De rit naar Sunrise Valley was een oefening in stilte. Ik zat op de achterbank van Roberts luxe sedan en keek hoe de kerstversieringen voorbij flitsten, elk fonkelend lichtje een stapje verder weg van het huis waar ik ooit dacht te zullen sterven. David zat naast me en klopte af en toe op mijn hand, waarschijnlijk om me gerust te stellen. Susan volgde in haar eigen auto, waarschijnlijk om na afloop snel te kunnen vluchten.
Robert parkeerde onder een portiek dat halfslachtig versierd was met een slinger. Boven de ingang stond in elegant schrift ‘Sunrise Valley’ gegraveerd, de letters verlicht door zachte verlichting die warmte en gastvrijheid moest suggereren. Dit effect werd echter tenietgedaan door de steriele, institutionele sfeer die met geen enkele kerstversiering te verbergen viel.
Een jonge vrouw met een klembord begroette ons bij de receptie. Op haar naamkaartje stond Kayla en haar glimlach leek oprecht, hoewel ingestudeerd.
« Mevrouw Wilson, we zijn erg blij u te mogen verwelkomen in Sunrise Valley, vooral op kerstavond. We organiseren een gezellig feest in de gemeenschapsruimte, waar u na uw installatie van harte welkom bent. »
Ik knikte beleefd, woorden schieten me even tekort. Mijn kinderen hadden echter genoeg te vertellen.
‘Ze heeft een kamer op de begane grond nodig,’ instrueerde Susan. ‘Haar mobiliteit is beperkt en trappen zouden een valrisico vormen. Bovendien gebruikt ze verschillende medicijnen die in de gaten gehouden moeten worden. Ik heb haar volledige medische dossier meegenomen.’
‘Mama hecht waarde aan haar privacy,’ voegde David eraan toe, alsof hij de klinische beoordeling van zijn zus wilde verzachten. ‘Is er misschien een kamer met een mooi uitzicht?’
Robert bleef zwijgend en handelde de financiële administratie efficiënt en afstandelijk af. Ik stond enigszins afzijdig van deze transactie; mijn leven werd geregeld zonder mijn inbreng. Door een stel dubbele deuren zag ik oudere bewoners rond een televisie zitten, sommigen met kerstmutsen op, anderen dommelend in hun rolstoel. Zou dit mijn nieuwe stam worden? Deze vreemdelingen, alleen verbonden door het feit dat hun families, net als de mijne, hadden besloten dat ze te lastig waren om thuis te houden.
Kayla leidde ons door een beige gang naar kamer 117.
‘Een van onze leukste vrijgezellen,’ zei ze vrolijk, terwijl ze de deur opende met een sleutelkaart die ze me vervolgens gaf. ‘Mevrouw Wilson, deze is voor u. Raak hem niet kwijt.’
Haar toon, iets te luid en pijnlijk neerbuigend, deed me ineenkrimpen. Ik was al dertig jaar universiteitsprofessor. Ik had colleges gegeven aan honderden studenten, wetenschappelijke artikelen gepubliceerd en nu in het geheim een roman geschreven die de Wellington Prize waardig was. En toch werd ik hier toegesproken alsof ik een beetje dom was.
De kamer was schoon, onpersoonlijk en deprimerend. Een eenpersoonsbed met een saaie blauwe sprei, een commode, een televisie aan de muur, een kleine badkamer met veiligheidsbeugels die me herinnerden aan mijn zogenaamd wankele sterfelijkheid. Iemand had een kleine kerstster op de vensterbank gezet, de enige aanwijzing dat families in het hele land vanavond samenkwamen om liefde te vieren, terwijl ik als een oud meubelstuk werd weggegooid.
Robert zette mijn haastig ingepakte koffers naast de commode.
‘Het personeel helpt u morgen met uitpakken,’ zei hij, zonder me aan te kijken.
Susan was de badkamer aan het inspecteren.
« De douche-installatie is goed, » riep ze. « Veel veiliger dan je oude badkuip op pootjes thuis. »
David zat naast me op bed, de matras zakte door onder ons gezamenlijke gewicht.
