Een lage, geïrriteerde mannenstem mompelde: « Je maakt er altijd zo’n rommel van, Marcus… »
Ik voelde een rilling van angst.
Hij kende mijn naam.
En die stem klonk me vreemd genoeg bekend.
Ik verstijfde, al mijn spieren gespannen van angst, toen de schaduw van zijn benen door de kamer bewoog en vlak naast het bed tot stilstand kwam.
Ik lag onder het bed en probeerde stil te blijven, terwijl bij elke oppervlakkige ademhaling stof aan mijn keel bleef plakken. De man in mijn kamer bewoog zich met een onheilspellende zelfverzekerdheid, opende laden en verplaatste voorwerpen alsof hij elke hoek van mijn kamer uit zijn hoofd kende. Zijn stem, kalm maar geïrriteerd, riep steeds weer een herinnering op die ik maar niet kon bevatten.
Een lade van een commode sloeg dicht en hij mompelde: « Je verstopt dingen altijd op andere plekken, Marcus… »
Ik kreeg kippenvel. Hoe weet hij wat ik aan het doen ben?
