Mijn zakenpartner had met mijn man een weddenschap van 1000 dollar afgesloten dat ik een zenuwinstorting zou krijgen als ze me tijdens het bedrijfsfeest eruit zouden gooien. ‘Ze huilt nog voor het dessert,’ pochte hij. Ze wisten niet dat ik zijn affaire al had ontdekt, het contract dat hij op onze trouwdag had opgesteld opnieuw had gelezen en in het geheim drie advocaten had ingehuurd. Dus toen hij mijn ‘ontslag’ aankondigde, kwam ik in een smaragdgroene jurk naar voren, pakte de microfoon, overhandigde hem twee enveloppen – en dertig seconden later lichtten alle telefoons in die balzaal op…

De lach van mijn man galmde door de gang voordat de woorden dat deden.

Ik stond daar met zijn keurig gestreken pak over mijn arm, de plastic kledinghoes ritselde toen ik hem stevig vastpakte. De telefoon in zijn thuiskantoor stond op luidspreker, zijn deur stond half open zoals gewoonlijk wanneer hij wilde dat iedereen hoorde hoe belangrijk hij was.

‘Ze zal een scène maken,’ klonk Gregs stem krakend, geamuseerd en zelfvoldaan. ‘Ik zeg je, een complete meltdown. Tranen, misschien zelfs geschreeuw. Vrouwen zoals zij doen dat altijd.’

Mijn man grinnikte. Ik hoorde het zachte geklingel van ijs in zijn glas. « Dubbel of niets, » zei Derek. « Ze huilt voor het dessert. »

Het geluid dat uit me kwam was niet helemaal een hijg en niet helemaal een lach. Het was iets kleins en verstikts, vastzittend halverwege mijn keel. Ik stond daar, als aan de grond genageld op het tapijt in de gang, starend naar de rand van zijn kantoordeur alsof het een breuklijn was die zich net had geopend.

Gregs lach galmde door zijn lijf. « Je hebt geluk, man. Ik wed duizend dollar dat ze helemaal uit haar dak gaat als je het aankondigt. Je kunt het maar beter filmen. »

‘Oh, je weet dat er wel iemand zal zijn,’ zei Derek. ‘Het hele managementteam zal erbij zijn. Ze kan er niets aan doen. Drama is als zuurstof voor haar.’

Drama.