Niet van oma, niet van Lucy. Helemaal niets wat er ook maar in de buurt komt.
Ik ging op mijn hielen zitten.
‘Is het… is het daarin?’ vroeg Lucy.
Ik draaide me om naar haar. Haar handen waren zo stevig in elkaar geklemd dat haar knokkels wit waren. Ze staarde naar de lege plank alsof ze het instrument tevoorschijn kon toveren als ze er maar sterk genoeg in geloofde.
‘Nee,’ zei ik zachtjes.
Ze slikte. Haar ogen glinsterden, maar ze liet geen tranen vallen. ‘Heeft overgrootmoeder zich bedacht?’ fluisterde ze. ‘Over dat het van mij zou zijn?’
Het voelde alsof er iets in mijn borstkas brak.
‘Nee,’ zei ik meteen, te snel. ‘Nee, schatje. Ze is niet van gedachten veranderd.’
‘En dan…’ Haar blik dwaalde door de kamer. ‘Waar is het dan?’
Ze was niet boos. Als ze boos was geweest, had ik daar misschien wel op kunnen inspelen. Boosheid is iets vertrouwds in mijn familie. Het heeft eeltplekken. Het hoort erbij.
Ze klonk… voorzichtig. Alsof de vraag zelf misschien wel tegen de regels inging.
‘Ik ga het uitzoeken,’ zei ik. Mijn stem klonk vlakker dan ik bedoelde. ‘Blijf hier nog even, oké?’
Lucy knikte, slechts één keer. Ze drukte haar handen tegen haar zij alsof ze elk deel van haar lichaam in bedwang hield, alsof er niets kon ontsnappen.
Ik vertrok voordat ze mijn gezicht kon zien.
De keuken was waar ik ze verwachtte. Mijn moeder zocht daar altijd haar heil als ze de indruk wilde wekken dat ze alles onder controle had. Ze had haar ‘Serious Mug’ in haar hand – die ze op een knutselmarkt had gekocht met de tekst ‘I Can’t, I’m Too Busy’ in zwierige letters – alsof keramische sarcasme haar leven zinvoller maakte. Haar telefoon lag op het aanrecht, het scherm gloeide. Haar haar was naar achteren gebonden, wat in onze familie niet zozeer betekende ‘hard aan het werk’ als wel ‘ik wil dat iedereen denkt dat ik dat ben’.
Mijn vader zat aan tafel met zijn tablet, te scrollen, zijn leesbril half op zijn neus. Hij had die ontspannen, natuurlijke uitdrukking op zijn gezicht. Decennia lang behandeld worden alsof hij het middelpunt van alles was, had zijn sporen achtergelaten.
Mijn zus Rachel lag languit op een van de barkrukken, met een been om de onderste spijl geklemd, nippend aan een smoothie die precies de kleur van spijt had. Ze keek niet op. Dat deed ze zelden als ik een kamer binnenkwam, alsof het erkennen van mijn aanwezigheid haar zelfbeeld zou verstoren.
‘Waar is Lucy’s cello?’ vroeg ik. Geen inleiding. Geen begroeting. Ik voelde de adrenaline door mijn aderen stromen, koel en scherp, die al het andere overstemde.
Mijn moeder knipperde met haar ogen alsof ik haar in een belangrijke gedachte had onderbroken. ‘Goedemorgen,’ zei ze, met die lichte, gespeeld gekwetste toon die ze als kind zo goed beheerste.
‘Ik meen het,’ zei ik. ‘Waar is het?’
Mijn vader zuchtte. « Wat is er nu weer aan de hand, Emily? »
Dat vond ik geweldig: nu. Alsof ik in hun leven alleen maar bestond als een reeks ongemakken.
‘De cello,’ herhaalde ik. ‘Waar is hij?’
Rachel snoof, zonder op te kijken van haar telefoon. « O, hemel. »
Mijn moeder zette haar mok met een zacht tikje op het aanrecht neer. ‘Je vader heeft het afgehandeld,’ zei ze.
Mijn hart bonkte even in mijn keel. « Hoe heb je dat aangepakt? »
Mijn vader keek eindelijk op van zijn tablet. « We hebben het verkocht. »
De kamer leek te vervormen rond de woorden. Het gezoem van de koelkast werd luider. De klok aan de muur tikte te snel. Ergens buiten begon het gejank van een zaag weer.
‘Wat zeg je?’ zei ik.
