‘Laten we eens kijken wat we hebben,’ zei ze, terwijl ze door de documenten bladerde. ‘Je hebt de aanbetaling, loonstroken, een brief van je werkgever… Oké, oké, dit ziet er allemaal goed uit. Ik hoef alleen nog maar je kredietwaardigheid te controleren, schat. Standaardprocedure.’
Mijn maag trok samen, maar ik dwong mezelf om te ademen. Ze typte mijn burgerservicenummer in op haar computer. De toetsen klikten zachtjes.
Haar glimlach verdween even voordat ze haar ogen van het scherm afwendde. Toen ze me aankeek, was er iets in haar blik veranderd. Medelijden. En een vleugje van iets ergers.
‘Het spijt me…’ zei ze langzaam. ‘Ik kan het niet aan u verhuren.’
Mijn keel werd droog. « Komt het doordat ik… zwanger ben? Ik kan betalen— »
‘Zo is het niet,’ zei ze snel. ‘Wij discrimineren niet. Maar je kredietrapport is… Nou ja. Ik zal eerlijk tegen je zijn, schat. Het is een ramp. Ik heb nog nooit zoiets gezien bij iemand van jouw leeftijd.’
Ik ging naar mijn auto en ging achter het stuur zitten tot het donker werd. De sneeuw die nacht was modderig, grijs en lelijk.
Ik heb twee weken in die auto geslapen.
Ik klemde mijn rugzak tegen het stuur, kromde me op mijn buik en luisterde naar het gesputter en gekreun van de afkoelende motor. Ik poetste mijn tanden in de toiletten van benzinestations, waste mijn haar in de wasbakken en leerde welke parkeerterreinen het veiligst waren en bij welke bewakers met zaklampen op mijn raam zouden kloppen.
Ik praatte met de baby omdat er niemand anders was om mee te praten.
‘Ik ben geen nietsnut,’ fluisterde ik in het donker, mijn adem besloeg de voorruit. ‘Ik ben niet wat ze zeggen dat ik ben. Ik ben niet wat zijn keuzes van me gemaakt hebben. Ik beloof je, ik zal dit rechtzetten. Ik zal je een naam geven die iets goeds betekent.’
Ik was geen mislukkeling.
Ik ben slachtoffer geworden van identiteitsdiefstal.
En de dief was de man die mij had moeten beschermen.
Daarom reed ik zeven jaar later de ondergrondse parkeergarage van een van de duurste advocatenkantoren van de stad in, in een auto die volledig van mij was, en in een pak dat op mijn maat was gemaakt in plaats van een afgedankt exemplaar van iemand anders.
Daarom was het simpelweg failliet verklaren van hem niet voldoende.
Er is een concept waar ik vaak aan denk, een concept waarover ik voor het eerst las in een stoffig juridisch tijdschriftartikel, om twee uur ‘s nachts in de openbare bibliotheek, met mijn gezwollen enkels op een stoel en een piepschuim beker koffie uit de automaat naast me.
De dief van waardigheid.
Je kunt iemands geld stelen en diegene kan er meer mee verdienen. Je kunt hun bezittingen stelen en diegene kan er nieuwe dingen mee kopen. Daarvoor bestaan verzekeringen. Daarvoor bestaan markten.
Maar wanneer je iemands naam steelt – wanneer je hun identiteit gebruikt om je eigen incompetentie te verhullen – steel je iets veel schadelijkers.
Je steelt hoe de wereld met hen omgaat.
Je dwingt hen om met een onzichtbaar stempel op hun voorhoofd rond te lopen, het label ‘onbetrouwbaar’, terwijl jij je met schone handen door ruimtes beweegt. Hun pinpassen worden geweigerd bij de kassa in de supermarkt. Hun leningaanvragen worden afgewezen. Hun baanaanbiedingen worden ingetrokken na een ‘standaard achtergrondcheck’.
En jij zit in een leren fauteuil in een countryclub en vertelt je vrienden hoe jammer het is dat je kind nooit heeft geleerd om met geld om te gaan.
