Mijn wereld stortte in door de kracht van zes woorden: « Uw dochter ligt op de intensive care. »
De steriele lucht van het ziekenhuis brandde in mijn longen, terwijl de stem van de receptioniste in mijn hoofd nagalmde. Dertig minuten eerder was ik net mijn voordeur binnengelopen, mijn koffer duwend en nog doordrenkt van de geuren van Europese cafés en mediterrane briesjes, klaar om Olivia te verrassen met Parijse chocolaatjes en Italiaans leer.
In plaats daarvan vond ik een ongeopende envelop van Northwestern Memorial Hospital tegen mijn deurpost, die daar al dagenlang stof lag te verzamelen.
Hoe lang is ze hier al?
Ik klemde me vast aan de toonbank, mijn vuisten wit van de spanning, en vergat de jetlag terwijl de adrenaline door mijn aderen stroomde.
« Mevrouw Thompson werd zes dagen geleden opgenomen na een ernstig auto-ongeluk. » De afstandelijke professionaliteit van de receptioniste versterkte mijn groeiende paniek alleen maar.
De intensive care lag op de vierde verdieping. Zes dagen lang. Mijn enige kind had zes dagen lang voor zijn leven gevochten, terwijl ik, bewusteloos, selfies maakte bij de Trevifontein.
De liftrit naar de vierde verdieping leek een eeuwigheid te duren. Mijn gedachten raasden door mijn hoofd, met elke seconde kwamen er nieuwe vragen bij me op. Waarom had Blake me niet gebeld? Ik had ze allebei mijn internationale contactgegevens gegeven. Was er iets met hem gebeurd?
