Een flits — het telefoonscherm licht even op.
De ogen in het portret staarden haar aan.
En in een hoek van het doek – een donkere, vochtige vlek. Als druipende verf.
Of… bloed.
BOEM!
Een doffe dreun tegen de deur. Marina gilde.
« Marina! Doe open! » Glebs stem. Bekend. Maar…
Hij had daar niet moeten zijn.
Ze rende naar de deur. Haar hand raakte de klink. Toen stopte ze.
Wat als hij het niet was?
Achter de deur — een lach. Einde. Ouderwets. Informeel.
« Mijn dochter… » klonk de stem die ze in de woonkamer had gehoord. « Jij bent degene die me binnenliet… »
Ze deinsde achteruit.
De telefoon lichtte op. Nieuw bericht:
« Vertrouw hem niet. Ik kom eraan. De lucifers liggen in de kast. Verbrand de brief. »
Afzender: Elena Sazonova.
Datum: 18 februari 2003.
Twintig jaar eerder.
Marina klemde de telefoon stevig vast. Rillingen liepen over haar hele lichaam.
Onmogelijk. Waanzinnig.
Maar die datum… Het was geen toeval. Het was de dag waarop Elena Sazonova dood was gevonden in datzelfde huis.
Officiële versie: hartstilstand.
Maar de geruchten… “Ze had geprobeerd haar zoon tegen te houden…”
« Verbrand de brief… »
Ze snelde naar de tafel. Scheurde de envelop open. Binnenin – een vergeelde pagina, beschreven met een trillende hand:
“Marina, als je dit leest, betekent het dat Gleb heeft besloten om hetzelfde oude spelletje weer te spelen. Hij gelooft dat een nieuwe vrouw hem een erfgenaam zal schenken. Maar dat is niet waar. Al zijn vrouwen stierven in het kraambed – zo handig, hè? Ga maar eens in de kluis op zijn kantoor kijken. De verzekeringspolissen liggen daar. En mijn dagboek – onder de lat, bij het raam. Vergeef me dat ik je niet eerder heb gewaarschuwd. De enige die je had kunnen redden… was ik. Vanuit mijn graf.”
De vloerplanken kraken.
Ze draait zich om.
— Heb je het gevonden? — Gleb. Vlak achter haar.
Ze had geen tijd om te schreeuwen.
Een krachtige hand greep haar bij het haar en sloeg haar gezicht tegen de tafel.
Haar lip scheurde open. Er stroomde bloed.
« Ik heb mijn moeder gezegd dat ze zich hier niet mee moest bemoeien, » snauwde hij, terwijl hij een spuit tevoorschijn haalde. « Je bent gewoon weer een mislukkeling. »