Gavin heeft zeven jaar lang aan iedereen die het wilde horen verteld dat ik de fout was. Dat ik degene was die slecht met geld omging. Dat ik kansen had verprutst, mijn kredietwaardigheid had verpest, er vandoor was gegaan met een loser en pas terug was komen kruipen toen alles in duigen viel.
Hij liet mij de schande van zijn hebzucht dragen.
Als ik zijn bedrijf zou overnemen, zou hij er een draai aan geven. Hij zou iedereen die ernaar vroeg vertellen dat hij het slachtoffer was geworden van een vijandige overname. Een martelaar die ten onder was gegaan aan een slechte economie en roofzuchtige kredietverstrekkers. Hij zou zijn waardigheid behouden.
Dat kon ik niet toestaan.
Ik wilde niet alleen zijn geld.
Ik wilde zijn handtekening.
Opnieuw.
Maar deze keer wilde ik niet dat hij een leninggarantie tekende. Ik wilde dat hij een bekentenis ondertekende.
Ik wilde dat hij zijn naam onder een document zou zetten waarin hij wettelijk en onherroepelijk erkende dat hij een oplichter was.
Ik parkeerde op de derde verdieping, vlakbij de lift. Toen ik de motor uitzette, trilde mijn telefoon op de passagiersstoel.
Een e-mailmelding. Ik keek even naar beneden.
Het kwam van de advocaat van mijn vader, doorgestuurd door Marcus.
Naar aanleiding van ons gesprek vanochtend wil mijn cliënt een extra clausule in de herstructureringsovereenkomst opnemen: dat zijn privévoertuig, een Mercedes-Benz S-Klasse uit 20xx, wordt uitgesloten van eventuele toekomstige liquidatie- of terugvorderingspogingen.
Ik lachte. Het was een kort, scherp geluid dat vreemd genoeg weerkaatste in de afgesloten ruimte van de auto.
Hij stond op het punt alles te verliezen en maakte zich zorgen over zijn auto.
Zijn ziel was reeds in beslag genomen.
Ik bekeek mijn spiegelbeeld in de achteruitkijkspiegel. De vrouw die me aanstaarde, zag er niet uit als iemand die je zomaar voor hysterisch zou kunnen aanzien. Haar haar was glanzend en steil, haar ogen perfect opgemaakt en haar lippenstift onberispelijk.
Het meisje dat in haar auto had geslapen was verdwenen, maar ze was niet dood. Ze keek toe vanuit een plek in mijn borst, met haar armen over elkaar en tikkend met haar voet.
‘Laten we gaan,’ zei ik zachtjes tegen haar.
De lobby van het advocatenkantoor was volledig van steen en glas, koel en luxueus. De receptioniste begroette me bij naam en bracht me niet naar de grote vergaderzaal, maar naar een kleinere ernaast. De glazen wanden waren aan de binnenkant mat, wat een illusie van privacy gaf. Aan een van de muren hing een grote monitor, die op dat moment uitstond.
Op de tafel in de directiekamer, zichtbaar door het glas maar onbereikbaar zonder terug de gang in te gaan, stond een slanke laptop opengeklapt, waarvan het kleine groene webcamlampje gloeide als een oog.
Mijn oog.
Ik was eigenaar van de lege vennootschap die die kantoren huurde. Ik betaalde extra voor de bekabeling waardoor mijn vergaderruimte geluiddicht was, terwijl de camera’s in de hoofdruimte rechtstreeks video in hoge resolutie naar de monitor aan mijn muur streamden.
Marcus had Gavin verteld dat een « stille partner » in Zürich de vergadering op afstand zou volgen.
Gavin had altijd geloofd in onzichtbaar geld.
Hij stond op het punt een onzichtbare schuld af te lossen.
Ik zat in het donker, het enige licht kwam van de monitor die langzaam aanging. Een livebeeld van de andere kant van het glas vulde het scherm.
Hij liep als eerste naar binnen.
