Ik had immers een fortuin geërfd van mijn overleden echtgenoot: een herenhuis van vijf verdiepingen in het centrum, twee spaarrekeningen en een villa aan het strand in Malibu.
Maar Ethan heeft me nooit om geld gevraagd. Hij kookte, maakte schoon, masseerde mijn rug en noemde me zijn « meisje ».
Elke avond, voordat hij ging slapen, gaf hij me een glas warm water met honing en kamille.
‘Drink het allemaal op, schat,’ mompelde hij. ‘Het helpt je slapen. Ik kan niet rusten als jij niet rust.’
Dus ik heb gedronken.
Zes jaar lang dacht ik dat ik vrede had gevonden – liefde in haar puurste, zoetste vorm.
Tot die nacht.
Die avond vertelde Ethan me dat hij laat op zou blijven om een »kruidendessert » voor zijn yogavrienden te maken.
‘Ga jij maar eerst naar bed, schatje,’ zei hij, terwijl hij een kus op mijn voorhoofd gaf.
Ik knikte, deed de lichten uit en deed alsof ik in slaap viel.
Maar iets diep vanbinnen – een fluistering van mijn intuïtie – belette me om in slaap te vallen.
Ik stond zachtjes op, liep rustig door de gang en wierp een blik in de keuken.
Ethan stond vlak bij het aanrecht, met zijn rug naar me toe, te neuriën.
Ik keek toe hoe hij lauw water in mijn gebruikelijke glas schonk, een lade in de kast opende en er een klein amberkleurig flesje uithaalde.
