Ik zei geen woord. Ik gaf geen kik. Een paar minuten later riep de priester mijn naam en vroeg of ik wilde spreken. Ik schudde mijn hoofd. Mijn keel was als een gesloten deur. Als ik die zou openen, wist ik niet zeker wat eruit zou komen: verdriet, woede of iets wilds dat tegen de muren van de kapel zou weerkaatsen en nooit meer zou ophouden.
De dienst was een mengeling van scherpte en onscherpte. Mensen stonden en gingen zitten op commando. Hymnen klonken en verstomden. Toen het voorbij was, bewoog een rij gezichten zich als een langzaam stromende rivier naar me toe. Handen grepen de mijne vast, nat van de regen of tranen, of allebei. Ik hoorde steeds dezelfde zinnen.
“Hij was zo’n goede man.”
“Hij sprak vol lof over u.”
“Uw vader heeft ons geholpen toen niemand anders dat wilde.”
« Het spijt me zo voor je verlies. »
Elke zin landde en gleed weer weg voordat ik hem volledig kon bevatten. Ik knikte, bedankte hen en luisterde naar verhalen die ik nog niet klaar was om te horen. Daniel bleef aan mijn zijde, zijn arm geen moment van mijn taille, zijn aanwezigheid was een constante druk. Hij glimlachte naar mensen, mompelde antwoorden, bedankte hen voor hun komst – alsof dit weer een evenement was dat hij organiseerde, weer een gelegenheid waarbij hij de rol van perfecte echtgenoot speelde.
Ik voelde het gewicht van zijn trouwring door mijn jas heen in mijn ribbenkast drukken. Ik dacht terug aan de dag dat hij hem tien jaar geleden om mijn vinger had geschoven, op een stralende middag die nu aanvoelde alsof hij van vreemden was. De lucht was warm en helder geweest, de toekomst lag voor me als een blanco vel papier, en hij had me aangekeken alsof we samen de wereld zouden veroveren. Ik herinnerde me nog hoe mijn vader Daniel na de ceremonie op de schouder had geklopt, zijn ogen met een lichte rimpeling in de hoeken, zijn stem laag maar hoopvol.
We reden terug naar het appartement in een stilte die allesbehalve vredig was. Het was het soort stilte dat afgemeten aanvoelde, alsof iedereen zijn ademhaling telde, voorzichtig om niet te veel in te ademen of te snel uit te ademen.
Regenstrepen liepen langs de autoruiten en veranderden de stad in een wazige massa van licht en beweging. Rode remlichten vloeiden over in gele straatlantaarns. Het natte wegdek weerkaatste alles, waardoor de wereld erboven leek op te lossen in de wereld eronder. De ruitenwissers bewogen metronomisch en gestaag heen en weer.
Daniel hield één hand aan het stuur en liet de andere op mijn knie rusten. Zijn duim maakte achteloze bewegingen langs de zoom van mijn panty, een oude gewoonte. Voor iemand anders zou het liefdevol overgekomen zijn. Voor mij voelde het als een herinnering. Ik ben er nog steeds. Ik heb nog steeds controle over dingen. Over jou.
Ik staarde naar de besmeurde stad en dacht aan de studeerkamer van mijn vader in het appartement. De oude leren stoel met de diepe, gebarsten lijnen in de armleuningen, waar hij altijd zijn ellebogen op liet rusten. De vage geur van pijptabak die eraan bleef hangen, zelfs nadat hij was gestopt met roken. De afgesloten lade in zijn bureau, die met het kleine messing sleuteltje dat hij altijd aan een ketting onder zijn overhemd droeg. Ik had dat sleuteltje elke dag van mijn leven gezien en nooit gevraagd wat ermee openging – want ik wist dat als ik het moest weten, hij het me wel zou vertellen.
Dat had hij wel. Alleen niet tijdens zijn leven.
Tegen de tijd dat we de ondergrondse parkeergarage inreden, was de regen afgenomen tot een lichte motregen. De betonnen muren om ons heen waren nat en glanzend, met donkere strepen waar het water naar binnen was gesijpeld. Boven ons zoemden de tl-lampen.
