Dit is persoonlijk.
Vivien knikte zwijgend, ze begreep alles zonder woorden.
Nia nam opnieuw de bus door de stad, maar deze keer keek ze niet uit het raam.
Ze keek in zichzelf en probeerde de verspreide flarden van herinneringen aan die dag, tien jaar geleden, weer samen te voegen.
Ze herinnerde het zich vaag.
Ze was 25.
Ze was aan het werk toen haar vader belde en zei dat haar moeder hartproblemen had.
Bij het tweede telefoontje was ze weg.
De officiële doodsoorzaak was een zware hartaanval.
Het gebeurde allemaal heel snel.
Ze herinnerde zich het radeloze gezicht van haar vader, Simone die snikkend op zijn schouder leunde.
Ze kende Darius toen nog maar nauwelijks.
Hij was gewoon de nieuwkomer op de logistieke afdeling.
Niemand had iets door.
Ze stond weer voor de deur van appartement nummer 24 en draaide de oude sleutel weer in het slot.
Ze kwam weer in dezelfde muffe lucht terecht, in dezelfde ijzige stilte, maar nu bekeek ze alles met andere ogen.
Ze was niet op zoek naar bewijs.
Ze was op zoek naar een bericht.
Ze doorzocht methodisch elke centimeter van de kleine studio.
Ze pakte alle boeken uit de kast en bladerde door alle pagina’s, op zoek naar een aantekening of een onderstreepte zin.
Niets.
Ze controleerde alle zakken van de jurken van haar moeder, die in de kast hingen, maar ze waren leeg.
Ze zat op de bank en voelde de wanhoop weer opkomen.
Misschien had ze het mis.
Misschien was er niets anders.
Haar blik viel op de oude tussenseizoensjas van haar moeder, die aan een haakje bij de deur hing.
Eenvoudig, grijs, onopvallend.
Haar moeder droeg het in de laatste maanden van haar leven.
Nia liep ernaartoe, streek met haar hand over de ruwe wollen stof en stak haar handen in de zakken.
Leeg.
Ze stond op het punt weg te lopen, maar iets hield haar tegen.
Ze voelde de voering opnieuw.
Aan de linkerkant, vlakbij de borst, voelde de stof iets dichter aan dan elders.
Ze drukte nogmaals op de plek.
Onder de gladde zijden voering zat iets hards, rechthoekigs, iets dat erin genaaid was.
Haar hart begon sneller te kloppen.
Ze griste het keukenmes van tafel en sneed voorzichtig, zonder de inhoud te beschadigen, de voering langs de naad open.
De zijden stof gleed open en een klein, mollig notitieboekje in een versleten leren omslag viel op de grond.
Een dagboek.
Nia pakte het op.
Haar handen trilden zo hevig dat ze het nauwelijks vast kon houden.
Ze ging aan het bureau zitten en sloeg de eerste pagina open.
Het handschrift van haar moeder, hetzelfde nette, kleine schrift als in het kasboek, maar de brieven waren levendiger, emotioneler.
Dit was het dagboek van haar laatste maanden, en het begon de hele afschuwelijke waarheid te onthullen die Nia pas net begon te begrijpen.
15 augustus.
Elia is weer woedend.
Simone heeft haar rekening uit Miami ontvangen.
Hij schreeuwde dat ze hem te gronde zou richten, maar ik zag dat hij boos op zichzelf was omdat hij haar niets kon weigeren.
Hij is tot alles bereid om de reputatie van zijn kleine prinses te beschermen.
Nia draaide zich nog verder om.
De pagina’s vlogen voorbij, en elke pagina voelde als een klap in het gezicht.
5 september.
Ik denk dat Elia een oplossing heeft gevonden.
Hij nam ons mee uit eten met die nieuwe logistiekmedewerker, Darius Vance.
Hij is een ongrijpbaar type en staart Simone voortdurend aan.
En Simone, zij speelt met hem als een kat met een muis.
De hele avond prees Elijah Nia bij hem en vertelde hij hoe betrouwbaar en slim ze was.
