Het penthouse was van ons – natuurlijk. Bovenste verdieping, Biscayne Bay die beneden fonkelde als uitgestrooide diamanten, ramen van vloer tot plafond, witte marmeren vloeren die de stadslichten weerspiegelden. Ik had maandenlang met de gemeente gestreden over de vergunningen voor de helikopterlandingsplaats, de precieze hoogte van de glazen balustrades op het balkon en de plaatsing van de ventilatiekanalen zodat ze het uitzicht niet zouden bederven.
Brandon had het idee geopperd tijdens een marketingvergadering: « Wat als we een van de penthouses verhuren als showroom? Een modelwoning die we kunnen gebruiken voor VIP-evenementen, rondleidingen voor klanten, contentcreatie. Kortom, een ambitieuze lifestyle-branding. »
Op papier zag het er solide genoeg uit. Laat het zien, vertel het niet. Laat mensen de ruimte voelen.
Hij verzuimde in het schriftelijke voorstel toe te voegen: « …en mijn minnares erin te laten wonen ».
Ik kwam dat te weten van een stagiaire, nota bene. Een lieve, ietwat nerveuze architectuurstudente genaamd Dani, die een zomerstage bij Grayline had weten te bemachtigen. Op een dag hield ze me in de gang tegen, met grote ogen.
‘Mevrouw Gray? Ik—eh—ik heb de inrichtingsmeubels afgeleverd bij het nieuwe penthouse. Meneer Bishop zei dat ik u niet met details moest lastigvallen, maar de… bewoner… stelde een paar vragen waarvan ik niet zeker wist of ik ze wettelijk gezien wel kon beantwoorden.’
‘De bewoner,’ herhaalde ik. ‘We horen geen bewoner te hebben.’
Dani slikte moeilijk. « Ze zei dat ze een muur wilde laten slopen die geen dragende functie had. Ze vroeg waar ze haar persoonlijke post naartoe moest sturen. Ze noemde het ‘mijn appartement’. »
Zes uur later bevestigde de beveiliging van het gebouw mijn vermoeden: Brandon had zijn toegangsniveau 10 gebruikt om een tweede sleutelhangertje te maken en vervolgens een « gast » aan het systeem toegevoegd – ene Isabella Martinez – om haar 24/7 toegang te geven.
In de showroom stond een tandenborstel in de badkamer. Jurken in de kast. Een handgeschreven boodschappenlijstje op het marmeren kookeiland, in zwierig, meisjesachtig handschrift.
Even heel even stond ik midden in de woonkamer, kijkend naar een dure nep-kasjmier plaid die kunstig over de bank gedrapeerd lag, en voelde ik iets rauws langs mijn borst schuren.
Dit had van mij moeten zijn. Niet per se dat specifieke object, maar het idee erachter. Het idee dat als iemand in het kroonjuweel van mijn portfolio zou wonen, ik dat wel zou zijn. Met iemand aan mijn zijde die het verdiend had.
In plaats daarvan had een twintiger met perfect haar en een blanco cv zich hier gevestigd als een maîtresse in een paleis dat ik had gebouwd.
Ik heb die pijn omgezet in brandstof.
‘Confronteer hem nog niet,’ zei mijn advocaat toen ik belde. ‘Rond de audit af. Zorg dat alles op orde is. Ga dan in één keer over tot actie. Zonder omwegen.’
Dus ik wachtte.
Ik heb de geforceerde glimlachen moeten verdragen tijdens diners waar Brandon het had over « ons nieuwste project » en Lisa opschepte over « de nalatenschap van Bishop ». Ik heb de avonden moeten doorstaan waarop Brandon thuiskwam met een parfumgeur die ik niet bezat, en veel te snel praatte over « netwerkevenementen » die niet in zijn agenda stonden.
Ik wachtte tot het forensisch auditrapport dikker was dan mijn pols, en elke verdachte transactie was gemarkeerd en getraceerd.
Daarna heb ik de datums vastgesteld.
Ten eerste: de kaart. Een trilling.
Ten tweede: het feest.
De housewarming – of liever gezegd, de ‘lancering van de showroom’, zoals de uitnodiging luidde – stond gepland drie dagen na het fiasco in de galerie. De e-mail, goedgekeurd door Brandon, werd verstuurd door ons marketingteam en nodigde ‘geselecteerde partners en vrienden van Grayline’ uit om ‘een nieuw hoofdstuk in luxe wonen’ te vieren.
Ik arriveerde twintig minuten na de officiële aanvangstijd, gekleed in een zwarte broek, een witte zijden blouse en een blazer die me niet paste. Mijn haar was opgestoken; mijn make-up was minimaal. Ik droeg een klein leren tasje met mijn telefoon, mijn sleutels en een envelop met documenten. Achter me wachtten twee mannen: mijn advocaat, in zijn gebruikelijke antracietkleurige pak, en een hulpsheriff in uniform.
Vanuit de gang hoorde ik muziek en gelach onder de deur door. Glas klonk. Iemand riep iets over het uitzicht.
Ik heb niet aangeklopt. Ik heb mijn hoofdsleutel gebruikt.
Het slot klikte en de deur zwaaide naar binnen, het geluid sneed de muziek in tweeën. Hoofden draaiden zich om. Gesprekken stokten. Iemands lach stierf midden in een noot weg.
