Hoofdstuk 3: De verhoorkamer
Mijn kelder was geen speelkamer. Het was een onafgewerkte betonnen ruimte, jaren geleden geluiddicht gemaakt onder het mom van « isolatie ».
Ik sleepte een zware eikenhouten stoel naar het midden van de kamer. Daarboven hing ik een werklamp voor monteurs – een enkele, verblindende lamp.
Op een klein tafeltje in de hoek legde ik mijn dossiers neer.
Ik had Mark zes maanden lang in de gaten gehouden. Niet omdat ik misbruik vermoedde – dat had ik mezelf nog niet toegestaan te geloven – maar omdat ik fraude vermoedde. Ik had foto’s van hem met de maîtresse. Ik had kopieën van de offshore bankoverschrijvingen. Ik had de transcripten van zijn versleutelde chats.
Ik zat in de donkere hoek van de kamer, achter het licht, en wachtte.
Om 23:45 hoorde ik de banden gieren op de oprit. De autodeur sloeg dicht.
Mark klopte niet aan. Hij opende de voordeur met zijn sleutel. Hij stormde door de gang, zijn voetstappen zwaar en boos.
‘Eleanor!’ riep hij. ‘Waar is hij? Waar is Sarah?’
Hij vond de open deur naar de kelder. Hij stampte de houten trap af, zijn stropdas los, zijn gezicht rood van de gin en woede.
‘Wat is dit in hemelsnaam?’ siste Mark, terwijl hij zijn ogen afschermde tegen het felle, hangende licht. ‘Is de stroom uitgevallen? Eleanor, hou op met die spelletjes!’
« Ga zitten, Mark. »
Mijn stem kwam uit de schaduwen. Het was niet de stem van de vrouw die koekjes bakte. Ze was laag, welluidend en gebiedend.
Mark kneep zijn ogen samen in het donker. ‘Eleanor? Ben jij dat? Waarom zit je in het donker? Waar is Sarah?’
‘Sarah is weg,’ zei ik. ‘Ze is ergens waar je haar nooit zult vinden. Maar we zijn hier nog niet om over Sarah te praten. We zijn hier om over Tiffany Banks te praten. Appartement 4B. Dat appartement dat betaald is door de schijnvennootschap ‘Vanguard Consulting’ op de Kaaimaneilanden.’
Mark verstijfde. Zijn mond ging open, maar er kwam geen geluid uit. De arrogantie verdween als sneeuw voor de zon, vervangen door de pure, oeroude verwarring van een man wiens realiteit zojuist aan diggelen was geslagen.
‘Hoe…’ stamelde hij. ‘Hoe ken je die naam?’
Ik stond op. Ik stapte gedeeltelijk in het licht, net genoeg zodat hij mijn silhouet kon zien.
‘Ik heb twintig jaar lang geheimen ontfutseld aan mannen die getraind waren om liever te sterven dan te spreken,’ zei ik. ‘Ik heb gewerkt op plekken die niet op kaarten staan. Ik heb opstandelingen, spionnen en luitenanten van drugskartels gebroken.’
Ik deed een stap dichterbij.
“Je dacht dat ik een onschuldige oma was. Je dacht dat ik gratis kinderopvang bood. Je dacht dat jij de dader in dit gezin was.”
Ik gooide een manillamap op de grond voor zijn voeten. Die gleed over het beton en bleef tegen zijn schoen liggen.
“Pak het op.”
Mark keek naar de map, toen naar mij. Hij lachte, een nerveus, hoog geluid. ‘Je bent gek. Je bent een seniele oude vrouw. Ik bel de politie. Ik vertel ze dat je mijn zoon en vrouw hebt ontvoerd.’
Hij greep naar zijn telefoon.
Ik hield een klein zwart doosje omhoog. « Mobiele signaalblokkeerder, Mark. Geen signaal. Ik heb ook de bougies uit je BMW gehaald op de oprit. En de vaste lijn is afgesloten. »
De stilte in de kelder was zwaar, verstikkend.
‘Je zit gevangen,’ zei ik. ‘Alleen jij en ik. Ga nu op de stoel zitten.’
Hoofdstuk 4: Het breekpunt
Marks gezicht vertrok in een grimas. De angst sloeg om in agressie – de vecht-of-vluchtreactie van een in het nauw gedreven dier.
‘Ik ga niet op jouw verdomde stoel zitten,’ siste hij. ‘Ik ga naar boven, ik neem Leo mee en ik vertrek. En als je me probeert tegen te houden, oude vrouw, dan breek ik je net zoals ik je dochter heb gebroken.’
Hij sprong naar voren.
Hij was vijfendertig jaar oud, 1 meter 88 lang en woog 91 kilo. Ik was tweeënzeventig.
Maar de natuurkunde heeft geen oog voor leeftijd. De natuurkunde heeft oog voor hefboomwerking, impuls en drukpunten.
Toen Mark een wilde, onhandige stoot uitdeelde, stapte ik binnen zijn verdediging. Ik blokkeerde de stoot niet, maar pareerde hem door zijn pols vast te pakken en zijn eigen voorwaartse beweging te gebruiken om hem rond te draaien.
Ik ramde mijn elleboog in de zenuwbundel net boven zijn heup. Zijn been begaf het. Terwijl hij viel, klemde ik zijn arm achter zijn rug en drukte zijn gezicht tegen de betonnen vloer.
« Aghhh! » schreeuwde hij, terwijl hij bloed spuugde.
Ik boog me voorover en fluisterde in zijn oor: « Les één, Mark: Spieren zijn nutteloos zonder discipline. Jij hebt geen van beide. »
Ik trok hem overeind – hij was versuft en hapte naar adem – en duwde hem in de eikenhouten stoel. Voordat hij kon bijkomen, bond ik zijn polsen met tie-wraps vast aan de armleuningen van de stoel. Ik maakte zijn enkels vast aan de poten.
Ik liep terug naar mijn tafel en pakte een glas water. Ik nam een slok en keek toe hoe hij worstelde.