Daniel zette de motor af en bleef even zitten in de schemerige, tikkende stilte van de afkoelende auto. Toen keek hij me aan.
Zijn gezicht was beheerst, zoals altijd voor een moeilijk gesprek, alsof hij het voor de spiegel had geoefend. Zijn stropdas zat iets losser, zijn donkere haar was nat van de regen. De man die net had gefluisterd dat hij de sloten van mijn leven had vervangen, oogde op het eerste gezicht bijna teder.
‘Laten we gaan,’ zei hij zachtjes. ‘Je kunt vanavond alvast wat spullen inpakken. Ik regel morgenochtend een auto voor je.’
Daar was het dan. Een ontruiming, vermomd als logistieke kwestie.
Ik knikte alsof ik nog steeds verdoofd was door verdriet en shock. Misschien was dat ook wel zo. Maar verdriet was niet langer het enige wat in mijn borst zat. Iets anders was langzaam maar zeker ontwaakt, als een reus die één oog opende.
We namen de lift naar boven. De rit naar het penthouse had nog nooit zo lang geduurd. Normaal gesproken duurde het maar tien seconden, een soepele stijging, een snelle overgang van het gewone leven naar de zachte, stille wereld van het appartement. Die avond voelde het als een klim die nooit zou eindigen. De kleine ruimte weerspiegelde onze gezichten in de geborstelde metalen wanden. Ik zag er bleek uit, mijn lippenstift was een beetje uitgesmeerd en mijn donkere haar was te strak naar achteren gebonden. Daniel leek de touwtjes volledig in handen te hebben.
Toen de deuren opengingen naar de privé-penthousegang, stapte Daniel als eerste naar buiten. De gang was, zoals altijd, leeg; de marmeren vloer weerkaatste het zachte licht van de inbouwspots.
Hij greep in zijn zak en haalde de sleutel van het appartement tevoorschijn – een elegant klein stukje metaal en plastic waarmee hij de deur altijd met één moeiteloze beweging kon openen.
Hij hield het tegen het paneel naast de deur.
Niets.
Het kleine lampje naast de lezer bleef rood branden.
Hij fronste zijn wenkbrauwen en probeerde het opnieuw, nu met meer kracht, alsof hij elektronica met geweld kon dwingen te gehoorzamen. Het lampje bleef hardnekkig rood.
‘Wat in hemelsnaam?’ mompelde hij binnensmonds. Hij drukte de sleutelhanger voor de derde keer tegen het paneel, met een vleugje frustratie dat ik maar al te goed kende.
Ik bleef net binnen de lift staan en keek hem aan. De deuren probeerden zich om me heen te sluiten en ik stak automatisch mijn hand uit om ze terug te duwen. De beweging voelde symbolisch aan en bezorgde me een brok in mijn keel.
Daniel pakte zijn telefoon, zijn kaak gespannen. Hij belde de gebouwbeheerder, terwijl hij heen en weer liep voor de deur, maar de telefoon bleef maar rinkelen. Geen antwoord – natuurlijk. Het was laat. De begrafenis duurde al lang. Normale mensen sliepen nu al, en waren niet bezig met het regelen van de verbanning van hun overleden partner.
Hij draaide zich naar me toe, zijn gelaatstrekken werden argwanender.
‘Heb je iets met de sloten gedaan?’
Zijn toon was half beschuldigend, half verbijsterd. Alsof hij zich geen wereld kon voorstellen waarin iets was gebeurd wat hij niet had gepland.
Ik stapte uit de lift en liet de deuren achter me sluiten. Mijn hakken tikten een keer op de marmeren vloer. Ik liet mijn hand in de zak van mijn jas glijden en voelde naar het kleine, koele gewichtje dat erin zat.
‘Nee,’ zei ik. ‘Dat heb ik niet gedaan.’
Ik haalde de messing sleutel tevoorschijn.
Klein. Ouderwets. Eenvoudig.
