‘De familie zal dit te horen krijgen,’ dreigde hij. ‘Iedereen zal weten wat voor iemand je werkelijk bent.’
‘Vertel het ze vooral,’ zei ik, en ik glimlachte nu, ook al kon hij het niet zien. ‘Vertel ze hoe ik in mijn eentje een succesvol bedrijf heb opgebouwd. Vertel ze hoe ik een prachtig huis heb gekocht met geld dat ik zelf heb verdiend. Vertel ze hoe Jennifer met mijn man naar bed is geweest en jij haar kant hebt gekozen. Vertel ze hoe je hebt geprobeerd in te breken en door de politie bent weggestuurd. Ik weet zeker dat dat verhaal precies zo zal zijn als jij denkt.’
Hij hing op.
Ik heb de gespreksopname opgeslagen.
Wat mijn vader niet wist – wat Jennifer niet wist – was dat ik al elk lid van onze uitgebreide familie een zorgvuldig opgestelde e-mail had gestuurd waarin ik de situatie uitlegde.
Geen tirade. Geen emotionele uitbarsting. Een duidelijke, feitelijke tijdlijn met bijgevoegde documentatie.
De affaire.
De scheiding.
De eis van mijn vader dat ik mijn huis moest opgeven.
De rechtszaak van Jennifer.
De inbraak.
Ik had het verstuurd vanaf een nieuw e-mailadres dat ze niet konden blokkeren. En ik had het naar privételefoons en werk-e-mailadressen gestuurd, zodat ze niet konden beweren dat ze het nooit hadden gezien.
Tegen de tijd dat mijn vader probeerde de schade te beperken, hadden drieëntwintig neven, nichten, tantes, ooms en vrienden van de familie mijn versie van de gebeurtenissen al gelezen.
Binnen enkele uren begonnen de reacties binnen te komen. Sommige waren steunend. Sommige waren diplomatiek neutraal. Maar opvallend genoeg nam niemand het op voor mijn vader of Jennifer.
De rechtbankdocumenten waren openbaar. Het politierapport was echt. Ze konden zich niet onttrekken aan de gedocumenteerde feiten.
Mijn tante Margaret – de zus van mijn moeder, die altijd aardig voor me was geweest – kwam persoonlijk langs.
‘Je moeder zou trots op je zijn,’ zei ze zachtjes. ‘Ze zei altijd dat je een ijzeren wil had. Het spijt me dat het zover moest komen voordat ik zag wat William jullie meisjes aandeed.’
‘Hij heeft het maar bij één van ons gedaan,’ corrigeerde ik hem zachtjes. ‘Jennifer heeft haar eigen weg gekozen.’
‘Dat klopt,’ beaamde Margaret. ‘Het spijt me, lieverd. Je verdiende beter van hen allemaal.’
Twee weken na het incident in het strandhuis kreeg ik een telefoontje van een onbekend nummer.
Tegen beter weten in antwoordde ik.
‘Rebecca, u spreekt met Dr. Catherine Walsh,’ zei een professionele vrouwenstem. ‘Ik ben therapeut en een cliënt heeft me gevraagd contact met u op te nemen. Uw zus Jennifer is opgenomen in een kliniek voor de behandeling van een ernstige depressie en wil graag contact met haar familie.’
Ik voelde niets.
Geen medeleven. Geen voldoening. Alleen een immense leegte waar mijn gevoelens voor Jennifer ooit huisden.
‘Het spijt me te horen dat ze het moeilijk heeft,’ zei ik. En ik bedoelde het op de algemene manier waarop je het bedoelt als je hoort dat iemand lijdt. ‘Maar ik ben niet beschikbaar voor contact met de familie. Ze weet waarom.’
‘Ze heeft spijt betuigd,’ drong dokter Walsh zachtjes aan.
« Dokter Walsh, ik weet zeker dat u het goed bedoelt, maar het berouw van mijn zus komt wat laat. Ze had maanden de tijd om haar spijt te betuigen voordat ze probeerde mijn spullen te stelen. Kunt u mijn naam alstublieft van haar contactenlijst verwijderen? »
Ik hing op voordat de therapeut kon reageren.
Die nacht, alleen in mijn nieuwe appartement – kleiner dan het strandhuis, maar helemaal van mij, onaangetast door verraad – liet ik eindelijk de last van wat ik verloren had tot me doordringen.
Niet het huis. Niet het geld.
