Naast hem liep Clara Rossi, zijn maîtresse. Jong, elegant en hunkerend naar erkenning, wilde ze dat de hele wereld wist dat ze geen geheim meer was. Ze had erop aangedrongen dat ze via de centrale vertrekhal zouden gaan in plaats van discreet aan boord van het privévliegtuig te stappen.
« Mensen moeten ons samen zien, » had ze gemompeld, met een zelfvoldane glimlach achter haar zonnebril.
Richard had niet geprotesteerd. Voor één keer wilde hij de regie in handen hebben. Clara’s tas dragen leek misschien onschuldig, maar in zijn wereld – waar imago alles was – was het een statement. Een subtiel teken dat hij zijn oude leven achter zich liet.
De terminal bruiste van de activiteit: zakenmensen met haast, overvolle families, vluchtaankondigingen. Maar naarmate ze verder liepen, nam het lawaai af. Gesprekken verstomden. Oogcontacten werden gemaakt. Telefoons werden omhoog gehouden, klaar om te filmen.
Richard voelde de verandering onmiddellijk. Een zware spanning beklemde zijn borst. Hij volgde de blikken – en verstijfde.
