Margaret huilde op selfies.
Lily poseerde op dramatische wijze naast Rebecca en schreef bij de foto’s: « Mijn broer beschermen tegen toxiciteit. »
Ethan plaatste de ultieme foto: hijzelf en Rebecca met een geforceerde glimlach, en kondigde aan dat hij « eindelijk rust had gevonden ».
Tijdens het scrollen voelde ik een steek in mijn maag – niet door de leugens zelf, maar door de reacties eronder.
Oude bekenden, collega’s, mensen die ik ooit te gast heb gehad voor een etentje.
“Wauw, ik wist niet dat Clara zo was.”
“Ze leek altijd controlerend.”
“Goed zo, Ethan, je verdient het om gelukkig te zijn.”
Ik legde de telefoon neer, mijn handen trilden.
Het was niet zomaar roddel, het was een campagne.
Die middag belde ik David.
Iedereen kent wel die ene vriend die geblinddoekt een laptop uit elkaar kan halen en een telefoon kan repareren met plakband en cafeïne.
Voor mij was dat David.
Hij kende ons allebei al jaren, altijd degene die de wifi op feestjes opnieuw opstartte, de stille die dingen opmerkte.
‘Hé Clara,’ zei hij zodra hij opnam. ‘Alles goed? Ik zie dingen die er niet zijn.’
‘Ze zijn overal,’ wist ik uit te brengen. ‘Hij zet mensen tegen me op. Ik weet niet eens waar ik moet beginnen.’
‘Je begint,’ zei hij, ‘door terug te vechten. Ik denk dat ik weet hoe.’
‘s Avonds zat hij aan mijn keukentafel, met een oplichtende laptop open, zijn vingers zo snel bewegend dat ze wazig werden.
Hij mompelde in zichzelf, als een detective die een plaats delict reconstrueert.
‘Ethan denkt dat hij slim is,’ zei hij. ‘Maar hij is onzorgvuldig. Dat is hij altijd al geweest. We zullen zien…’
Het scherm stond vol met tekstregels, code en zoekopdrachten die ik niet begreep.
Toen lichtten zijn ogen op. « Jackpot. »
Berichten flitsten voorbij – Facebook-chats die meer dan een jaar teruggingen.
Ethan en Rebecca, zelfvoldaan en uitgelaten, schrijven elkaar brieven als schurken in een slechte sitcom.
Ze is zo dom. Ze heeft maandenlang geld van haar boodschappenrekening afgeroomd. Bijna genoeg gespaard voor onze droombruiloft, schat. Ik kan niet wachten om haar gezicht te zien als we er niet meer zijn.
Een andere:
Denk je dat ze het ontbrekende geld zal opmerken?
Nee, Ethan had het getypt. Clara is te saai om het te controleren.
Ik voelde gal in mijn keel opkomen.
David floot zachtjes. « Dit is goud. Moet ik het inpakken? »
Ik knikte, te boos om iets te zeggen.
Binnen enkele uren had hij de screenshots klaar: schoon, voorzien van tijdstempels en onweerlegbaar.
Die avond plaatste ik ze online, zonder commentaar, zonder dramatische alinea’s – gewoon als bewijs.
Het internet stond op zijn kop.
Dezelfde stemmen die tegen me hadden gefluisterd, draaiden zich plotseling om.
« Wauw, dus jij was al die tijd de manipulator. »
« Stelen van haar boodschappenrekening? Dat is walgelijk. »
“Rebecca, meid, je bent met een clown getrouwd.”
Tegen middernacht was Ethans campagne ingestort onder het gewicht van zijn eigen inkomsten.
Voor het eerst in dagen haalde ik adem.
Maar Ethan deed dat niet.
Zijn wanhoop kreeg steeds meer tanden.
Eerst kwamen de telefoontjes – dit keer van zijn vader.
Hij belde mijn baas op en beweerde dat ik Ethan lastigviel, hem stalkte en zijn nieuwe vrouw bedreigde.
Mijn baas, een pragmatische vrouw die mijn kant van het verhaal al had gehoord, riep me naar haar kantoor.
Ze speelde het voicemailbericht af via de luidspreker: de stem van zijn vader die schreeuwend sprak over morele corruptie en emotioneel misbruik.
Toen zette ze de microfoon uit, rolde met haar ogen en zei: « Hij verspilt zijn tijd, Clara. Ik dacht dat je wel wilde horen hoe zielig dit is. »
Ik moest bijna lachen.
Vervolgens kwam de inbraakpoging.
Drie beveiligingscamera’s hebben Ethan zelf vastgelegd bij mijn achterdeur, terwijl hij aan de deurklink rammelde en fluisterend in zijn telefoon praatte.
“Ze heeft me buitengesloten! Mijn spullen liggen er nog steeds!”
Zijn gezicht was duidelijk zichtbaar in het licht van de veranda – woede vertrok de gelaatstrekken die ik ooit voor charme had aangezien.
Ik heb de beelden doorgestuurd naar mijn advocaat.
Het antwoord was één woord: Genoteerd.
Toen kwamen de absurde geruchten.
Hij vertelde gemeenschappelijke vrienden dat ik zijn kat had vermoord.
Ik moest bijna lachen, totdat ik me realiseerde dat sommige mensen hem geloofden.
We hadden nog nooit een kat gehad. Ik ben er allergisch voor.
De domheid zou grappig zijn geweest als het niet zo vermoeiend was.
Ten slotte probeerde hij de laatste truc van een drenkeling: medelijden.
Hij belde mijn moeder huilend op.
“Mevrouw Jensen, ik heb een fout gemaakt. Rebecca betekent niets voor me. Clara is mijn leven.”
Ik zat naast mijn moeder op de bank toen ze opnam.
Haar gezichtsuitdrukking veranderde – eerst ongeloof, daarna iets kouders.
‘Daar had je over na moeten denken voordat je acht maanden lang met Rebecca het bed deelde,’ zei ze.
Toen hing ze op.