De fantasie die ik sinds mijn jeugd koesterde, was dat familie onvoorwaardelijke liefde en steun betekende.
Ik schonk een glas wijn in en ging op mijn balkon staan, kijkend naar de stadslichten die zich beneden uitstrekten. Ergens daarbuiten zat Jennifer in een instelling, waarschijnlijk eindelijk begrijpend dat daden consequenties hebben. Ergens daarbuiten legde mijn vader aan zijn vrienden uit waarom zijn dochters niet meer met hem spraken.
En daar stond ik dan – alleen, maar niet gebroken. Rijk, maar gewond. Zegevierend, maar tegen een prijs die ik nooit had willen betalen.
De wraak was nog niet compleet. Er moest nog één stap gezet worden, één laatste puzzelstukje op zijn plaats vallen om ervoor te zorgen dat geen van beiden me ooit nog lastig kon vallen.
Ik hoefde alleen maar op het juiste moment te wachten.
Het juiste moment brak zes weken later aan, en het pakket werd per aangetekende post op mijn kantoor bezorgd.
Jennifers advocaat – een nieuwe, aangezien de eerste haar blijkbaar had laten vallen na de inbraak – had een civiele rechtszaak aangespannen wegens opzettelijke veroorzaking van emotioneel leed. Het argument was verbijsterend absurd: door het strandhuis te verkopen zonder Jennifer daarvan op de hoogte te stellen, terwijl ik wist dat onze vader haar het pand had « beloofd », had ik haar opzettelijk psychische schade toegebracht die leidde tot haar opname in een psychiatrische kliniek.
Patricia belde me zodra ze de documenten had ontvangen.
« Ze wagen een laatste wanhopige poging, » zei ze. « Dit is ofwel pure wanhoop, ofwel pure domheid. Mogelijk allebei. »
« Hoe groot is de kans dat het door een verstandige rechter wordt goedgekeurd? »
“Nul. Maar het kost je tijd en geld om je te verdedigen, en dat is waarschijnlijk precies de bedoeling. Ze proberen je financieel uit te buiten of een schikking af te dwingen.”
‘Geen schikking,’ zei ik meteen. ‘Ik wil dit voor een rechter. Ik wil dat het openbaar wordt gemaakt.’
‘Rebecca,’ zei Patricia, haar stem veranderde in haar gebruikelijke serieuze toon, ‘ik moet iets weten. Hoe ver ben je bereid te gaan?’
‘Helemaal,’ antwoordde ik. ‘Wat dat ook moge betekenen.’
‘Zelfs als dat betekent dat je je relatie met je vader volledig verpest?’
“Patricia, die relatie was verbroken op het moment dat hij me vertelde dat het mijn schuld was dat mijn man met mijn zus vreemdging, omdat ik te veel werkte. Ik maak het nu officieel.”
Ze zweeg even.
‘Oké,’ zei ze. ‘Dan gaan we voor de kernwapens.’
Patricia’s definitie van « nucleair » bleek een tegeneis te zijn waardoor Jennifers indiening eruitzag als een kerstkaart.
We hebben Jennifer aangeklaagd voor de kosten van het herstellen van de schade aan het pand als gevolg van het gebroken frame en haar huisvredebreuk, plus de advocaatkosten. We hebben mijn vader aangeklaagd als medeplichtige aan de inbraak. En toen – dit was Patricia’s meesterwerk – hebben we een aparte rechtszaak tegen hen beiden aangespannen wegens samenzwering om mij te beroven van mijn eigendomsrechten.
« De samenzweringstheorie is nogal heftig, » gaf Patricia toe toen ze me de documenten liet zien. « Maar je hebt bewijs dat ze van plan waren je huis af te pakken, dat ze probeerden er illegaal binnen te komen, en je vader heeft expliciet verklaard dat hij meende het recht te hebben om je eigendom weg te geven. Dat is samenzwering in juridische zin. »
« Hoeveel vragen we? »
“Genoeg om pijn te doen. Driehonderdduizend dollar aan compensatie, vijfhonderdduizend dollar aan punitieve schadevergoeding, plus alle advocaatkosten.”
Ik dacht aan het pensioenfonds van mijn vader – de vijfhonderdduizend dollar die hij me had aangeboden om Jennifer het huis te geven.
Dit zou het grootste deel ervan in beslag nemen.
‘Archiveer het,’ zei ik.
De rechtszaken troffen het gezin als een nucleaire bom, precies zoals Patricia had voorspeld.
