Elle se tordait les mains, parlait d’une voix précipitée et hachée à un homme grand et sévère en costume, qui la regardait de haut avec un calme de glace.
Puis elle se mit littéralement à ramper jusqu’à lui sur les genoux, agrippant son pantalon.
L’image trembla, l’opérateur changea légèrement d’angle pour mieux capter la scène. Et, dans le cadre, apparurent les portes vitrées d’un bureau à l’arrière-plan.
Sur le verre dépoli se lisaient nettement des lettres dorées, élégantes. Un seul mot. Un nom.
« Vorontsova ».
Mon nom de jeune fille. Le nom de ma société.
