Gleb, haar echtgenoot – een oligarch met ogen zo koud als diamanten en woorden scherper dan een mes – was een week weg geweest.
En haar moeder… Ze was dood. Al lang dood.
Maar de geruchten bleven de ronde doen. Gefluister binnen de familie.
“Marina kan geen erfgenaam voortbrengen… Gleb is teleurgesteld… De volgende zal sterker zijn…”
En elke keer verdween een van de vrouwen. Ziekte. Ongeluk. Altijd een tragisch einde.
Gleb rouwde om hen… maar vond al snel een nieuwe vrouw.
Een hese hoest, die leek te komen uit het graf, galmde vanuit de woonkamer. Marina draaide zich om en verstijfde.
De oude vrouw stond bij de plank met familiefoto’s. Haar vingers streelden langs de lijsten. Haar blik… te vertrouwd. Te persoonlijk.
— Oma… Wilt u wat suiker in uw thee? — vroeg Marina, met trillende stem.
De oude vrouw draaide zich langzaam om. Glimlachte. Een vriendelijke glimlach… maar zonder warmte.
— Dank je wel, mijn dochter. Maar ik ga nu… Ze wachten op me.
En ze verdween in de vestibule, als een schaduw die door de nacht werd opgeslokt. Ze liet slechts een eenvoudig wit zakdoekje achter. Maar toen Marina het opraapte, stond haar hart stil.
Geborduurde initialen in de hoek: « ES »
Elena Sazonova.
De meisjesnaam van haar stiefmoeder.
Degene die twintig jaar eerder was overleden.
De telefoon trilde. Het scherm lichtte op. Een oproep van Gleb.
En een bericht onder zijn naam:
« Morgen zal alles beslist worden. Mama heeft gelijk. »
Marina werd bleek. « Mam? Welke mam? Diegene die dood is? Diegene van wie de brief op tafel ligt? »
Buiten ging de storm abrupt liggen. In de daaropvolgende stilte werd de rust verbroken door een ijzingwekkend geluid: het gekraak van de schommelstoel. Die in de woonkamer. Leeg. Maar hij bewoog. Alsof er net iemand was opgestaan. Alsof… er iemand was geweest.
Marina verstijfde. Haar vingers klemden zich vast aan de zakdoek – brandend als gloeiende kolen.
Gleb… Hij hoort hier niet te zijn. Hij had in Londen moeten zijn. Of in Dubai. Heel ver weg.
En dit bericht… Een oordeel.
— Gleb… — mompelde ze, haar ogen gefixeerd op het scherm.
Op dat moment viel de telefoon uit. Ook het licht in huis ging uit.
Volledige duisternis.
Alleen de uitdovende reflecties van smeulende resten dansten op de muren, als dolende zielen.
Een krakend geluid, boven. Langzaam. Met opzet.
— Wie… Wie is hier? — Marina’s stem trilde als een rietje.
Geen reactie. Slechts een gefluister, bijna onmerkbaar, alsof de wind door de muren waaide:
« Wees niet bang… Jij bent degene die mij heeft uitgekozen… »
Haar hart bonkte in haar keel. Ze snelde naar de lichtschakelaar, struikelde en viel
op haar knieën. Onder haar handen lag stof.
Een zakdoek. Toen nog een. En nog een.
Verspreid over de vloer als een pad naar de gang.
Daar hing het portret van haar stiefmoeder – streng, met een doordringende blik.
