‘Hij houdt van me,’ riep ze.
‘Vraag hem dan waarom hij in je tablet is gaan kijken,’ antwoordde ik. ‘Vraag hem wat hij probeerde te stelen.’
‘Ik niet—hij zou niet—’ Haar stem brak. ‘Hij zei dat je paranoïde bent. Dat je hem haat omdat—’
‘Omdat ik hem zie voor wie hij werkelijk is,’ vulde ik haar aan.
Ze greep naar haar tas, de tranen stroomden nu over haar wangen.
‘Ik kan dit niet,’ zei ze. ‘Ik heb ruimte nodig.’
“Emma, alsjeblieft—”
Maar ze was al de deur uit. Ik keek door het scherm toe hoe haar auto te hard achteruit de oprit afreed, het grind knarsend onder de banden.
Toen het stof was neergedaald, deed mijn borst pijn alsof iemand erin had gegrepen en iets had losgerukt. Ik had mijn dochter net van me afgestoten. En als ik haar verloor, zou Jake winnen, hoeveel geld ik hem ook probeerde te onthouden.
Ik ging weer naar binnen en liet me in de keukenstoel zakken, de tranen stroomden voor het eerst in jaren onophoudelijk over mijn wangen.
De telefoon ging.
‘Ik heb het bewijs,’ zei Mike toen ik opnam. ‘Bevestigd. Het was Jake. Ik kan het allemaal in een rapport zetten.’
‘Goed zo,’ fluisterde ik, terwijl ik mijn gezicht afveegde. ‘Het maakt niet uit of Emma me haat.’
‘Dat zal ze niet doen,’ zei hij. ‘Ze is vertrokken. Niet voorgoed.’
Hij zweeg even.
‘Sarah, wat als we nog een stap verder gaan?’ vroeg hij.
Ik snoof.
“En verder, hoe dan?”
‘We hebben hem publiekelijk ontmaskerd,’ zei Mike. ‘Je hebt de trouwvideo’s toch nog? En de toespraken op het feest?’
‘Ja,’ zei ik langzaam. ‘Ik kan ze omhoog trekken.’
‘Misschien heeft hij een foutje gemaakt,’ opperde Mike. ‘Misschien heeft hij opgeschept.’
“Mike, nee—”
‘Luister,’ onderbrak hij haar zachtjes. ‘Hij is te trots. Zulke mannen praten te veel. Als hij in het bijzijn van anderen over geld zou hinten, kunnen we daar iets mee doen.’
Hij had gelijk. Hoogmoed laat altijd sporen na.
‘Oké,’ zei ik. ‘Ik stuur alles op.’
Die avond zat ik alleen aan mijn eettafel met mijn laptop open, terwijl ik door de trouwbeelden scrolde. Niet alleen de nette, bewerkte video van de professionele videograaf, maar ook de rommelige fragmenten: filmpjes van gasten, Instagram-livestreams, schokkerige filmpjes die Emma me had gestuurd vanuit de feestzaal in de balzaal van ons hotel in het Midwesten.
En toen vond ik het.
Jake stond met een drankje in zijn hand bij de bar, omringd door zijn vrienden. De camera stond ver weg, maar het geluid was duidelijk te horen; de muziek van de dj klonk zachtjes op de achtergrond.
Hij lachte, was trots en uitgelaten in zijn feestvreugde.
Een van zijn vrienden vroeg: « En wat is de volgende stap, man? Ben je met een rijke vrouw getrouwd? »
Jake hief zijn glas en antwoordde luid en zelfvoldaan: « Nog niet. Maar geef me een maand. Dan zul je het zien. »
Zijn vrienden barstten in lachen uit. Hij hief zijn glas hoger, alsof hij zojuist een pact met het universum had gesloten.
Ik heb de video gepauzeerd.
Mijn hart bonkte in mijn keel.
Daar was het dan: zijn trots, vastgelegd op camera.
Ik heb het filmpje naar Mike gestuurd.
Hij antwoordde vrijwel direct.
Oké. Dit is goud waard. Laat me even iets klaarmaken.
De volgende ochtend had ik een nieuw plan.
Ik heb Emma opnieuw gebeld.
Geen antwoord.
Ik heb het later nog eens geprobeerd. Nog steeds niets.
En tot slot een bericht:
Jake en ik hebben even tijd voor onszelf nodig. Respecteer alstublieft onze privacy.
Dat was het.
Geen « mama. » Geen warmte.
Alleen maar ruimte.
Maar ik had geen tijd om achterover te leunen en te hopen. Niet meer.
Dus ik ging naar haar toe.
Ik reed de stad in, langs het stadion en de glazen kantoortorens, naar hun nieuwe appartementencomplex – een chique hoogbouw met een beveiligde toegangspoort, een fontein in de lobby en een dakterras met uitzicht op het centrum van Columbus. Toen ik aanbelde, deed Jake open.
‘Sarah,’ zei hij vlak. ‘Ik moet met Emma praten.’
‘Ze slaapt,’ antwoordde hij. ‘Het is tien uur ‘s ochtends. Ze is moe.’
‘Ik wacht wel,’ zei ik.
‘Ze wil je niet zien,’ antwoordde hij fel.
Ik bewoog me niet.
‘Je kunt haar niet van me afpakken,’ zei ik.