‘We hebben hem verkocht,’ herhaalde hij, alsof hij uitlegde dat hij van mobiele provider was gewisseld of zijn kabelabonnement had opgezegd. ‘Hij lag er gewoon maar.’
‘Dat was Lucy’s cello,’ zei ik. Ik hoorde hoe dun mijn stem was geworden en vond het vreselijk. ‘Het was van oma, en zij heeft hem aan Lucy gegeven.’
‘Ze is elf,’ zei Rachel scherp, terwijl ze haar haar achterover gooide en eindelijk opkeek. ‘Ze heeft geen antiek museumstuk nodig. Het is niet alsof ze in Carnegie Hall optreedt.’
Het voelde alsof mijn hersenen de verbinding met de realiteit hadden verloren. ‘Je hebt het verkocht,’ zei ik. ‘Aan wie?’
Mijn moeder wuifde het afwijzend weg. « Aan een verzamelaar. Je vader heeft een koper gevonden. Het was een goede prijs. »
Ik staarde ze aan. « Hoeveel? »
Rachel grijnsde. « Oeh, gaan we nu een audit uitvoeren? »
‘Hoeveel?’ herhaalde ik.
Mijn vader aarzelde. Ik zag hebzucht en schaamte als voorbijgaande schaduwen over zijn gezicht flitsen.
‘Zevenentachtig,’ zei hij uiteindelijk.
‘Dollars?’ vroeg ik stomverbaasd.
Mijn moeder lachte ongelovig en zonder humor. « Zevenentachtigduizend. »
Zevenentachtigduizend dollar.
‘Voor een cello die van je moeder was,’ zei ik, terwijl ik mijn vader strak aankeek. ‘Die ze aan mijn dochter gaf. Waar Lucy elke week op speelt. Waarvan je wist dat het de hare was.’
‘Het is een familiebezit,’ zei mijn vader. De woorden klonken als een zware, zelfvoldane dreun in de kamer, alsof hij ze had ingestudeerd. ‘Je moeder en ik onderhouden dit huis al tientallen jaren. Het instrument maakte deel uit van de nalatenschap.’
‘Nee,’ zei ik. ‘Nee, dat was het niet. Oma was heel duidelijk. Ze gaf het aan Lucy.’
‘Mondeling,’ zei Rachel. ‘Er was geen contract. Oh, wacht, was jij erbij om het te bekrachtigen, Em?’
Mijn handen trilden. Ik drukte mijn handpalmen tegen de rand van de toonbank tot mijn vingers pijn deden. « U hebt de cello van mijn dochter verkocht. »
‘We hebben iets voor het hele gezin gedaan,’ zei mijn moeder, terwijl ze naar de achtertuin wees. ‘Doe niet zo dramatisch.’
‘De hele familie,’ herhaalde ik. ‘Je bedoelt de kinderen van Rachel.’
‘Ben en Olivia verdienen een plek om te spelen,’ zei mijn moeder, haar stem verheven tot die gekwetste, rechtvaardige toon. ‘Ze zijn hier. Ze hebben vrienden. We willen dat ze een normale jeugd hebben.’
‘Verdient Lucy dan helemaal niets?’ vroeg ik.
‘Lucy kan prima uit de voeten met een instrument voor beginners,’ zei mijn vader. ‘Je kunt er een huren. Dat is wat de meeste kinderen gebruiken.’
Lucy komt wel goed.
Die zin was al sinds mijn vijftiende het slaapliedje van mijn ouders voor zichzelf. Het betekende: We hebben gedaan wat we wilden en we ontslaan onszelf nu van alle verantwoordelijkheid.
‘Waar is de koper?’ vroeg ik. ‘Waar heb je het verkocht? Aan wie heb je het verkocht?’
Mijn vader haalde zijn schouders op. « Maakt het uit? Het is weg. De kabel is gisteren vrijgemaakt. Dat geld zit al letterlijk in de grond. We zijn met het werk begonnen. Daarom— »
‘Het zwembad,’ zei ik.
Hij knikte, als een man die trots was op zijn eigen logica. « Het verhoogt de waarde van het pand. Iedereen wint. Op de lange termijn zal er meer eigen vermogen ontstaan. »
Mijn moeder keek me streng aan. ‘En voordat je de boel op stelten zet, je mag het niet aan je oma vertellen. Begrijp je?’
Daar was het dan. De echte angst.
