‘Loop terug naar je ouders. Hopelijk bevries je niet dood,’ schreeuwde mijn man, terwijl hij me midden in de winter, gekleed in niets anders dan een dun nachthemd, op straat buiten liet staan.
Ik stond al op het punt een raam in te slaan om weer naar binnen te kunnen, toen plotseling de bejaarde buurman van het enorme landgoed ernaast naar buiten stapte.
Ze keek me aan en zei: « Mijn zoon is de baas van je man, en ik ben eigenaar van het hele bedrijf. Kom met me mee. Je blijft vannacht bij mij slapen. Morgen zal hij om genade smeken. »
Maar voordat dit alles gebeurde, was er een avond die begon zoals tientallen andere avonden ervoor.
Ebony hoorde de auto pas ruim na elf uur ‘s avonds aankomen. Ze zat zwijgend in de keuken, starend naar een kop thee die allang koud was geworden. De deur ging open en Dante kwam binnen. Hij was in een opperbeste stemming. Zijn wangen waren rood van de snijdende vrieskou in Chicago en zijn dure wollen jas rook naar andermans parfum – zoet, overweldigend, niet dat van haar.
Hij gooide zijn sleutels op de tafel in de hal en liep naar de keuken, waar hij de knoop van zijn stropdas losmaakte.
‘Slaap je nog niet?’ vroeg hij opgewekt, alsof hij de gespannen stilte in de kamer niet opmerkte.
Hij opende de koelkast en keek erin.
“Is er iets te eten? Ik heb tijdens de onderhandelingsvergadering alleen wat salade gegeten.”
Ebony keek hem langzaam aan. Ze bleef zwijgend.
Ze had zichzelf beloofd dat ze vanavond haar mond zou houden, dat ze niets zou vragen en niets zou proberen op te helderen.
Maar de geur van dat parfum was te sterk, te vreemd in hun huis.
« De onderhandelingen liepen weer uit. » Haar stem was zacht, zonder enige emotie.
‘Je weet hoe het is, schat. Het einde van het fiscale jaar,’ antwoordde Dante, terwijl hij een bakje met restjes van het avondeten van gisteren tevoorschijn haalde. ‘Rapporten, vergaderingen, contracten. Alles moet afgerond worden voor de feestdagen. Ik ben doodmoe.’
Hij zette het eten in de magnetron en draaide zich naar haar om, waarna hij eindelijk haar blik opmerkte.
“Wat scheelt er nu weer met je? Je ziet eruit alsof er iemand is overleden.”
Daar was het dan, het begin.
Welkom bij Betty’s Verhalen. Ik deel hier elke dag nieuwe levensverhalen en ik zou het erg waarderen als je je abonneert en mijn video leuk vindt. Laten we nu verdergaan met mijn verhaal. Ik weet zeker dat je het geweldig zult vinden als je tot het einde blijft luisteren.
Ebony haalde diep adem.
‘Ik ben gewoon nieuwsgierig, Dante. Die zakenreizen, die onderhandelingen tot diep in de nacht, ze begonnen wel erg vaak voor te komen. Elke week, soms wel twee of drie keer per week.’
Hij grinnikte en schudde zijn hoofd.
‘Ik verdien geld, Ebony. Voor ons, voor dit huis, voor jouw winkeluitjes, of ben je vergeten hoe dat werkt? Je hebt al zeven jaar geen baan gehad, toch?’
Dat was een gemene streek. Dat deed hij altijd. Als hij geen argument had, herinnerde hij haar eraan dat ze huisvrouw was. Een huisvrouw die ze op zijn aandringen was geworden.
‘Waarom wil je die stoffige baan als accountant? Die stress,’ had hij haar toen gezegd. ‘Jij zorgt voor ons huis. Ik wil thuiskomen en mijn mooie vrouw zien, niet een vermoeide accountant.’
En ze had hem geloofd. Ze had een schitterende carrière opgegeven, een functie als hoofdaccountant bij een groot bedrijf, en nu wreef hij het haar bij elke gelegenheid onder de neus.
‘Ik ben niet vergeten hoe het werkt,’ antwoordde ze kalm. ‘En ik ben ook niet vergeten hoe financiële overzichten eruitzien. Ik heb het afschrift van onze gezamenlijke rekening gezien. Er staan veel uitgaven op voor restaurants waar u beweerde niet te zijn geweest, en hotelkosten voor dagen waarop u zogenaamd op kantoor hebt geslapen om een project af te ronden.’
Dante hield op met glimlachen. Hij liep langzaam naar de tafel en ging tegenover haar zitten. Zijn ogen werden koud als het ijs op de stoep buiten.
‘Ben je mijn rekeningen aan het doorspitten?’
