Een rilling liep over mijn rug. « Waar heb je een sleutel van mijn huis gevonden? »
Hij slikte moeilijk en antwoordde toen met ontwapenende eenvoud: « Van je vader. »
‘Mijn vader stierf toen ik negentien was,’ zei ik, terwijl ik de lamp nog steeds in mijn hand hield.
Adrian knikte. « Ik weet het. »
« Dus hoe heeft hij je een sleutel gegeven? »
Hij ademde langzaam uit en ging op de rand van het bed zitten, zonder enige angst te tonen. « Want hij was ook mijn vader. »
Even leken de woorden niet te komen. Ze leken onmogelijk, als een puzzelstukje dat niet in het doosje paste. Ik staarde hem aan, wachtend op een vleugje sarcasme of een teken van waanzin. Maar zijn uitdrukking bleef onbewogen.
‘Je liegt,’ zei ik vastberaden.
« Nee. » Ik opende de blauwe doos die ik eerder had meegenomen. « Je vader heeft ze achtergelaten. Hij wilde dat je ze ooit zou vinden. »
