Yana rende de trap op, waarbij ze meerdere treden tegelijk nam. Haar dag was zoals gewoonlijk begonnen: de ochtendspits, zich klaarmaken voor haar werk, een kus van haar man. Maar toen ze bij de deur aankwam, herinnerde ze zich dat ze haar portemonnee was vergeten. ‘Altijd weer verrast!’ dacht ze terwijl ze terug het appartement in liep. De sleutel draaide geruisloos in het slot.
In de hal stond Yana als versteend: gedempte stemmen klonken uit de slaapkamer – haar man en haar schoonmoeder.
‘Weer zo vroeg in de ochtend…’, dacht ze geïrriteerd. Maar de volgende zin bezorgde haar rillingen over haar lijf.
‘Lieve schat, kijk eens naar jezelf: ze houdt niet van je. Ze gebruikt je als een portemonnee! En dat kleine meisje…’ mompelde de schoonmoeder, haar stem verlaagd, ‘ik weet zeker dat ze niet van jou is.’
Yana klemde zich vast aan de muur, haar benen knikten. Haar hart bonkte in haar keel. Ze wachtte op een protest, een uitbarsting van verdediging voor zichzelf en hun dochter… Maar alles wat ze hoorde was een timide:
– « Mam, stop… »
‘Stop?’ antwoordde de moeder. ‘Ik ben haar moeder: ik zie het duidelijk! Kijk naar het gezichtje van het meisje: geen enkel trekje van jou! En haar karakter: precies zoals dat van haar moeder. Koppig, wispelturig…’
Yana kon het niet langer aanzien. Op haar tenen gleed ze naar de voordeur, opende die met moeite en sloeg hem toen zo hard dicht dat het klonk als een donderslag:
– « Schatje! Ik ben mijn portemonnee vergeten! »
Een zware stilte viel over de kamer. Toen Yana binnenkwam, leek het tafereel bijna idyllisch: haar schoonmoeder beweerde « toevallig even langs te zijn gekomen » om te kijken hoe het met haar zoon ging, die op zijn beurt deed alsof hij zich klaarmaakte voor zijn werk.
« Oh, mijn Yanochka! » kwetterde Ludmila Petrovna. « Ik wilde alleen even kijken hoe het met je ging… »
‘Perfect,’ dacht Yana, terwijl ze een beleefde glimlach op haar gezicht toverde. ‘Ik ga je een vaderschapstest afnemen die je niet snel zult vergeten.’
De dag op kantoor leek een eeuwigheid te duren. Yana tikte mechanisch op haar toetsenbord en beantwoordde e-mails, terwijl de gebeurtenissen van die ochtend en de venijnige woorden van haar schoonmoeder zich steeds weer in haar hoofd afspeelden. « Twintig jaar samenwonen, » herhaalde ze in zichzelf, « en ze houdt nooit op met haar insinuaties. »
Tijdens de lunchpauze sloot ze zich op in de badkamer en barstte in tranen uit: niet van verdriet, maar van woede. Ze herinnerde zich Machenka’s geboorte, de hand van haar man die de hare vasthield, de tranen die hij vergoot toen hij hun dochter zag. En nu: liet hij haar praten, liet hij haar twijfels naar boven komen?
« Nee, absoluut niet, » mompelde Yana tegen haar spiegelbeeld. « Ik laat me niet zomaar de wet voorschrijven. »
