Voor het eerst sinds Thomas stierf, voelde ik me niet klein. Ik voelde me niet langer de vrouw die was voorgelogen, bedrogen en met gebroken harten was achtergelaten. Ik voelde me de enige die nog de blauwdruk in handen had, en dat was macht.
Logan boog zich voorover. « Viven, ik denk dat het tijd is om te stoppen met reageren. We moeten actie ondernemen voordat Gordon of Crane dat doen. »
Ik knikte langzaam. « We gaan naar de bank. »
We reden voor de middag terug naar Charleston. Het Federal Trust-gebouw stond verscholen tussen een advocatenkantoor en een historisch pand. Discreet en onopvallend, zo’n plek waar je honderd keer langs zou lopen zonder het op te merken, totdat het ertoe deed.
Clare bleef in de auto zitten. « Stuur gewoon een berichtje als het raar wordt, » zei ze. « En als ze je niet binnenlaten, huil dan maar. Niemand zegt nee tegen een vrouw die bij een bank staat te huilen. »
Logan glimlachte. Ik niet.
Binnen bekeek de kluisbeheerder de zilveren sleutel, controleerde mijn identiteitsbewijs en trok zijn wenkbrauw op.
« Het is al jaren geleden dat iemand deze box heeft gebruikt, » zei hij. « Hij was geregistreerd onder een bedrijfsnaam, Mercury South Holdings. »
Hij leidde ons naar de kelder, langs meerdere lagen beveiligingsdeuren en beton. De lucht werd kouder, de stilte zwaarder, en toen waren we alleen met de kluis.
Hij gaf me handschoenen. « Standaardprocedure, » zei hij. « We zorgen voor uw privacy. »
De deur sloot achter ons. Mijn vingers zweefden boven het slot.
‘Klaar?’ vroeg Logan.
« Nee, » maar ik heb het toch gedaan.
De sleutel draaide soepel. De doos schoof eruit.
Er zat geen contant geld in. Geen paspoorten. Geen wegwerptelefoons. Geen stapels ontraceerbare bankbiljetten. Alleen een manila-map en een foto.
Op de foto stonden Thomas, Logan en Gordon Blake lachend voor een zwarte SUV, met hun armen over elkaar, en achter hen Victor Crane.
Ik heb lange tijd naar de foto gestaard.
‘Het waren niet zomaar zakenpartners,’ zei ik. ‘Ze vormden een team.’
Logan opende de map. Tientallen ondertekende overeenkomsten, registraties van lege vennootschappen, afkoopsommen en één document met de aanduiding ‘kraanafpersingsverzekering’ in dikke rode inkt.
Het was niet alleen een kwestie van hefboomwerking, het was een geladen wapen.
‘Thomas bewaarde bewijsmateriaal,’ fluisterde ik. ‘Van alles.’
En op dat moment begreep ik het. Hij had me niet zomaar in een puinhoop achtergelaten. Hij had me een wapen nagelaten.
Nu was het aan mij om te kiezen op wie ik het zou richten.
We gingen niet naar huis. We gingen naar de advocaat.
Zijn naam was Marcus Doyle, en hij had jaren geleden de nalatenschap van mijn vader behartigd. Recht door zee, discreet en allergisch voor drama.
Ik heb hem bijna alles verteld. Niet over de affaire, niet over Rachel – alleen de zaken die juridisch van belang waren: de documenten, de bedreigingen, de offshore-rekeningen.
Hij knipperde niet met zijn ogen.
‘Wilt u aangifte doen?’ vroeg hij.
‘Nee,’ zei ik. ‘Ik wil een verzekering.’
Hij knikte. « Dan kopiëren we alles, digitaal en fysiek. We slaan back-ups op drie locaties op. Eén hier, één bij jou en één bij iemand die niet met jou verbonden is. »
‘Ik ken precies de juiste persoon,’ zei Clare met een grimmige glimlach.
We hebben urenlang dossiers doorgespit. Thomas had nauwkeurige gegevens bijgehouden: namen, data, bankafschriften, valse facturen. Het was niet zomaar een louche zaak. Het was een criminele organisatie, internationaal.
En nu Thomas weg was, dachten ze dat het bewijsmateriaal verdwenen was. Ze hadden het mis.
Aan het eind van de dag had Marcus een eenvoudige brief opgesteld. Ik voegde er met mijn eigen handschrift één regel aan toe.
Daag me maar uit, VC.
We hebben het per koerier naar het kantoor van Gordon Blake gestuurd. Hij belde binnen 15 minuten.
‘Denk je dat je slim bent?’ siste hij in de telefoon. ‘Je hebt je in een lastig parket gewerkt.’
‘Nee,’ antwoordde ik kalm. ‘Jawel, want het volgende telefoontje dat ik pleeg is naar de belastingdienst, en daarna naar Interpole.’
Er viel een stilte, waarna er gelach klonk.
‘Goed,’ zei hij. ‘Wat wil je?’
‘Niets,’ zei ik. ‘Ik wil alleen dat je ermee stopt. Geen telefoontjes, geen bedreigingen, geen waarschuwingen ‘s nachts. Als je mij of iemand die ik ken aanraakt, wordt het dossier openbaar. Elk bestand, elke handtekening. Dat soort problemen wil je niet.’
‘Ik heb dat soort problemen al,’ zei ik. ‘Het verschil is dat ik er niet meer bang voor ben.’
Hij hing op.
Twee uur later belde Victor Crane. Zijn toon was anders – soepel, gepolijst, als een man die gewend was zich met zijn charme een weg te banen door gesloten deuren.
‘Vivien,’ zei hij alsof we oude vrienden waren. ‘Ik heb gehoord over je ontdekkingen. Ik denk dat we niet goed van start gaan.’
‘Er is geen voetafdruk te bekennen,’ zei ik. ‘Alleen uw handtekening op een dozijn illegale overboekingen.’
Hij lachte zachtjes. « Allemaal hypothetisch, natuurlijk. »
Ik liet de stilte even duren. Toen zei ik: « Ik weet dat u denkt dat u dit aankunt, maar luister eens, meneer Crane. Ik heb geen reputatie te verliezen, geen bedrijf te beschermen. Er is niets meer over van het leven dat ik kende, en dat maakt me heel, heel gevaarlijk. »
Dat deed hem zwijgen. Ik beëindigde het gesprek.
