. ‘Ik heb hem meegenomen.’
Raisa sloot haar ogen en haalde langzaam adem.
« Waarom? »
‘Mijn moeder had het nodig,’ haalde Mikhail zijn schouders op. ‘Ze was bij de apotheek medicijnen aan het kopen. Het was erg duur. Ze belde me op en vroeg om hulp.’
Raisa sloeg langzaam haar blik op.
‘Je moeder had het nodig… dus heb je mijn kaart gepakt?’
‘Ja. Ik dacht dat je het niet erg zou vinden. Ze is mijn moeder. Het was dringend,’ zei hij alsof het de normaalste zaak van de wereld was.
‘Waar is de kaart nu?’ Raisa liep naar de commode en trok de lade open. Leeg. De kaart was echt verdwenen.
“Raya, word niet boos—”
‘Waar is het?’ Ze draaide zich abrupt om.
Mikhail aarzelde en keek weg.
“Mama heeft het.”
Raisa verstijfde. Een paar seconden staarde ze hem aan, in een poging de woorden te verwerken. Toen drong het tot haar door.
‘Je hebt haar mijn kaart gegeven? Met mijn geld erop? Met mijn spaargeld?’
“Nou ja… inderdaad. Ze zei dat ze het vanavond terug zou brengen.”
‘Vanavond,’ herhaalde Raisa met een stem die zelfs voor haarzelf ‘chūūū’ klonk. ‘Dus je hebt mijn noodkaart – met meer dan tweehonderdduizend roebel – aan iemand anders gegeven, en zij heeft beloofd hem later terug te geven?’
“Raya, mijn moeder is niet ‘iemand anders’! Ze is mijn moeder!”
« Voor mij is ze van mij! » schreeuwde Raisa. « Dat is mijn spaargeld! Van mij! Ik heb er drie jaar voor gespaard! Je had geen recht om die kaart aan te raken, laat staan aan iemand anders te geven! »
“Maar mama had medicijnen nodig…”
‘Medicijnen voor vijftigduizend?!’ Raisa duwde haar telefoon met de melding naar hem toe. ‘Wat voor medicijnen kosten nou vijftigduizend?!’
Michail draaide zich om.
“Nou ja… niet alleen medicijnen. Mama heeft ook nog wat andere dingen gekocht. Dingen die ze nodig had.”
“Welke dingen?”
“Ik weet het niet. Waarschijnlijk boodschappen. Misschien wat kleren.”
Raisa lachte – scherp, breekbaar, bijna hysterisch.
Boodschappen en kleding. Met mijn geld. Zonder dat ze het me vroegen. Geweldig. Gewoon geweldig.
Ze draaide zich om en liep naar de deur, pakte haar tas zonder zelfs maar te kijken wat erin zat.
‘Waar ga je heen?’ Mikhail sprong op.
“Voor je moeder. Voordat ze de rest opmaakt.”
“Raya, wacht even! Misschien moet je het wat rustiger aan doen, anders voelt mama zich beledigd…”
Raisa draaide zich om en keek hem aan – lang en zwaar.
“Het kan me niet schelen dat ze zich beledigd voelt. Laat haar maar bedenken hoe beledigd ik ben als ze andermans geld afpakt.”
De deur sloeg dicht. Raisa stormde de trap af zonder op de lift te wachten. Binnen kookte alles van woede, vernedering en verdriet.
Hoe kon Mikhail dit doen? De kaart pakken en aan zijn moeder geven zonder het zelfs maar te vragen. Alsof Raisa’s spaargeld een gezamenlijke familiepot was waar iedereen zomaar uit kon putten wanneer hij of zij wilde. Drie jaar. Drie jaar lang zichzelf kleine dingen ontzeggen, elke roebel die ze over had opzijzetten voor gemoedsrust.
En hij gaf het gewoon weg. Voor boodschappen en kleding.
Haar schoonmoeder woonde in een aangrenzende wijk, op ongeveer vijftien minuten lopen. Raisa liep snel, nauwelijks lettend op de koude lentewind. Ze bereikte het bekende gebouw, klom naar de derde verdieping en belde aan, terwijl ze de seconden aftelde in afwachting.
De deur ging open. Daar stond Galina Yegorovna – rond de zestig, breedgeschouderd, met een permanent ontevreden blik.
‘Raisa? Wat is er aan de hand?’
‘Geef de kaart terug,’ zei Raisa kortaf, terwijl ze zonder uitnodiging het appartement binnenstapte.
‘Welke kaart?’ vroeg de oudere vrouw, terwijl ze de deur bijna achter zich dichttrok.
“Die van mij. Diegene die Michaël je gaf.”
Galina Jegorovna sloeg haar armen over elkaar.
“Oh, die. Ik zei toch al dat ik hem vanavond teruggeef.”
“Ik wil het nu.”
‘Maar ik ben nog niet klaar met winkelen!’ snauwde haar schoonmoeder. ‘Ik moet nog naar de winkel om boodschappen te doen!’
Raisa kwam dichterbij tot ze bijna oog in oog stonden.
