Ik heb mijn man nooit verteld dat ik stiekem de ziekenhuisketen waar hij werkt had gekocht. Toen ik vroegtijdig weeën kreeg, keek hij naar de medische rekening, sneerde: « Ik ga niet betalen voor een zieke vrouw en een zwakke baby, » en liet me in de gang achter om op een date te gaan met een « rijke » verpleegster. De volgende ochtend stormde hij met die verpleegster aan zijn arm mijn herstelkamer binnen om een scheiding te eisen. Maar zodra de verpleegster me zag, liet ze haar klembord vallen en viel ze bijna flauw.
HET MORNINGSTAR-MANDAAT: DE ARCHITECT VAN STOF EN DIAMANTEN
Hoofdstuk 1: De architectuur van ijdelheid
Het penthouse in The Belvedere, hoog boven de Upper East Side, was geen huis. Het was een monument van 557 vierkante meter voor het ego van één man. Voor Marcus Thorne was elke plaat wit Carrara-marmer en elk raam van vloer tot plafond een trofee, een stille getuige van zijn opmars van een beursstudent uit de middenklasse tot de meest gewilde hartchirurg in het St. Jude’s Medical Center.
Voor mij, Eleanor, zijn vrouw van vijf jaar, was het een gouden kooi waar ik de rol speelde van de ‘stille bibliothecaresse’ – een vrouw met eenvoudige smaak, een bescheiden achtergrond en, in Marcus’ steeds troebeler wordende ogen, van geringe waarde. Ik was het ‘achtergrondgeluid’ van zijn leven, een zachtaardige vrouw die zijn sociale agenda beheerde en zijn zijden overhemden kreukvrij hield terwijl hij ‘de wereld veroverde’.
Vijf jaar lang had ik toegekeken hoe de man van wie ik ooit hield, veranderde in een karikatuur van een rijke zakenman. Marcus leefde van seconde tot seconde. Hij zag de wereld als een reeks biologische machines die gerepareerd of weggegooid moesten worden. Vanavond was ik die machine.
Ik leunde tegen het koude marmer van het keukeneiland, mijn knokkels werden spookachtig wit terwijl ik de rand vastgreep. Een scherpe, brandende pijn schoot door mijn buik, gevolgd door een angstaanjagende, vloeibare kou. Ik was 32 weken zwanger.
« Marcus, » hijgde ik, het woord ontsnapte als een rafelige draad uit mijn lippen. « De baby… er is iets mis. De weeën… ze komen te snel. Ik moet naar het ziekenhuis. Nu. »
Marcus kwam niet naar me toe. Hij bood geen hand aan. Hij stond voor de weerspiegeling van de roestvrijstalen broodrooster en maakte de knoop van zijn Hermès-das van 400 dollar recht met de precisie van een man die zich voorbereidt op een kroning. Hij keek op zijn Patek Philippe-horloge van 20.000 dollar, zijn pols trilde ongeduldig en energiek.
‘Eerlijk gezegd, Eleanor, je hebt altijd al een aanleg voor drama gehad,’ zei hij, met een zachte, afwijzende baritonstem. Hij keek me niet eens aan. ‘Je klaagt al drie dagen over ‘ongemak’. Ik heb vandaag een belangrijke bypassoperatie voor een zittende senator. Dit is een cruciaal moment in mijn carrière. Ik heb geen tijd om verpleegster te spelen voor een vrouw die een zwangerschap niet zonder problemen kan doorstaan.’
