‘Nee, kijk, het huis was mijn idee. De timing was perfect. Hij wilde het gevoel hebben dat hij voor ons zorgde of zoiets, dus ik liet hem begaan. De hypotheek is zo geregeld dat zodra de eigendomsakte op mijn naam staat, hij er eigenlijk niets meer tegen kan doen. Hij kan schreeuwen en huilen wat hij wil, maar juridisch gezien? Dan is hij de klos.’
Een andere dag, Jenna in de keuken met Pam.
‘Weet je zeker dat hij er geen bezwaar tegen zal maken?’ vroeg Jenna, terwijl ze in iets op het fornuis roerde.
‘Alsjeblieft,’ klonk Clares stem vanuit de andere kamer. ‘Daniel haat conflicten. Hij denkt dat ruzie maken betekent dat een relatie mislukt. Zodra ik begin te huilen, geeft hij toe. In het ergste geval doen we alsof ik ons gewoon ‘bescherm’.’
Pam grinnikte.
« En als hij moeilijk gaat doen, hebben we altijd nog opties, » zei ze. « Denk aan wat we besproken hebben met die vervalsing. »
Mijn maag draaide zich om.
Later die avond legde de camera Clare vast aan de eettafel, met een document voor zich uitgespreid, terwijl ze mijn handtekening steeds opnieuw oefende op een blocnote.
Mijn naam, geschreven in honderd licht afwijkende varianten.
‘Oh mijn God,’ lachte Jenna vanachter het beeldveld van de camera. ‘Je wordt er angstaanjagend goed in.’
‘Oefening baart kunst,’ zei Clare, terwijl ze op de inkt blies. ‘Als we een foutloze kopie hebben, kunnen we die gebruiken om alles wat we over het hoofd hebben gezien, af te tekenen. Hij zal het nooit weten.’
Ik pauzeerde de video op dat punt, het beeld bleef bevroren op mijn eigen verzonnen naam.
De kilte in mij stolde tot iets anders. Staal, misschien. Of ijs.
Ik opende een leeg spreadsheet op mijn laptop en gaf het de titel: TEGENMAATREGELEN.
Twee dagen voor wat ze ook van plan waren – ik wist de exacte datum nog steeds niet, maar ik had een voorgevoel, een langzaam toenemende spanning rond hun gesprekken – betrapte ik Clare weer aan de telefoon in de achtertuin.
De camera in de woonkamer kon haar niet duidelijk door het glas heen zien, maar de microfoon ving genoeg op.
‘Het gebeurt volgende week,’ fluisterde ze. ‘De overdracht staat gepland. Hij heeft geen flauw idee. De vervalste handtekening ligt klaar, mochten we die nodig hebben. Zijn naam zal van de eigendomsakte af zijn voordat hij met zijn ogen knippert.’
Binnen stond ik bij de gootsteen in de keuken, met een mok koffie in mijn hand, en staarde ik haar door het raam aan. Vanuit deze hoek leek ze precies op elke Instagram-post die ze ooit had gemaakt: zonlicht dat in haar haar speelde, de ene hand die gebaarde terwijl ze praatte, de andere die haar telefoon vasthield.
Ik realiseerde me dat haar hele leven met mij misschien wel één grote oplichterij was geweest.
Niet elke seconde. Ik geloofde dat het lachen dat we samen hadden gedeeld, in ieder geval gedeeltelijk, echt was geweest. Ik had haar zien huilen in de bioscoop als niemand keek, ik had haar zien zorgen voor de zieke kat van de buren.
Maar op een gegeven moment was ze ons huwelijk gaan zien als een spel met punten en winsten. En ik was de jackpot.
Diezelfde avond heb ik Harold een e-mail gestuurd.
Onderwerp: Spoedverzoek
Bijgevoegd waren zip-bestanden met de opnames, screenshots van de video, kopieën van de volmacht en mijn bankafschriften van voor en na de gebeurtenis.
In de e-mail zelf schreef ik:
We moeten dinsdag klaar zijn. Ze zijn van plan om mij op frauduleuze wijze van de eigendomsakte te schrappen en bezittingen over te dragen. Zie de bijgevoegde bewijzen van opzet en de handtekeningen. Ik wil een onmiddellijke bevriezing van alle gezamenlijke rekeningen aanvragen en een fraudeonderzoek laten starten. Daarnaast wil ik een sommatie opstellen om elke poging tot eigendomsoverdracht te staken en de relevante autoriteiten indien nodig op de hoogte stellen.
Harolds antwoord kwam om 23:47 uur.
Er stond simpelweg: Begrepen. Het wordt prachtig.
Ik heb die nacht slecht geslapen.
Toen de ochtend aanbrak, stond ik op en deed ik de gebruikelijke dingen – koffie, douchen, mijn stropdas knopen – met het gevoel alsof ik me klaarmaakte voor een oorlog waarvan niemand wist dat die op het punt stond te beginnen.
Tijdens het ontbijt zag ik Clare grappen maken met Jenna over pilateslessen en een takenlijstje voor de week maken op de achterkant van onze oude kassabonnetjes.
‘Vergeet het diner dinsdag niet,’ zei ik nonchalant terwijl ik boter op de toast smeerde. ‘Ik denk dat we iets bijzonders moeten doen. De salarisverhoging goed vieren. Je moeder uitnodigen. Er een gezellige avond van maken.’
Ze glimlachte.
‘Ik vind het leuk om iets te vieren,’ zei ze. ‘Dan kunnen we die mooie fles openen die je bewaard hebt.’
Ik glimlachte terug.
“Dan is het een afspraak.”
Dinsdag was een frisse, heldere dag. De lucht was opvallend blauw en de zon scheen warm, maar niet heet. Zo’n dag die je zo in een brochure zou willen zien.
Ik droeg een eenvoudig grijs overhemd. Geen stropdas, geen duur horloge, geen parfum. Gewoon ik.
Clare kwam de trap af in een rode jurk die ik al een tijdje niet meer had gezien. De jurk accentueerde haar rondingen en de halslijn was lager dan ze normaal gesproken zou dragen.
‘Wauw,’ zei ik, terwijl ik mijn ogen net genoeg opendeed. ‘Grote plannen?’
Ze lachte zachtjes.
‘Misschien wil ik er gewoon leuk uitzien voor mijn man,’ zei ze, terwijl ze ronddraaide. ‘Is dat een misdaad?’
‘Niet eentje die ik ga melden,’ zei ik. ‘Je ziet er fantastisch uit.’
Ze liep naar me toe, kuste me en schonk zichzelf een glas sinaasappelsap in. Jenna, nog steeds in pyjama, was in de keuken al mimosa’s aan het mixen. Pam zat aan tafel te bellen en schepte luid op tegen iemand.
“…en dit is waarschijnlijk onze laatste week in iemands anders huis,” zei ze. “Volgende maand staat het helemaal op Clares naam. Het voelt gewoon goed, weet je?”
Clare keek me aan en glimlachte, alsof ze een grapje met me deelde.
Om 8:59 uur trilde mijn telefoon.
Harold: We zijn buiten.
Precies om 9:00 uur ging de deurbel.