‘Dat zijn onze rekeningen,’ wierp Ebony tegen. ‘Of beter gezegd, dat waren ze. De afgelopen zes maanden is je salaris naar een andere rekening gegaan waar ik niets van weet, en je maakt hier alleen een klein bedrag over voor onkosten. Ik wil weten wat er aan de hand is, Dante.’
De magnetron piepte, maar niemand schonk er aandacht aan. De spanning in de lucht was zo dik dat je die met een mes kon doorsnijden.
‘Wat is er aan de hand?’ Hij lachte venijnig, een kort, blaffend geluid. ‘Wat er aan de hand is, is dat ik me kapot werk om dit gezin, dit huis, deze levensstijl waar jij zo aan gewend bent, te onderhouden, en jij zit hier de hele dag verveeld, denkend dat je een soort detective bent en je neus in zaken steekt waar je niets mee te maken hebt.’
‘Het gaat me wel degelijk aan.’ Haar stem trilde, maar ze dwong zichzelf om vastberaden te spreken. ‘Ik ben je vrouw. Ik heb het recht om te weten waar ons geld naartoe gaat en waar je je nachten doorbrengt.’
‘Je hebt het recht om te zwijgen en dankbaar te zijn,’ blafte hij, terwijl hij met zijn handpalm op tafel sloeg. Het bestek rammelde. ‘Ik ben je constante achterdocht zat. Ik ben je zure gezicht zat. Misschien als je eens voor jezelf zou zorgen in plaats van voor mijn bankrekeningen, zou ik eerder naar huis willen komen.’
De woorden voelden als een klap in het gezicht. Ebony voelde de tranen opwellen, maar ze wilde hem dat niet laten zien. Ze balde haar vuisten onder de tafel.
“Dus dat is het. Het is mijn schuld.”
‘Wie anders?’ Hij stond op en torende boven haar uit. ‘Je bent een saaie, eeuwig ongelukkige huisvrouw geworden. Wat kun je me nog geven behalve klagen?’
De tranen rolden eindelijk over haar wangen. Het was te wreed, te oneerlijk. Hij wilde dit. Hij had haar zo gemaakt.
‘Ik heb je alles gegeven,’ fluisterde ze. ‘Ik heb mijn leven voor jou opgegeven.’
‘Neem het dan terug,’ schreeuwde hij. ‘Vind je het hier niet leuk? Ga weg. De deur is daar. Je kunt nu meteen naar je ouders in Georgia gaan, naar dat kleine hutje. Ik ben benieuwd hoe je ze gaat uitleggen waarom je man bij je is weggelopen.’
Hij greep haar bij de arm. Ebony schreeuwde het uit van schrik en pijn. Zijn vingers drongen als een bankschroef in haar schouder. Hij was sterk, veel sterker dan zij.
“Laat me los. Je doet me pijn, Dante. Laat me los.”
Maar hij luisterde niet. Hij sleurde haar van tafel door de keuken naar de hal. Ze was op blote voeten, ze droeg alleen een dunne zijden nachtjapon. De koude tegels in de gang brandden aan haar voeten. Ze probeerde zich te verzetten, los te rukken, maar zijn greep was ijzersterk.
‘Wat doe je? Ben je helemaal gek geworden?’ schreeuwde ze, maar haar stem verdween in zijn woeste ademhaling.
Hij rukte de voordeur open. Een vlaag ijskoude lucht trof haar in het gezicht. Het was een echte winter in Chicago, een sneeuwstorm. Alles was al bedekt met een witte deken van sneeuw.
‘Wilde je het over geld hebben?’ gromde hij in haar oor. ‘Er is geen geld. Je wilde de waarheid. Hier is de waarheid. Ik ben je zat.’
Met die woorden gooide hij haar de veranda op. Ze viel op haar knieën op de met sneeuw bedekte treden. De kou was direct, schokkend. De dunne stof van haar nachtjapon was meteen doorweekt en bevroor.
Ze hief haar hoofd op, haar ogen niet gelovend. Dante stond in de deuropening. Zijn gezicht was vertrokken van boosaardigheid.
‘Loop terug naar je ouders. Hopelijk bevries je niet dood,’ schreeuwde hij en sloeg de deur dicht.
Eén slot klikte. Toen de nachtschoot.
Ebony was alleen in een nachtjapon in de vrieskou. De stilte werd alleen verbroken door de huilende wind. Ze sprong op en begon met haar vuisten op de deur te bonken.
‘Dante, doe open. Wat ben je aan het doen? Open die deur nu meteen.’
Maar er kwam geen antwoord. Het licht in de hal ging uit. Hij lette niet eens op. Hij had haar gewoon laten sterven.