Wat een fantastische echtgenote zou ze zijn.
Ik begreep zijn plan.
Hij wil een van zijn dochters verkopen om de andere te redden.
O, wat een schande.
22 september.
Vandaag hoorde ik Elijah en Simone per ongeluk praten in zijn kantoor.
Ik dacht dat het om de schulden ging, maar het was veel erger.
Simone lachte en zei: « Papa, geniaal! Waarom zouden we bedorven producten als afval registreren als we ze kunnen doneren? We krijgen belastingvoordelen én de reputatie van filantropen. »
Het was haar idee.
Die van haar.
Mijn dochter heeft een manier bedacht om weeskinderen te vergiftigen met bedorven stoofpot om haar jurken te kunnen betalen.
Ik liep het kantoor binnen en vertelde ze dat het monsterlijk was.
Elia zei me dat ik me er niet mee moest bemoeien.
En Simone keek me aan en lachte me recht in mijn gezicht uit.
Hij zei dat ik geen verstand had van moderne zaken.
Nia sloot haar ogen.
Het was moeilijk om te ademen.
Dit waren dus niet alleen de plannen van haar vader.
Het was hun gezamenlijke project, een samenwerking tussen vader en favoriete dochter.
Ze dwong zichzelf om verder te lezen.
De fatale einddatum naderde.
De berichten werden korter en angstiger.
10 oktober.
Ik kan hier niet meer naar kijken.
Ik kan niet in hetzelfde huis wonen als deze mensen.
Ik probeerde opnieuw met Elia te praten.
Hij zei dat als ik ook maar één woord tegen iemand zou zeggen, hij me zou opsluiten in een psychiatrische inrichting.
Hij zei dat ik een zwak hart had en dat ik dingen verbeeldde.
13 oktober.
Vandaag vond ik mijn saffieren ketting terug in Simone’s sieradendoos, die ze ‘weduwentranen’ noemen.
Ze pakte het gewoon aan.
Toen ik haar vroeg waarom, antwoordde ze: « Ik heb het meer nodig. Darius houdt van dure dingen. »
Ik besefte dat ze tot niets terugdeinsde.
En dan de laatste aantekening, geschreven op de dag dat ze stierf.
Het handschrift was wankel.
Haastig.
15 oktober.
Dat is alles.
Ik kan niet langer zwijgen.
Ik zal hiermee stoppen.
Vanmorgen heb ik Simone verteld dat als zij en Elijah vanavond niet alles zouden bekennen en met deze donatiezwendel zouden stoppen, ik naar de politie zou gaan.
Ik liet haar kopieën zien van enkele pagina’s uit mijn grootboek.
Ze had doodsbang en vol berouw moeten zijn, maar ze bleef zo kalm.
Te kalm.
Ze zei: « Prima, mam. Laten we vanavond praten. Ik kom na mijn werk naar je kamer. »
Ze komt vanavond.
Ze komt er zo aan.”
Onder deze woorden stond de laatste regel.
“Ze komt eraan.”
Ik weet niet waarom, maar ik ben bang.
Het dagboek eindigde.
Nia zat roerloos, starend naar die laatste woorden.
Dus dat is wat er gebeurde.
Haar moeder stelde hen een ultimatum en ze gaven gehoor aan dat ultimatum.
Haar hartaanval was geen ongeluk.
Ze stond op het punt het dagboek dicht te doen toen ze iets opmerkte dat in een klein vakje aan de binnenkant van de achterkaft was verstopt.
Ze haalde voorzichtig een vergeeld stuk papier tevoorschijn, dat in vieren was gevouwen.
Het was een apotheekbon.
Ze vouwde het open.
Op de bon stond de naam van een plaatselijke apotheek.
De datum was twee dagen voor het overlijden van haar moeder en er stond een lijst met medicijnen op.
Daaronder bevond zich de naam van een krachtig hartmedicijn dat haar moeder al jaren slikte.
