Toen hij bij het belangrijkste gedeelte aankwam, legde ze stilletjes een uitgeprint bankafschrift op tafel.
Artyom bleef maar praten.
‘Ik wilde even met je praten. We hebben geld op de rekening staan – spaargeld. We zouden het daarvandaan kunnen gebruiken. De auto is het waard. Mama verdient het. Wat vind je ervan?’
Svetlana stond op, liep naar de slaapkamer en kwam terug met een enkel vel papier.
Ze legde het voor hem neer.
“Dit is het rekeningoverzicht van de spaarrekening. Bijgewerkt. Van gisteren.”
Artyom pakte het papier en bekeek het.
Zijn voorhoofd rimpelde.
“Wat is dit?”
“Een verklaring. Lees hem aandachtig.”
Hij las. En zweeg.
Hij bekeek het nogmaals aandachtig, alsof de cijfers zouden veranderen als hij er maar lang genoeg naar staarde.
‘Saldo… nul roebel?’, zei hij langzaam.
« Precies. »
“Hoe kan het nul zijn?! Er waren er meer dan een miljoen!”
“Dat was zo.”
“Waar is het gebleven?!”
“Ik heb het verplaatst.”
« Wanneer?! »
« Gisteren. »
« Waarom?! »
Svetlana zat tegenover hem, kalm, met haar handen gevouwen in haar schoot.
‘Artyom, ik heb je telefoongesprek met je moeder eergisteren gehoord,’ zei ze kalm. ‘Op de veranda. Je zei dat je de auto al had uitgekozen. Dat je hem deze week zou kopen. Met mijn geld. Zonder mijn toestemming.’
Artyoms gezicht werd bleek.
‘Jij… jij hebt zitten meeluisteren?’
“Ik heb je per ongeluk gehoord. Je dacht dat ik niet thuis was. Maar mijn reis is geannuleerd.”
“Ik wilde een verrassing organiseren!”
“Met mijn spaargeld. Het geld dat ik jarenlang heb opgebouwd. Zevenhonderdduizend roebel – meer dan de helft. Je wilde het zonder te vragen meenemen en het een geschenk ‘van ons beiden’ noemen. Alsof je zomaar over dat geld kon beslissen.”
“We zijn getrouwd! Alles delen we!”
“Nee. Dit huis is van mij. Dat geld is van mij. En de beslissingen erover neem ik.”
Artyom probeerde zich te verdedigen, maar raakte vervolgens geïrriteerd. Elk woord klonk echter zwakker in de stille kamer.
‘Svet, je begrijpt toch wel dat ik je geen pijn wilde doen!’ riep hij uit. ‘Ik wilde mama gewoon blij maken! Ze heeft haar hele leven voor mij opgeofferd!’
‘Laat haar dan maar doorgaan met haar offers,’ antwoordde Svetlana koeltjes.
“Je bent wreed! Ze is mijn moeder!”
“En dit is mijn geld.”
‘Geld, geld – alles draait om geld bij jou!’ Artyom sprong op en begon heen en weer te lopen. ‘Kunnen we mijn moeder niet helpen? Ze is oud! Het is moeilijk voor haar! Je gedraagt je als een vrek!’
‘Ik ben geen vrek,’ zei Svetlana. ‘Ik sta er alleen niet op toe dat mijn spaargeld wordt gebruikt zonder mijn toestemming.’
“Maar ik ben je man!”
« Een echtgenoot zijn betekent niet dat je mijn financiën beheert. »
“Ben je wel goed bij je hoofd? Wat voor huwelijk is dit als je alles zo verdeelt?”
“En wat voor soort huwelijk is het als je beslissingen achter mijn rug om neemt?”
Artyom zweeg, balde zijn vuisten en draaide zich vervolgens om.
Diezelfde nacht gooide hij wat spullen in een tas en vertrok naar het huis van zijn moeder, ervan overtuigd dat het maar tijdelijk was.
‘Weet je wat,’ snauwde hij. ‘Ik blijf hier niet. Je bent onmogelijk!’
« Prima. »
“Ik ga naar mijn moeder!”
« Gaan. »
“Hier krijg je spijt van!”
“Dat zullen we zien.”
Hij stampte de trap op, maakte twintig minuten lang lawaai in de slaapkamer en kwam toen met zijn tas naar beneden.
“Ik ga weg!”