‘Ze heeft die stress niet nodig,’ vervolgde mijn moeder. ‘Ze is eindelijk gesetteld in haar nieuwe woongemeenschap. De artsen en het personeel zorgen goed voor haar. We willen dat ze het daar naar haar zin heeft en zich niet druk hoeft te maken over elk klein dingetje dat we met het huis doen.’
‘Alles, hoe klein ook?’ zei ik. ‘Je hebt van haar achterkleindochter gestolen.’
‘We hebben gedaan wat het beste was voor het gezin,’ zei mijn vader, die het onderwerp al beu was. ‘Je bent altijd zo emotioneel over alles, Em. Het is uitputtend.’
Een wrange lach ontsnapte me. « Je hebt de toekomst van mijn kind verkocht en in een gat in de tuin gegooid. »
Rachel rolde met haar ogen. « O mijn God. Je moet echt even kalmeren. Lucy is geen tragisch weeskind uit een roman van Dickens. Ze heeft een plek om te wonen. Ze heeft jou. Jij speelt de martelaar en je vraagt je af waarom ze zo aanhankelijk is. »
De woorden kwamen aan als klappen. Niet omdat ik ze geloofde, maar omdat ze me bekend voorkwamen. Oude opnames, keer op keer afgespeeld tot de groeven diep waren uitgesleten.
Ik dacht aan Lucy, die in die lege hoek stond, haar handen zwevend op de plek waar haar cello had moeten staan. Ik dacht aan haar voorzichtige stem: Had overgrootmoeder zich bedacht?
Ik draaide me om en liep weg.
‘Emily,’ riep mijn moeder me na. ‘Ik meen het. Bel je oma hier niet over. Je maakt haar alleen maar in de war.’
Ik nam niet eens de moeite om te antwoorden. De voordeur stond half open toen ze er scherper aan toevoegde: « Emily. Hoor je me? »
Ja, dat heb ik gedaan.
Het kon me gewoon niet schelen.
Die avond oefende Lucy op de gehavende cello die haar lerares bewaarde voor kinderen van wie het instrument dringend gerepareerd moest worden. Er zat een deuk aan één kant en er hing een vreemde, zure geur, alsof het instrument te lang in te veel vochtige kelders had gestaan.
Ze zat rechtop in de gammele stoel in de woonkamer van ons appartement, haar voeten plat op de grond, de eindpin zorgvuldig afgesteld. Ze deed alles goed. Haar handen omklemden de hals met de vertrouwdheid van honderden uren oefening. Haar strijkstokhand was ontspannen. Haar vingers bewogen naar de juiste posities.
Het geluid dat eruit kwam was dun en papierachtig.
We trokken allebei een grimas.
‘Sorry,’ mompelde Lucy, alsof de beperkingen van het instrument haar schuld waren. Ze stelde haar strijkstok bij en probeerde het opnieuw. De noot trilde, bijna op de juiste toonhoogte, maar nog niet helemaal vol genoeg.
‘Het is oké,’ zei ik vanuit de deuropening. ‘Het ligt niet aan jou, insect. Het ligt aan de cello.’
Ze knikte, maar haar schouders hingen naar beneden.
‘Misschien…’ Ze aarzelde. ‘Misschien was het voor overgrootmoeder niet echt de bedoeling dat het al van mij zou zijn. Misschien wilde ze het bewaren tot ik ouder was en heb ik het gewoon… verkeerd begrepen.’
Daar was het weer – die reflexmatige neiging om zichzelf de schuld te geven voordat ze iemand anders de schuld gaf.
‘Lucy,’ zei ik zachtjes, terwijl ik de kamer doorliep. ‘Oma meende het echt. Ze was heel duidelijk. Weet je nog dat je met haar in de muziekkamer was en ze het je vertelde?’
Lucy’s lippen krulden in een glimlach toen ze het zich herinnerde. « Ze zei: ‘Deze is temperamentvol’, » zei ze, terwijl ze de droge stem van mijn grootmoeder nabootste. « ‘Ze heeft een sterke mening.' »
‘Juist,’ zei ik, terwijl ik ondanks mezelf glimlachte. ‘En wat zei ze toen?’
‘Ze zei…’ Lucy’s gezicht verzachtte. ‘Ze is nu van jou. Je moet leren naar haar te luisteren in plaats van haar de baas te spelen.’
‘Zij heeft het je gegeven,’ zei ik. ‘Dat was geen vergissing, Luce.’
Lucy keek naar haar handen. « Maar opa zei— »
‘Opa heeft het mis,’ zei ik vastberaden.