En onderaan de bon, onder de lijst met medicijnen, stond een kort briefje, geschreven in het handschrift van haar moeder.
Enkele woorden flitsten voorbij, alsof ze haastig waren ingevoerd.
Simone bood aan om mijn nieuwe recept op te halen en de medicijnen zelf te kopen.
Zeiden dat ik me er niet druk om hoefde te maken.
Ik weet niet waarom, maar ik ben bang.
Nia zat te staren naar het apotheekbonnetje, een klein, vergeeld papiertje, maar in haar handen voelde het zo zwaar als een grafsteen.
Alles klopte.
De dreiging van haar moeder om naar de politie te gaan.
De vreemde, angstaanjagende kalmte van Simone.
Haar plotselinge drang om te helpen en de medicijnen op te halen, medicijnen waarvan een leven afhing.
De hartaanval van haar moeder was geen ongeluk.
In het beste geval was er sprake van criminele nalatigheid.
Simone had de essentiële pillen ook gewoon achter kunnen houden.
In het ergste geval had ze de medicijnen kunnen vervangen, haar iets anders kunnen geven, of gewoon een placebo.
Het was moord.
Een koelbloedige, berekende moord gepleegd door een geliefde dochter.
De woede die Nia eerder had gevoeld, was niets vergeleken met wat ze nu voelde.
Dit was iets heel anders, een kille, kalme realisatie dat ze met monsters te maken had en dat ze ze moest stoppen.
Niet uit wraak, maar uit gerechtigheid, voor haar moeder, wier laatste angstige gefluister ze nu in haar handen hield.
Ze vouwde het bonnetje zorgvuldig op, legde het terug in het dagboek en stopte het dagboek samen met het kasboek in haar tas.
Ze verliet het appartement en deed de deur achter zich op slot.
Nu wist ze wat ze moest doen.
Ze arriveerde laat die avond in de kelder van André.
Hij zat nog steeds achter zijn computer, omgeven door een wolk tabaksrook.
Toen hij haar zag, sprong hij op.
‘Nia, waar ben je geweest? Ik werd hier helemaal gek.’
‘Ik heb nog iets anders gevonden,’ zei ze zachtjes, terwijl ze het dagboek van haar moeder op het bureau voor hem legde.
Hij pakte het op en begon te lezen.
Nia zat zwijgend tegenover hem en observeerde hem.
Ze zag de cynische grijns langzaam van zijn gezicht verdwijnen.
Ze zag hoe de spieren in zijn kaak zich aanspanden, hoe zijn ogen donkerder werden.
Toen hij de laatste pagina bereikte en de aantekening op het apotheekbonnetje las, legde hij het dagboek neer alsof het zijn handen had verbrand.
Hij zweeg lange tijd en staarde voor zich uit.
Dit, dit verandert alles, zei hij uiteindelijk met gedempte stem.
Dit is niet langer alleen maar fraude en leugens.
Dat is moord.
Nia maakte de klus voor hem af.
‘Ja,’ knikte hij. ‘Het is moord.’
Hij stond op en begon heen en weer te lopen in zijn kleine kamer.
We moeten onmiddellijk naar de politie.
Het openbaar ministerie.
« Nutteloos, » antwoordde Nia kalm.
Bij wie moeten we klagen?
De politiechef van de stad is de beste vriend van mijn vader.
Ze gaan samen golfen.
De officier van justitie heeft zijn benoeming aan hem te danken.
Ze laten ons niet eens binnen.
En als ze dat doen, raakt dit dagboek dezelfde dag nog zoek, en worden jij en ik beschuldigd van smaad en poging tot het beschadigen van de goede naam van een gerespecteerd man.
Andre stopte.
Hij wist dat ze gelijk had.
In deze stad was haar vader politieagent.
Hij was de wet.
En wat dan?
Wat moeten we doen?
Hulpeloosheid klonk door in zijn stem.
« We hebben ze nodig om een bekentenis af te leggen, » zei Nia publiekelijk.
We hebben een vrijwillige schuldbekentenis nodig.
Alleen dat werkt.
