Aan de andere kant van de terminal stond, kaarsrecht als een standbeeld, Elena Hale, zijn vrouw met wie hij al twaalf jaar getrouwd was. Haar haar was warrig, haar gezicht vermoeid, zonder make-up. Toch vulde haar aanwezigheid de hele ruimte.
Maar ze was niet alleen.
Vier kleine jongetjes klampten zich vast aan haar rok, identiek met hun donkere krullen en grote ogen. Een vierling. Haar zonen.
De Dior-tas gleed uit Richards arm en viel met een zware klap op de grond. Het geluid galmde als een traan.
Een gemompel van angst golfde door de menigte. Telefoons kraakten. Clara verstijfde naast hem. Richards mond ging open, maar er kwamen geen woorden uit.
Een van de jongens trok aan de hand van zijn moeder en vroeg met een zachte stem:
« Mam, is dat papa? »
Het was volkomen stil.
Richards hart zonk in zijn schoenen. Voor het eerst in jaren had hij de geschiedenis niet meer in eigen hand.
Elena schreeuwde niet. Ze huilde niet. Ze staarde hem alleen maar aan, niet met woede, maar met iets nog ergers: medelijden. Die zwijgende blik vertelde haar alles: ze zag hem niet langer als haar echtgenoot, maar alleen als een vreemdeling die de schijn boven zijn familie had verkozen.
— E… Elena…, stamelde hij, zijn stem brak.