Dezelfde sleutel die in het ziekenhuis om de nek van mijn vader had gehangen, rustend tegen zijn verbleekte ziekenhuisjas, die hij af en toe in zijn slaap aanraakte. De verpleegster had hem na zijn dood in mijn handpalm gelegd en mijn vingers eromheen gevouwen met een zacht « Hij droeg deze elke dag. We dachten dat je hem wel zou willen hebben. »
Ik had het in mijn zak gestopt en was het de rest van die vreselijke dag vergeten. Tot nu toe.
Daniels ogen volgden de beweging van mijn hand. Ik zag zijn uitdrukking veranderen, verwarring maakte plaats voor irritatie.
‘Wat is dat?’ vroeg hij.
Ik antwoordde niet. Ik draaide me naar de deur en schoof de sleutel in een klein, bijna onzichtbaar messing sleutelgat naast het moderne paneel. Ik had het nauwelijks eerder opgemerkt. Het beveiligingssysteem van het gebouw was altijd gebaseerd geweest op sleutelhangers, codes en versleutelde signalen.
Maar mijn vader vertrouwde nooit slechts één systeem.
Het slot draaide met een zacht klikje open.
Het rode lampje op het paneel flikkerde even en werd toen zachtjes groen. Het deurmechanisme ontgrendelde.
Ik duwde de deur open.
De warmte en de vage, vertrouwde geur van het appartement verspreidden zich door de gang: schoon linnen, een subtiele citroengeur en daaronder de zilte zeelucht die vanuit de oceaan naar binnen sijpelde zodra er een raam, al was het maar een klein beetje, openstond.
Daniel stond als aan de grond genageld, zijn hand nog half omhoog met de nutteloze sleutelhanger.
‘Mijn vader had veel dingen gepland,’ zei ik zachtjes. ‘Hieronder ook.’
Hij volgde me naar binnen alsof hij aan een draadje werd getrokken.
Het appartement zag er hetzelfde uit als altijd, en toch voelde het die avond anders. Levendiger, alerter. De lange woonkamer liep door naar de ramen van vloer tot plafond, de stad daarbuiten glinsterde door de restanten van de storm. Het Perzische tapijt dat mijn vader op een markt in Istanbul had gekocht, lag over de houten vloer, rijk aan rode en blauwe tinten. De planken langs de muren stonden vol met zijn boeken – gebonden boeken met versleten ruggen, paperbacks met ezelsoren, een mix van biografieën, romans en poëzie. Er hingen geen ingelijste foto’s van Daniel en mij op die planken. Mijn vader had die in zijn thuiskantoor bewaard in het huis waar ik opgroeide, alsof het appartement gereserveerd was voor iets ouder, iets diepers.
Ik liep rechtstreeks naar het keukeneiland en zette mijn tas er met een zachte plof op neer. De hanglampen erboven waren nog uit; de kamer lag in een gedempt, halfdonker licht. Ik reikte omhoog en deed de schakelaar om.
Een warme lichtvlek viel op het kwarts aanrechtblad en veranderde de grijze steen in iets bijna goudkleurigs. Ik schoof een van de barkrukken naar voren en ging er langzaam op zitten, met het gevoel alsof ik een scène binnengleed die ik al dagen, misschien wel maanden, in mijn hoofd had geoefend.
‘Ga zitten, Daniel,’ zei ik.
Mijn stem klonk niet alsof mijn vader nog geen zes uur geleden begraven was. Hij klonk kalm. Verschrikkelijk, onnatuurlijk kalm.
Hij aarzelde, zijn ogen dwaalden van mijn gezicht naar de sleutel die ik nog in mijn hand had, naar de open deur achter ons. Toen, alsof hij niet goed wist wat hij moest doen, schoof hij de kruk tegenover me aan en ging zitten.
Zijn handen rustten op het aanrecht, zijn vingers stevig in elkaar gevlochten. Zijn knokkels waren bleek.
‘Ik begrijp niet wat er aan de hand is,’ zei hij uiteindelijk.
