Ik nam nog een slok wijn en ging terug naar mijn laptop. Er was nog één ding dat ik moest controleren. Nog één tijdlijn die ik moest verifiëren.
Ik heb Hazels berichten met Milo er weer bij gepakt, maar dit keer zocht ik op een specifieke datum: de dag van mijn miskraam. De dag waarop ik hem zeventien keer had gebeld en slechts twee geïrriteerde reacties had gekregen.
Ik heb de berichten gemakkelijk gevonden.
Hazel, 11:23 uur – precies het tijdstip waarop ik in de wachtkamer van de spoedeisende hulp zat:
« Ik kan niet geloven dat we hier nog vijf dagen moeten blijven. Dit is perfect. »
Milo, 11:31 uur:
« Ik weet het. Ik wil niet dat het ooit eindigt. Het echte leven zal verschrikkelijk zijn als we terug zijn. »
Hazel, 11:45 uur:
« We hoeven niet terug naar het echte leven. We kunnen dit ons echte leven maken. Het appartement. Echt samen zijn in plaats van ons te verstoppen. »
Milo, 11:52 uur:
« Binnenkort. Na de vakantie. Echt waar. Nog maar een paar maanden en dan kunnen we stoppen met doen alsof. »
Hazel, 12:03 uur:
« Ik hou van je. »
Milo, 12:07 uur:
« Ik hou ook van jou. »
Die hele conversatie vond plaats terwijl ik bloedde in een wachtkamer van het ziekenhuis. Terwijl ik krampen had, doodsbang was en wanhopig probeerde hem te bereiken. Terwijl ik in mijn eentje ons kindje verloor, stuurde hij berichtjes naar zijn maîtresse over hun perfecte vakantie, hun toekomst samen en hoeveel hij van haar hield.
Ik had hem om 12:15 gebeld. Hij nam geïrriteerd op.
‘Isla, ik ben ergens mee bezig. Kan dit even wachten?’
Het kon niet wachten. Maar dat had ik hem niet verteld. Ik wilde hem niet tot last zijn tijdens zijn belangrijke zakenreis. Ik probeerde nog steeds een steunende echtgenote te zijn.
Toen drong de volle impact pas echt tot me door. Niet alleen de affaire, niet alleen de leugens, maar vooral de timing. De specifieke wreedheid van het feit dat hij zijn vertrek uit ons huwelijk plande terwijl ik de baby die we samen hadden gekregen aan het verliezen was.
De afgelopen acht dagen had ik me afgevraagd of ik hem misschien kon vergeven. Misschien konden we dit samen oplossen. Of de affaire misschien een symptoom was van problemen in ons huwelijk die we konden aanpakken.
Maar toen ik deze berichten las, toen ik de tijdlijn van zijn verraad vergeleek met de tijdlijn van mijn verlies, wist ik dat er niets meer te redden viel.
Milo had geen fout gemaakt. Hij had honderden keuzes gemaakt, stuk voor stuk weloverwogen, en stuk voor stuk bracht hij zichzelf verder van mij af en dichter bij haar. En dat alles terwijl ik hem trouw, vertrouwend en toegewijd was.
Ik was een dwaas geweest. Maar ik was klaar met dwaas zijn.
Mijn telefoon trilde opnieuw.
“Ik verlaat nu de kliniek. We moeten even praten.”
Ik zette mijn wijnglas neer, sloot mijn laptop, verzamelde het bewijsmateriaal dat over de bank verspreid lag en ordende het weer in mijn map. Als Milo deze keer thuiskwam, zou ik geen cryptische vragen stellen. Ik zou hem precies laten zien wat ik wist.
En dan zag ik hem proberen zich uit de waarheid te praten.
Vier uur nadat hij naar de kliniek was gevlucht, hoorde ik Milo’s sleutel weer in het slot. Deze keer was er geen zelfverzekerde energie, geen gemakkelijke glimlach. De deur ging langzaam en voorzichtig open, alsof hij niet zeker wist wat hij aan de andere kant zou aantreffen.