Brandon stond bij het keukeneiland, een glas champagne in de ene hand en de andere hand bezitterig om Isabella’s middel geklemd. Ze droeg een witte jurk die eruitzag alsof hij speciaal voor Instagram was besteld: strak, perfect en peperduur. Haar haar viel in glanzende golven over haar rug. Ze zag er precies uit zoals je van een maîtresse in Miami zou verwachten.
Heel even flitste er een blik van herkenning in haar ogen toen ze me zag – waarna ze een geforceerde glimlach opzette. Een gast. Een collega. Ze had geen idee.
Brandon, daarentegen, veranderde zo snel van zelfvoldaan naar woedend dat ik de tandwielen bijna hoorde kraken.
‘Victoria,’ snauwde hij, terwijl hij zijn glas iets te hard neerzette. ‘Wat doe je hier? Dit is een privé-evenement.’
‘Echt?’ vroeg ik kalm, terwijl ik naar binnen stapte. ‘In mijn gebouw, in mijn unit, met het budget van mijn bedrijf?’
Hij bloosde. « We hebben het hier toch over gehad? Het is een showroom. Voor klanten. Je kunt niet zomaar binnenstormen zonder aankondiging. En waar is mijn pasje? Mam zei dat je eerder een of andere beveiligingstruc hebt uitgehaald. Ik probeer je al de hele dag te bereiken. Je maakt me voor schut. »
Ik stapte opzij, waardoor de twee mannen achter me in beeld kwamen.
Het werd muisstil in de kamer.
‘Meneer Brandon Bishop?’ vroeg de agent formeel.
Brandons bravoure wankelde. « Ja? »
« We zijn hier om een uitzettingsbevel te overhandigen wegens ongeoorloofde bewoning van deze woning, » zei de agent. Hij haalde een opgevouwen document uit zijn zak.
Brandon lachte. Het was te luid, te hard. « Uitzetting? Dat is belachelijk. Dit is mijn appartement. Ik heb het via het bedrijf gehuurd. »
‘Nee,’ zei ik. Mijn stem sneed door de zijne heen. ‘Dat heb je niet gedaan.’
Ik liep naar het eiland toe, mijn hakken tikten op het marmer dat ik twee jaar eerder had uitgekozen uit stalen in een stoffig magazijn.
‘Dit gebouw behoort toe aan VGroup Holdings,’ vervolgde ik. ‘Een bedrijf dat volledig in mijn bezit is en door mij wordt gecontroleerd. Er is geen huurcontract voor u of mevrouw Martinez. Uw aanwezigheid hier is ongeoorloofd.’
Isabella verstijfde. « Brandon, » siste ze binnensmonds, « waar heeft ze het over? Je zei toch dat ik… »
‘Het is slechts een formaliteit,’ zei hij snel, terwijl zijn ogen heen en weer schoten tussen mij en de agent, en vervolgens naar de gezichten die hun best deden om niet te staren. ‘Victoria, hou op. Je overdrijft. Je kunt me er niet uitgooien. We zijn getrouwd. Dit is gemeenschappelijk bezit.’
Mijn advocaat stapte naar voren, met een beleefde maar meedogenloze uitdrukking. « Dat klopt niet. Dit pand is eigendom van een commerciële onderneming die vóór uw huwelijk is opgericht en waarin u geen aandelen bezit. Uw bewoning hier brengt risico’s met zich mee voor het bedrijf, om nog maar te zwijgen van het reputatierisico van… onjuiste verklaringen… die aan bepaalde partijen zijn afgelegd. »
Hij knikte naar Isabella, wier gezicht bleek was geworden.
‘U heeft dertig minuten om te vertrekken,’ zei de agent, terwijl hij op zijn horloge keek. ‘Daarna wordt u beschouwd als huisvredebreukeling.’
‘Dertig minuten?’ riep Brandon. ‘Mijn spullen zijn hier. Onze gasten zijn hier. Je kunt niet—’
‘Je kunt je gasten vragen om je te helpen met inpakken,’ zei ik. ‘Dat is een efficiënt gebruik van de middelen.’
Ik verhuisde naar het eiland en pakte een fles wijn die zorgvuldig tussen ambachtelijke kazen en handgemaakte crackers stond. Ik herkende het etiket meteen. Het was een wijn uit mijn privékelder, een gelimiteerde jaargang die ik bewaard had voor… iets. Ik kon me niet eens meer herinneren waarvoor.
‘Laat de wijn maar staan,’ voegde ik eraan toe, terwijl ik de fles terugzette. ‘Die heb je ook niet betaald.’
Even was het stil. Toen, als een kudde die opschrikt van een stille roofdier, begonnen de gasten zich te verspreiden. Ze mompelden smoesjes, pakten hun handtassen en vermeden mijn blik. Ze liepen langs de agent en mijn advocaat naar buiten, hun designer schoenen zachtjes tikkend op het marmer.
Isabella verdween de slaapkamer in en sloeg de deur dicht. Ik hoorde lades opengetrokken worden, kledinghangers over een stang schuiven. Brandon stond als aan de grond genageld, zijn gezicht vertrokken van angst, zijn ogen schoten heen en weer.