‘Het is maar tot je sterker bent, mam,’ zei hij zachtjes. ‘We willen dat je veilig bent.’
Ik keek naar mijn jongste, de gevoelige jongen die een afgeleide man was geworden.
“Is dat wat jullie jezelf wijsmaken? Dat het om mijn veiligheid gaat?”
Hij deinsde terug, en ik kreeg meteen spijt van mijn scherpe opmerking. Dit was niet helemaal Davids schuld. Robert was altijd de aanstichter geweest. Susan, zijn betrouwbare rechterhand. David volgde gewoon, zoals hij al sinds zijn jeugd deed.
‘We laten je even rustig bijkomen,’ kondigde Robert aan, terwijl hij opnieuw op zijn horloge keek, een nerveuze gewoonte die hij had als hij zich ongemakkelijk voelde. ‘Het diner wordt zo geserveerd in de eetzaal.’
Het afscheid was gelukkig kort. Onhandige knuffels, beloftes om snel weer langs te komen, geruststellingen dat ik het hier geweldig zou vinden. Toen waren ze weg, en lieten ze de aanhoudende geur van Susans dure parfum en de holle echo van de dichtslaande deur achter.
Ik zat roerloos op de rand van het bed en luisterde naar de onbekende geluiden van mijn nieuwe realiteit. Televisies in de verte, een medicijnkarretje dat piepend door de gang reed, iemand die hoestte in een nabijgelegen kamer. Mijn zorgvuldig bereide braadstuk zou afkoelen op het fornuis in mijn lege huis. Het goede servies zou ongebruikt blijven. De zorgvuldig ingepakte cadeaus voor mijn kinderen zouden ongeopend onder de kerstboom blijven staan.
De tranen stonden me in de ogen, maar ik weigerde ze te laten vallen. Ik had niet gehuild toen Edward vijf jaar geleden stierf, omdat ik sterk was gebleven voor mijn kinderen. Ik had niet gehuild toen de dokter de beroerte bevestigde, omdat ik me in plaats daarvan op mijn herstel concentreerde. Ik zou nu ook niet huilen, in de steek gelaten op kerstavond.
In plaats daarvan pakte ik methodisch één koffer uit, zette de toiletartikelen in de kleine badkamer, plaatste de ingelijste foto van Emily op het nachtkastje en hing mijn badjas aan de achterkant van de deur. Kleine, alledaagse handelingen die deze steriele kamer op de een of andere manier een beetje meer van mij maakten.
Toen een medewerker aanklopte en aankondigde dat het eten werd geserveerd, weigerde ik beleefd. Eten was vanavond niet mijn ding. In plaats daarvan trok ik mijn nachthemd aan, nam mijn avondmedicatie in en kroop onder de onbekende lakens.
Morgen was het Kerstmis. Morgen zou het land kennismaken met Margaret Wilson, de zeventigjarige debutante die de Wellington Prize had gewonnen. Morgen zouden mijn kinderen hun televisie aanzetten en ontdekken wat ze hadden weggegooid.
Die gedachte bracht me geen vreugde, alleen een leeg gevoel waar familieliefde had moeten zijn.
Toen de slaap me eindelijk overmeesterde, vroeg ik me af of Emily, die zoals we tijdens onze geheime ontmoetingen hadden afgesproken door Europese kerstmarkten zou dwalen, de uitzending misschien zou zien en zou begrijpen waarom haar oma deze kerst de telefoon niet opnam.
Ik werd gedesoriënteerd wakker, even in de war door het onbekende plafond en de ontsmettingsgeur die absoluut niet thuis hoorde. De gebeurtenissen van kerstavond kwamen me met een wrede helderheid weer voor de geest. Mijn kinderen. Het verzorgingstehuis. Verlatenheid vermomd als bezorgdheid.
De wekker op het nachtkastje gaf 7:15 uur aan op eerste kerstdag. Even dacht ik terug aan andere kerstochtenden: Robert en Susan die in hun pyjama’s de trap af renden, David die erachteraan waggelde, Edward die zijn beroemde pannenkoeken bakte. En later, Emily’s verrukte kreten bij het zien van de zorgvuldig uitgekozen boeken die ik elk jaar voor haar inpakte.
