Ik glipte door de personeelsingang en sleepte modder over de tegelvloer van de gang. Ik moest naar mijn kantoor. Ik moest precies begrijpen wat hier aan de hand was, hoe Bella dit voor elkaar had gekregen, en dan moest ik haar vernietigen. Ik liep door de personeelsgang, de smalle corridor verlicht door tl-buizen die boven mijn hoofd zoemden. Dit was het deel van de villa dat gasten nooit zagen – het werkgedeelte van het landgoed, met industrieel tapijt en witgeschilderde muren. Ik had deze gang duizend keer bewandeld, maar nooit zo. Nooit als een indringer in mijn eigen huis. Mijn laarzen lieten modderige afdrukken achter op het tapijt. Water druppelde van mijn overall op de vloer. Het kon me niet schelen. Ik was te boos om me ergens anders druk om te maken dan om antwoorden te krijgen.
Het directiekantoor bevond zich aan het einde van de gang, voorbij de voorraadkasten en de personeelsruimte. Ik duwde de deur open zonder te kloppen. Sarah keek op van haar computer, haar ogen wijd opengesperd.
“Mevrouw Aldridge?”
Haar stem klonk als een piepje.
“Ik dacht dat je in Parijs was. Ehm.”
Sarah Miller was 24, net afgestudeerd aan de hotelschool en werkte pas twee weken bij Aldridge Estate. Ze was enthousiast en bekwaam, maar onervaren. Het type dat instructies opvolgde zonder al te veel vragen te stellen. Het type dat Bella kon manipuleren.
Ik stond in de deuropening, terwijl er modder op de gepolijste marmeren vloer van het kantoor druppelde, en keek Sarah aan met een blik die wijn in een fles kon laten bevriezen.
‘Waarom is er een feest in mijn landhuis, Sarah?’
Ze werd bleek.
“Ik dacht dat je het had goedgekeurd. Ik heb een e-mail ontvangen.”
“Laat het me zien.”
Haar handen trilden toen ze haar inbox opende en de monitor naar me toe draaide. Daar was het, drie dagen geleden verzonden, van een adres dat er bijna precies hetzelfde uitzag als het mijne: Catherine.Aldridge at AldridgeEstate.com. Bijna, maar niet helemaal. Het echte adres was Catherine.Aldridge at AldridgeWinery.com. Bij dit adres ontbrak de W in ‘winery’. Een klein verschil, gemakkelijk over het hoofd te zien voor iemand die het niet beter wist.
De e-mail luidde: Sarah, ik ga ermee akkoord dat de villa dit weekend gratis aan Bella’s familie wordt uitgeleend. Zorg ervoor dat je contact opneemt met de cateringmedewerkers en de evenementenruimtes naar behoefte beschikbaar stelt. Stort me niet tijdens mijn verblijf in Parijs. Ik zal mijn e-mail niet regelmatig controleren. Catherine.
Ik las het twee keer, mijn kaken spanden zich aan bij elk woord. Dit was niet zomaar een misverstand binnen de familie. Dit was niet Bella die in de war was of grenzen overschreed. Dit was vooropgezet bedrog. Het creëren van een nep-e-mailadres om geld te verduisteren – dat is internetfraude, een federale misdaad, iets waar je een gevangenisstraf voor kunt krijgen als je het ongeluk hebt betrapt te worden. Bella had elke stap zorgvuldig gepland. Ze wist dat ik in het buitenland zou zijn. Ze wist dat Sarah nieuw was en een officieel ogende e-mail niet in twijfel zou trekken. Ze had een nepaccount aangemaakt, een frauduleuze machtiging verstuurd en was vervolgens mijn huis binnengelopen alsof het van haar was. Er was geen ruimte meer voor een onschuldige vergissing. Niet meer.
‘Het is niet jouw schuld,’ zei ik, en tot mijn verbazing klonk mijn stem kalm en koud – de ijskoninginstem die ervoor zorgde dat de medewerkers hun rug recht hielden en aandachtig luisterden. ‘Je deed wat je dacht dat je moest doen.’
Sarah zag eruit alsof ze elk moment in tranen kon uitbarsten.
« Het spijt me zeer, mevrouw Aldridge. Ik had even moeten bellen om het te bevestigen. »
“Wat gebeurd is, is gebeurd.”
Ik liep naar het bureau, waarbij ik modder over het dure tapijt sleepte, en pakte het klembord met de serviceaanvraagformulieren.
