‘Dit is de realiteit,’ zei ik.
Ik haalde mijn telefoon uit mijn achterzak en tikte mijn fotoalbum open. De foto stond bovenaan vastgepind: een favoriet, een geheim. Ik had er in stille momenten al honderd keer naar gekeken.
Stadhuis, vier jaar geleden. Het was een zonnige en ongewoon warme dag geweest. Ik droeg een eenvoudige crèmekleurige jurk die ik online had besteld en bijna had teruggestuurd omdat hij te saai aanvoelde. Evan droeg een donkerblauw pak dat hij twee uur eerder had gekocht. We stonden bovenaan de trappen, breed lachend naar de camera alsof we net een overval hadden gepleegd. Onze handen waren omhoog, onze ringen glinsterden in het zonlicht. Achter ons ging de stad gewoon door met haar leven, zich totaal onbewust van de verschuiving in het universum die zich zojuist had voltrokken.
Ik schoof de telefoon over de tafel.
Mijn moeder verstijfde. Mijn vader liet de krant nu helemaal zakken, de pagina’s kreukelden een beetje in zijn handen. Tessa greep de telefoon alsof ze verwachtte dat hij zou verdwijnen.
Ze zoomde in, op zoek naar een trucje. Een teken dat het in scène was gezet, bewerkt, nep. Misschien zocht ze naar een watermerk. Misschien speurde ze naar de randen van een Photoshop-bewerking.
De stilte was beklemmend.
‘Dat is mijn man,’ zei ik. ‘We zijn al vier jaar getrouwd.’
Mijn moeder sloeg haar hand voor haar mond. Er ontsnapte een zwak geluid – iets tussen een snik en het gejammer van een gewond dier. « Getrouwd? » fluisterde ze. « Lena, jij… wanneer… hoe…? »
Mijn vader staarde me aan, zijn ogen wijd open en vreemd kwetsbaar, zonder de gebruikelijke reactie om zich achter te verschuilen. ‘Je bent getrouwd zonder het ons te vertellen?’, wist hij eruit te persen.
‘Ja,’ zei ik.
‘Aan een durfkapitalist?’, zei mijn moeder zwakjes, alsof dat het meest beledigende deel was.
‘Voor Evan,’ zei ik. ‘Ik ontmoette hem zes jaar geleden op een technologieconferentie. We hadden een relatie. Hij vroeg me ten huwelijk op een dinsdag—’ De herinnering flitste door mijn hoofd: hij stond daar in mijn kleine appartement, met warrig haar, een ring vasthoudend met een zenuwachtigheid die me tegelijkertijd deed lachen en huilen. ‘—we trouwden vier maanden later in het stadhuis. Ik had je toch gezegd dat ik voor mijn werk op reis was?’
Tessa vond eindelijk haar stem terug. Haar woede stroomde weer naar boven en vulde de leegte op die de shock had achtergelaten.
‘Dus je hebt me gestraft,’ zei ze. Haar stem was laag en ze trilde van woede. ‘Je liet Northgate de deur in mijn gezicht dichtgooien vanwege een achteloze opmerking op een feestje? Omdat ik je probeerde te helpen om niet langer waanideeën te hebben over je situatie?’
Ik staarde haar aan. Even drong het oude scenario zich aan me op. Kalmeer. Excuses aanbieden. Het gladstrijken. De brunch niet verpesten.
Maar de afgelopen jaren was er, stil en aanhoudend, een ander scenario in mij aan het ontstaan.
‘Ik heb hem beschermd tegen slecht werk,’ zei ik. ‘En ik heb mezelf tegen jou beschermd.’
Tessa’s ogen flitsten. ‘Slecht werk? Heb je enig idee wat ik doe? De klanten die ik heb binnengehaald? De portfolio die ik heb opgebouwd?’
‘Ja,’ zei ik. ‘Ik weet ook hoeveel van je ‘overwinningen’ gewoon slim verpakte halve waarheden zijn. Hoe vaak je de eer opeist voor andermans ideeën. Hoe je mensen behandelt als schaakstukken in plaats van partners.’
‘Zo gaat dat nu eenmaal in de zakenwereld,’ snauwde ze.
‘Nee,’ zei ik. ‘Dat ben jij.’
Mijn moeder slaakte opnieuw een verstikte kreet. « Meisjes, alsjeblieft, kunnen we… kunnen we gewoon even kalmeren en praten? Lena, waarom heb je ons niet verteld dat je getrouwd was? Wij zijn je ouders. We hadden erbij moeten zijn. We hadden je moeten ontmoeten— »
‘Je verdiende de versie van mijn leven waar je mee akkoord kon gaan,’ zei ik, zachter dan ik me voelde. Ik keek haar aan. ‘Toen ik jaren geleden vertelde dat ik een serieuze relatie wilde, zei je dat ik moest oppassen dat ik hem niet afschrikte met mijn carrière. Toen ik promotie kreeg, zei je dat ik ‘wat ambitie moest bewaren voor mijn man’. Je hebt erop gewacht dat ik met iemand zou komen die je begrijpt. Iemand die in jouw verhaal past. Ik besefte al lang geleden dat als ik je over Evan zou vertellen, het over jou zou gaan. Jouw feestje, jouw meningen, jouw advies.’
Mijn vader schraapte zijn keel. ‘Dat is niet eerlijk,’ zei hij, maar het klonk niet overtuigend.
‘Is dat niet zo?’ vroeg ik zachtjes.
De claxon buiten het huis van mijn ouders klonk – een kort, beleefd piepje.
Ik herkende dat geluid. Evan hield er niet van om onaangekondigd op een deur te kloppen, zelfs niet na vier jaar oefening, maar hij zou wel toeteren als ik hem had gevraagd om op een bepaald tijdstip te komen. Dat hadden we gisteravond afgesproken.
‘Wie… wie is dat?’ vroeg mijn moeder, verbijsterd.
‘Waarschijnlijk de pizza,’ mompelde mijn vader, terwijl hij uit gewoonte weer naar de krant greep.
Ik voelde mijn mondhoeken trillen. ‘Het ligt niet aan de pizza,’ zei ik.
Voetstappen klonken over het pad. Even later werd er op de deur geklopt – want natuurlijk zou hij toch kloppen.
Ik stapte de hal in en deed de deur open.
Evan stond daar in een spijkerbroek en een overhemd, zijn haar nog nat van het douchen, een lichte rimpel op zijn wang van zijn kussen. Hij hield een klein boeketje bloemen van de supermarkt vast – zonnebloemen en madeliefjes, een ietwat scheve explosie van kleur.
Zijn ogen gleden over mijn gezicht en hij las me, zoals altijd.
‘Hallo,’ zei hij zachtjes. ‘Alles goed?’
