Hij had er drie: Derek, 42, die net als zijn vader in de financiële sector werkte; Patricia, 39, een projectontwikkelaar; en Mitchell, 35, die iets vaags deed in de technologieconsultancy. Ze woonden allemaal in de Bay Area en Richard had een goede band met hen.
De eerste keer dat ze het landgoed bezochten – twee weken na de verloving – liep Patricia door mijn boerderij alsof ze een taxatie uitvoerde.
‘Hoe groot is dit perceel?’ vroeg ze. ‘Wat is de jaarlijkse productie? Wie verzorgt de distributie? Heeft u zakenpartners?’
Ik hield mijn antwoorden vaag. « Het is een familiebedrijf, » zei ik. « Alles is al meer dan dertig jaar in handen van de familie Morrison. »
Derek wilde meer weten over de financiën.
“Wat voor inkomsten genereert een kleine wijnmakerij zoals deze? Wat zijn jullie winstmarges? Hoe is de schuldenstructuur?”
Ik glimlachte beleefd. « Het gaat ons goed genoeg. Het gaat me niet echt om het geld. Het gaat me om het vakmanschap. »
Mitchell vroeg naar mijn testament.
Ze vroegen daadwerkelijk naar mijn testament.
“Aangezien jij en papa gaan trouwen, hebben jullie al nagedacht over de nalatenschapsplanning? Het zou verstandig zijn om alles goed te regelen, weet je, met het oog op de belastingen.”
Ik was zestig jaar oud en kerngezond. Ik keek naar Richard, wachtend tot hij zijn zoon zou vertellen dat dat ongepast was, maar Richard kneep alleen maar in mijn hand en zei: « Mitchell heeft gelijk, lieverd. We moeten er allebei voor zorgen dat onze zaken op orde zijn. Dat is het verantwoordelijke ding om te doen. »
Emily was vanuit Napa overgevlogen voor de bruiloft. De avond ervoor, terwijl we wijn dronken op de veranda van de boerderij, zei ze: « Mam, weet je het wel zeker? Die kinderen van hem geven me een raar gevoel. »
‘Ze zijn gewoon heel beschermend over hun vader,’ zei ik tegen haar. ‘Hij is alles wat ze nog hebben sinds hun moeder is overleden.’
‘Ja, maar de manier waarop Patricia naar het wijnmakerijgebouw keek, de proefruimte, de vaten… Mam, ze was de waarde aan het inschatten. Ik ken die blik. Ik zie het voortdurend bij projectontwikkelaars.’
Ik wuifde haar weg. « Je bent paranoïde. »
‘Hebben jullie een huwelijkscontract?’ Emily’s stem werd scherper. ‘Mam, zeg me alsjeblieft dat je een huwelijkscontract hebt.’
Ja, dat had ik gedaan. Mijn advocaat, Linda Chen – die ik al kende sinds mijn tijd in de vastgoedwereld – had erop aangedrongen. Richard leek een beetje gekwetst toen ik het ter sprake bracht, maar hij had zonder veel ophef getekend. De huwelijksvoorwaarden waren duidelijk: bezittingen die vóór het huwelijk waren verworven, bleven mijn eigendom. Het landgoed, de wijnmakerij, het bedrijf – allemaal van mij.
Wat ik aan niemand vertelde – niet aan Emily, niet aan Linda, zelfs niet aan Richard – was wat ik Richard en zijn kinderen wél over het pand had verteld.
Ik heb gelogen.
Geen grote leugen, gewoon een strategische weglating. Ik vertelde ze dat het landgoed gezamenlijk familiebezit was dat al generaties lang op naam van de familie Morrison stond. Ik liet doorschemeren dat er andere belanghebbenden waren. Ik gaf de indruk dat ik de beheerder was, de exploitant, maar niet de enige eigenaar. Toen ze directe vragen stelden, ontweek ik die.
“Het is ingewikkeld.”
Of: « Er zijn familiestichtingen bij betrokken. »
Of: « Mijn advocaat regelt dat allemaal. »
Was het oneerlijk? Misschien.
Maar een voorgevoel zei me dat ik deze informatie moest beschermen. Een instinct dat ik in dertig jaar tijd had ontwikkeld om mijn bedrijf op te bouwen en te behouden, vertelde me dat het misschien niet zo’n goed idee zou zijn als Richards kinderen me zouden zien als een rijke weduwe met miljoenen aan onroerend goed.
En wat had ik gelijk!
De bruiloft was klein en intiem. We trouwden natuurlijk op het landgoed, onder een boog begroeid met wijnranken. Emily was mijn bruidsmeisje. Richards drie kinderen waren zijn getuigen – allemaal stralend en hoffelijk. Patricia gaf me zelfs een knuffel en noemde me ‘mama’, wat lief had moeten zijn, maar op de een of andere manier gekunsteld aanvoelde.
We zijn niet op huwelijksreis gegaan. De oogsttijd naderde en ik kon Carlos niet alleen laten. Richard zei dat hij het begreep. Hij trok in de boerderij en nam zijn meubels, boeken en golfclubs mee.
We vonden onze draai in het getrouwde leven.
Het eerste jaar ging prima. Richard leek tevreden met golfen op de club in Santa Rosa, met het ontvangen van zijn kinderen voor het zondagse diner, en met een glas van mijn wijn op de veranda te zitten en de zonsondergang boven de wijnranken te bewonderen. Hij bemoeide zich niet met de zaken. Hij stelde niet te veel vragen. Hij was er gewoon – voor de gezelligheid.
Maar in het tweede jaar veranderde de situatie.
Het begon allemaal met Derek. Hij kwam op een zaterdag alleen op bezoek en vroeg of hij de boekhouding van de wijnmakerij mocht inzien, puur vanuit financieel oogpunt. Hij zei: « Papa zei dat jullie misschien de distributie willen uitbreiden en ik heb wat contacten in die wereld. »
Ik had nooit gezegd dat ik de distributie wilde uitbreiden.
“Bedankt, Derek, maar Carlos en ik hebben de zakelijke kant onder controle. We zijn tevreden met onze huidige distributeurs.”
Zijn glimlach bereikte zijn ogen niet. « Weet je, Kathy, je bent nu familie. We willen je helpen. Dat is wat familie doet. »
Vervolgens begon Patricia op te duiken met makelaars, puur om het pand te laten taxeren. Ze zei dat het voor de verzekering was.
« Je bent waarschijnlijk onderverzekerd, en met de klimaatverandering die Californië treft, is een brandverzekering cruciaal. »
Ik had al een uitstekende verzekering. Dat heb ik haar ook verteld.
“Maar heeft u de grond recent laten taxeren? Ik zie vergelijkbare panden in Soma verkocht worden voor twaalf, zelfs vijftien miljoen. U zou moeten weten wat u in handen heeft.”
Ik vroeg haar te vertrekken.