« Laat me alles zien wat ze besteld hebben. »
Sarah overhandigde de papieren met trillende handen. Ik bekeek de lijst en mijn bloeddruk schoot omhoog bij elk item. Kobe-rundvlees, ossenhaas, $3.200. Witte truffels, $1.800. Kreeftenstaart, $2.400. Een op maat gemaakte zevenlaagse taart uit San Francisco, $1.500. Vintage champagne, kisten vol, $8.000. Bloemstukken, $6.000. Het strijkkwartet, $4.500. Valetparkeerservice, $2.000. En daar, onderaan de tweede pagina, het item dat mijn vuisten deed ballen: Speciaal verzoek. Open wijnkelder met vintage wijnen. Gastkeuze toegestaan.
De vintage wijnkelder. De afgesloten ruimte in de kelder waar ik mijn meest waardevolle flessen bewaarde, wijnen uit het tijdperk van mijn grootvader, zeldzame jaargangen die ik al jaren verzamelde en liet rijpen. Sommige van die flessen waren wel $5.000 per stuk waard, en Bella had vreemden toestemming gegeven om ze te drinken. Ik rekende het in mijn hoofd uit. De totale rekening voor dit feest was $85.400. $85.400. Voor een middagje doen alsof ze iemand anders was.
‘Sarah,’ zei ik zachtjes. ‘Vanaf nu luister je alleen nog maar naar mij. Begrijp je dat?’
Ze knikte driftig.
“Ja, mevrouw Aldridge.”
“Blijf in dit kantoor. Ga niet naar buiten. Praat met niemand. Als Bella je komt zoeken, ben je op het toilet. Begrepen?”
“Ja, mevrouw.”
Ik draaide me om om te vertrekken, toen ik iets op de rand van Sarah’s bureau zag liggen: de draadloze creditcardterminal. Een draagbaar kassasysteem dat we gebruikten voor privéproeverijen en evenementen. Klein, zwart, ongeveer zo groot als een pocketboek. Ik pakte het en stopte het in de borstzak van mijn overall.
‘Dit ga ik nodig hebben,’ zei ik.
Sarah’s ogen werden groot, maar ze stelde geen vragen. Slimme meid.
Ik verliet het kantoor en liep dieper de personeelsgang in, richting de beveiligingsvleugel. Mijn laarzen ploeterden bij elke stap. De modder op mijn overall was op sommige plekken opgedroogd en vormde een stijve, oncomfortabele korst tegen mijn huid. Het kon me niet schelen. Ik wilde vies blijven. Ik wilde er precies zo uitzien als ik Bella confronteerde – modderig, verward, een wandelende herinnering aan wie er daadwerkelijk werkte om dit landgoed te onderhouden, terwijl zij zich verkleedde met gestolen luxe.
Het beveiligingskantoor bevond zich in de kelder en was alleen toegankelijk met een toegangskaart. Ik haalde mijn kaart door de lezer en duwde de zware deur open. Frank Miller, ons hoofd beveiliging, keek op van zijn beeldschermen. Hij was in de vijftig, gebouwd als een gepensioneerde American football-speler, met grijs haar dat kortgeschoren was in een militaire stijl. Hij werkte al twintig jaar voor mijn familie. Als er iemand was die me zou steunen, dan was het Frank.
“Catherine?”
Hij stond op, zijn uitdrukking veranderde van verbazing in bezorgdheid.
“Wat is er in vredesnaam aan de hand? Ik zag de auto’s, maar Sarah zei—”
‘Sarah heeft een nepmail gekregen,’ onderbrak ik haar. ‘Bella geeft een feestje. In mijn huis. Zonder mijn toestemming.’
Franks kaak spande zich aan.
‘Wil je dat ik het uitzet?’
« Nog niet. »
Ik liep naar de monitorwand, waar twaalf schermen verschillende uitzichten op het landgoed toonden. Ik vond het scherm waarop de grote eetkamer en het terras te zien waren.
“Allereerst wil ik precies weten waar we mee te maken hebben.”
Ik schoof een stoel aan, modderig en al, en ging zitten om het feest van mijn zus via de camera te bekijken. De technische ruimte was krap en functioneel, met betonnen muren en zoemende apparatuur. Het rook er naar elektronica en oude koffie. De tl-lampen boven flikkerden af en toe en wierpen een harde, onflatteuze gloed over alles. Het was het tegenovergestelde van de luxe die zich boven afspeelde. Hier beneden was geen champagne. Geen strijkkwartetten. Geen illusie van elegantie. Alleen ik, Frank, en de waarheid die werd weergegeven op twaalf bewakingsmonitoren.
Ik had me niet omgekleed. De modder op mijn overall was nu helemaal opgedroogd en vormde een stijve, oncomfortabele laag die bij elke beweging aan mijn huid trok. Het jeukte vreselijk. Stukjes opgedroogd vuil brokkelden af als ik me in mijn stoel verplaatste. Maar ik bewoog niet. Ik wilde dit ongemak voelen. Ik wilde dat het mijn woede aanwakkerde. Dat het me eraan herinnerde waarom ik Bella’s wereld op het punt stond te verwoesten.
