Ik zag toevallig hoe mijn schoondochter de babydeken die ik voor mijn kleindochter had uitgebreid weggooide; ik vond hem meteen uit de prullenbak – en op dat precieze moment voelde ik dat er iets hards in de verborgen stof zat.
Ik zag haar deken van mijn kleindochter in de vuilnisbak gooien. Ze individuele hem er niet zomaar in – ze duwde hem er ruw in, met een soort woede, ook ze niet van een voorwerp af wilde, maar van de herinnering zelf. Zonder te denken dat ik naar de vuilnisbak ga en hem eruit haal.
Het was niet zomaar een deken. Ik had hem zelf uitgebreid, toen mijn kleindochter net geboren was. Elke steek – met een gebed, met liefde, met hoop. Nadat mijn man en vervolgens mijn enige zoon waren overleden, werd die deken een van de weinige levende herinneringen aan het verleden. En nu investeren ze hem zomaar weg? Zomaar?
