Ik had nooit verwacht getuige te zijn van een liefde die zo stil en krachtig was als de liefde die mijn grootouders deelden.
Ik dacht dat hun verhaal eindigde op de dag dat mijn grootvader overleed. Ik had het mis. Wat er na zijn dood gebeurde, werd het laatste – en mooiste – hoofdstuk van hun liefde.
Mijn grootouders waren zevenenvijftig jaar getrouwd. Hun relatie was nooit opzichtig of dramatisch. Ze leefde in routine, in geduld, in de kleinste handelingen die decennialang werden herhaald totdat ze heilig werden.
Toen stierf mijn grootvader.
Zolang ik me kan herinneren, verliep elke zaterdagmorgen volgens hetzelfde patroon. Opa Thomas werd voor zonsopgang wakker, zorgde ervoor dat hij oma Mollie niet stoorde, glipte het huis uit en kwam terug met bloemen.
Soms waren het wilde bloemen die hij zelf had geplukt. Andere weken tulpen van de markt. En vaak rozen van het kleine bloemenwinkeltje in het centrum.
Het maakte niet uit wat voor soort het was, ze stonden altijd in een vaas op de keukentafel te wachten tot oma ze vond als ze wakker werd.
Toen ik klein was, vroeg ik hem eens waarom hij dat elke week deed.
Hij glimlachte – die zachte glimlach die de hoekjes van zijn ogen deed rimpelen – en zei: « Liefde is niet zomaar een gevoel, Grace. Het is een daad. Iets wat je ervoor kiest om steeds opnieuw te doen. »