Een zacht klopje onderbrak mijn overpeinzingen.
“Goedemorgen, mevrouw Wilson. Prettige kerst.”
Een opgewekte assistent die ik gisteren nog niet had ontmoet, kwam binnen met een dienblad.
“Ik ben Denise. Ik dacht dat je het misschien wel prettig zou vinden om op je kamer te ontbijten, aangezien het je eerste ochtend is.”
Haar onverwachte en onverdiende vriendelijkheid ontroerde me tot tranen toe.
“Dankjewel, Denise. Dat is erg attent.”
« Ik doe gewoon mijn werk, schat. »
Ze zette het dienblad op een roltafel en plaatste het op mijn schoot.
“We hebben een leuk kerstprogramma dat om negen uur begint in de gemeenschapsruimte. Kerstliedjes, kleine cadeautjes, en zelfs een kerstman voor degenen die kleinkinderen op bezoek hebben.”
Ze keek rond in de lege kamer.
“Komt je familie vandaag langs?”
Ik concentreerde me op het besmeren van mijn toast met boter.
“Dat zou ik niet verwachten.”
Denise’s gezichtsuitdrukking verzachtte en ze begreep het, waardoor ik het liefst onder de dekens wilde kruipen.
“Tja, de feestdagen kunnen soms ingewikkeld zijn, maar je bent niet alleen. We zijn hier bij Sunrise allemaal één grote familie.”
De dooddoener, hoe goedbedoeld ook, schuurde tegen mijn rauwe emoties. Je familie heeft je niet in de steek gelaten op kerstavond. Je familie heeft geen papieren getekend waarmee ze de verantwoordelijkheid voor je zorg aan vreemden overdroegen. Je familie heeft niet—
‘Wilt u de televisie aan hebben terwijl u eet?’ vroeg Denise, waarmee ze mijn bittere gedachten onderbrak. ‘De kerstparade begint zo.’
‘Ja, dank u wel,’ antwoordde ik, dankbaar voor de afleiding.
Ze zette het bescheiden schermpje aan de muur aan, zocht de uitzending van de parade op en stelde het volume bij.
« Druk gerust op de belknop als u iets nodig heeft, mevrouw Wilson. Ik kom zo terug voor uw dienblad. »
Nadat ze vertrokken was, heb ik lusteloos wat van mijn ontbijt gegeten terwijl ik naar dansers en praalwagens keek die door een warme, zonnige straat trokken. Het geforceerde gejuich van de commentatoren irriteerde me, maar het alternatief was stilte en mijn eigen gedachten – een nog slechter vooruitzicht.
Om 8:30 uur werd de uitzending van de parade onderbroken door een speciale aankondiging. Mijn hart begon sneller te kloppen.
“We schakelen even over naar een exclusief interview,” legde de presentator uit. “Literatuurliefhebbers speculeren al weken over de mysterieuze winnaar van de Wellington Prize van dit jaar. Deze prestigieuze prijs is niet alleen een erkenning van critici, maar ook een schenking van 10 miljoen dollar, een van de grootste in de literaire wereld. De winnaar van dit jaar is eindelijk bekendgemaakt en het verhaal is opmerkelijk.”
Het scherm schakelde over naar beelden die vorige week waren opgenomen, waarop ik in mijn woonkamer zat in mijn mooiste blauwe jurk, er veel kalmer uitzien dan ik me voelde. De zender was zo vriendelijk geweest een visagist te sturen die op de een of andere manier mijn rimpels en ouderdomsvlekken had weten te minimaliseren, waardoor ik een waardige uitstraling had die mijn 78 jaar niet deed vermoeden.
« Margaret Wilson, » vervolgde de voice-over, « een gepensioneerd literatuurprofessor, heeft twintig jaar lang in het geheim aan haar debuutroman, Echoes of Silence, gewerkt, een meeslepend historisch epos dat wereldwijd de verbeelding van lezers heeft gevangen en lof van critici heeft geoogst. »