Hij zag er vreselijk uit. Zijn gezicht was bleek, bijna grijs. Zijn ogen waren rood omrand en hol. Zijn shirt was verkreukeld, alsof hij het in zijn vuisten had geklemd. Hij stond in de deuropening zonder naar binnen te gaan, alsof hij bang was om de drempel over te stappen.
‘Er is niets mis met me,’ zei hij met een vlakke stem. ‘Ze hebben alle mogelijke tests gedaan. Bloedonderzoek, een volledig SOA-onderzoek, alles. Ik ben overal negatief voor.’
Ik zat nog steeds op de bank waar ik de afgelopen vier uur had doorgebracht, met een wijnglas in mijn hand en het dossier met bewijsmateriaal naast me. Ik had de meeste lichten uitgedaan, op de lamp bij het raam na. Door het gedempte licht voelde de ruimte kleiner, benauwender en meer als een verhoorkamer dan als een huis.
‘Dat is goed nieuws,’ zei ik, terwijl ik langzaam een slokje wijn nam.
‘Is dat zo?’ Hij stapte eindelijk naar binnen, sloot de deur achter zich, maar bleef ertegenaan leunen alsof hij de steun nodig had. ‘Want je hebt me naar een kliniek gestuurd omdat je dacht dat ik aan wat precies was blootgesteld? Je hebt nooit gezegd aan welke ziekte Hazel zogenaamd lijdt.’
‘Dat komt omdat Hazel niet ziek is, Milo.’ Ik zette mijn wijnglas voorzichtig neer. ‘Ze is kerngezond, voor zover ik weet.’
De verwarde uitdrukking op zijn gezicht zou grappig zijn geweest als de situatie niet zo verschrikkelijk was. Ik zag hoe hij probeerde te bevatten wat ik net had gezegd. Ik zag hoe zijn hersenen op hol sloegen terwijl hij probeerde te begrijpen.
“Waarom dan…?”
‘Omdat ik wilde dat je het voelde,’ onderbrak ik hem. ‘De paniek. De angst. De misselijkmakende vrees voor de gevolgen van keuzes waarvan je dacht dat ze geen gevolgen zouden hebben.’
Ik leunde iets naar voren.
“Ik wilde dat je in die wachtkamer van de kliniek zou zitten en je het ergste zou voorstellen. Want dat is wat ik de afgelopen acht dagen heb gedaan.”
‘Acht dagen?’
Hij liep weg van de deur, zette een paar aarzelende stappen in mijn richting en bleef toen staan.
‘Isla, waar heb je het over? Wat is er acht dagen geleden gebeurd?’
Zijn stem was veranderd in die sussende toon die hij altijd gebruikte om de gemoederen te bedaren. De toon die vroeger op mij werkte, omdat ik wilde geloven dat alles goed was. De toon waardoor ik me voelde alsof ik overdreef of onredelijk was.
Maar ik was die vrouw niet meer.
Ik pakte mijn telefoon van de salontafel, opende Sarah’s e-mail en hield de Instagram-screenshot omhoog zodat Milo hem goed kon zien. Ik zag zijn gezicht veranderen. Eerst zag ik schok, toen herkenning, en vervolgens iets wat op berusting leek. Het masker dat hij droeg – de bezorgde, verwarde echtgenoot – brokkelde volledig af.
‘Key West,’ zei ik zachtjes. ‘Niet Miami. Met Hazel. Voor vijftien dagen.’
Hij opende zijn mond, sloot hem weer en opende hem opnieuw.
“Isla, ik kan het uitleggen—”
‘Niet doen.’ Ik stak mijn hand op. ‘Voordat je begint met het verzinnen van je uitleg, voordat je me beledigt met een verhaal over lastminute wijzigingen in het reisschema, verplichte teambuildingactiviteiten of welke leugen je ook hebt bedacht, ik weet alles.’
Ik pakte mijn map met bewijsmateriaal, opende hem en haalde het eerste creditcardafschrift eruit.
“Ik weet dat u een duo-massage op onze gezamenlijke creditcard heeft laten afschrijven. $480 voor het romantische arrangement in The Marker Resort. Champagne en met chocolade bedekte aardbeien inbegrepen.”
Ik zette het op de salontafel tussen ons in.
