Toen, nauwelijks hoorbaar, trilde zijn stem. « Nee… dit kan niet… »
‘Wat kan dat nou niet zijn?’ vroeg ik.
Hij keek me aan, zijn gezicht bleek. « Het komt van… Vivian. »
De naam maakte diepe indruk op me.
Vivian – het meisje dat zijn hart brak op de middelbare school. Zijn eerste liefde. Degene die hem verliet voor iemand met geld en een toekomst die niet bestond uit een afgetrapte auto en dromen over een vervolgopleiding.
Logan had haar slechts één keer, heel kort, genoemd, als een oude wond die nooit helemaal genezen was.
Ik herinner me dat ik erom lachte en iets achteloos zei als: « Ach ja, haar verlies. »
Hij had niet met me gelachen.
Die avond, toen hij de doos opende, trilden zijn handen zo hevig dat ik dacht dat hij hem zou laten vallen.
Binnenin zat een foto van een vrouw naast een tienerjongen. Hij zag eruit alsof hij vijftien was, zijn donkere haar viel in zijn ogen en hij had een verlegen, onzekere glimlach die iets diep in mijn hart losmaakte.
Logan hield zijn adem in en het kleurde uit zijn gezicht.
Hij draaide de foto om, las de woorden op de achterkant en verstijfde volledig.
“Mijn God.”
Ik wilde de foto pakken, maar hij trok hem weg alsof hij verbrand was. Dat was het moment waarop alles begon in te storten.
‘Logan,’ vroeg ik zachtjes, ‘wat is er? Wie is die jongen?’
Hij gaf niet meteen antwoord. Hij staarde alleen maar naar de foto, alsof die zijn hele leven herschreef.
Toen sprak hij woorden die ik nooit zal vergeten.
“Ik moet gaan.”
Hij knielde neer en kuste Harper op haar voorhoofd, daarna Owen. Hij leek meer te willen zeggen, maar wist niet hoe.
‘Ik hou van jullie allemaal,’ zei hij zachtjes. ‘Ik zal het binnenkort uitleggen. Beloofd. Ik hoop dat jullie me zullen vergeven als jullie de waarheid horen.’
Het klonk alsof het hem pijn deed om te spreken.
En toen was hij weg.
Geen koffer. Geen uitleg. Alleen de foto in zijn jaszak – en een deur die nooit helemaal achter hem dichtging.
De volgende ochtend werd ik wakker in een leeg, koud bed, een stille keuken en geen gemiste oproepen.
Het voelde als verdriet, maar op de een of andere manier erger. Ik wist nog niet eens waar ik om rouwde.
Ik heb Logan keer op keer gebeld. Ik heb sms’jes gestuurd tot mijn vingers pijn deden. Ik heb de ene voicemail na de andere achtergelaten, waarin ik hem smeekte om op te nemen. Geen van mijn telefoontjes werd beantwoord.
Vrienden zeiden dat ik hem met rust moest laten. Zijn familie zei dat hij misschien een zenuwinzinking had gehad. Mijn zus opperde het ergste: dat hij een affaire had. Maar één naam bleef maar in mijn hoofd rondspoken: Vivian.
Wie was ze nu voor hem? Wat had ze geschreven?
Wat voor soort vrouw neemt na al die jaren de moeite om haar man zo uit zijn leven te trekken?
Weken sleepten zich voort, toen maanden. Zes maanden.
Als mensen vroegen waar Logan was, glimlachte ik en loog ik zonder aarzeling.
