Un bourdonnement monta, pareille à une ruche brusquement remuée. Un cousin lointain laissa échapper un « oh ! ».
— « Vorontsova » ? — chuchota à mi-voix et bien fort la tante de Séva, célèbre pipelette. — Mais c’est… ce fameux fonds d’investissement…
Elle s’interrompit, les yeux plantés en moi. Les regards, comme à un signal, allèrent de l’écran à moi, puis revinrent.
Élisaveta Ignatievna, blanche comme un linge, tourna lentement la tête. Ses yeux, qui lançaient des éclairs une minute plus tôt, n’exprimaient plus qu’une panique animale.
— Coupe ça ! — siffla-t-elle en montant au cri. — Coupe immédiatement ce montage vulgaire !
Je ne bougeai pas. La vidéo repassait en boucle. Encore sa posture humiliée, encore la supplication dans ses yeux, encore l’inscription fatidique sur la porte.
Vsevolod serra mon épaule. Son visage était une masque de stupeur.
— Kira, qu’est-ce que ça veut dire ? C’est quoi, cette vidéo ? La société « Vorontsova »… C’est… à toi ?
Je soutins son regard. Calme. Sans triompher, sans jubiler.
— Oui, Séva. Celle dont je ne t’ai pas donné tous les détails. Je t’ai dit que j’avais une activité de conseil. C’est vrai, mais ce n’est pas tout.
— Mensonge ! — hurla la belle-mère en bondissant. Sa flûte trembla et, dans un tintement de cristal, s’écrasa sur le marbre. — Elle a tout manigancé ! Cette intrigante veut me salir !
Ses mots se noyaient dans le brouhaha. L’homme austère à l’écran — mon adjoint, Stanislav Iourievitch.
