De lobby van het Aurora Grand Hotel baadde in een warm amberkleurig licht, dat weerkaatste op de gepolijste stenen en glazen gevels die de skyline van Chicago als een ansichtkaart omlijstten. Een zacht nummer van Sinatra klonk uit de lounge – soepel, vertrouwd, zelfverzekerd – en op de marmeren balie naast het gastenboek stond een kleine Amerikaanse vlag in een messing voetstuk, statig als een ceremonie. Peter Langley tekende voor de suite, met een andere vrouw dicht naast hem, haar glimlach stralend van de opwinding die voortkomt uit het gevoel dat je bent uitgekozen. De receptioniste schoof een sleutelkaarthouder naar voren en zei: « Uw suite is klaar, meneer Langley. En vanavond is een bijzondere avond voor ons – onze nieuwe eigenaresse ontvangt gasten tijdens haar eerste week. » Peter knikte nauwelijks, terwijl hij al naar de kaart reikte, toen een kalme stem achter hem zei: « Peter, » en zijn zelfvertrouwen stokte in zijn adem.
Een fractie van een seconde voelde de lobby onwerkelijk aan. Het leek wel een geënsceneerde scène, alsof iemand hem in verlegenheid had gebracht. De pen gleed uit zijn vingers. Zijn glimlach, die hij zo zorgvuldig had opgezet, verdween even.
Hij draaide zich langzaam om, alsof snelheid het moment alleen maar erger zou maken. Vlak bij de ingang, omlijst door de draaiende glazen deuren en de stadslichten daarachter, stond Daphne Langley met haar jas open en een beheerste houding. Ze scande de ruimte niet zoals de meeste mensen doen wanneer ze een hotel binnenlopen; ze bewoog zich alsof ze de hele ruimte al kende.
Ze was niet gekleed voor een onverwachte confrontatie. Ze was gekleed voor zaken. Een antracietkleurig pak zat haar als gegoten, haar haar strak naar achteren gekamd, haar gezicht zo kalm dat Peters maag zich nog meer omdraaide dan bij welke verheven stem dan ook.
‘Daphne,’ bracht hij eruit, zijn stem gespannen rond de lettergrepen. ‘Wat doe je hier?’
Daphne zette een stap naar voren. Haar hakken tikten zachtjes tegen de stenen vloer, elk geluid afgemeten, onhaastig, alsof de tijd eindelijk in haar tempo begon te lopen.
‘Ik zou jou hetzelfde kunnen vragen,’ antwoordde ze kalm en beheerst. ‘Hoewel ik het antwoord al weet.’
De vrouw aan Peters arm verstijfde. Haar parfum – zacht, weloverwogen, duur – klonk plotseling overweldigend. Ze draaide haar hoofd, haar ogen schoten heen en weer tussen Peter en Daphne alsof ze een raadsel probeerde op te lossen waar eigenlijk een waarschuwing bij hoorde.
‘Deze plek is ongelooflijk,’ had ze eerder gefluisterd, stralend van opwinding. Nu verdween die gloed in realtime van haar gezicht.
‘Is… is dit uw vrouw?’ vroeg ze, haar gefluister scherp van ongeloof, en hoorbaarder dan ze bedoelde in een lobby die ontworpen was voor een optimale akoestiek.
Peters mond ging open, maar er kwam niets snel genoeg uit.
‘Ja,’ zei Daphne voordat hij zich kon herstellen. Ze keek Peter niet aan toen ze sprak; ze keek rechtstreeks naar de jonge vrouw. ‘Ik ben zijn vrouw. En u bent vast Kira Sutton – van het regionale verkoopteam van zijn bedrijf.’
Kira’s kaken spanden zich aan. Haar ogen werden groot alsof de naam haar was ingeprent. ‘Hoe weet je mijn naam?’
Daphnes gezichtsuitdrukking veranderde niet in triomf. Ook niet in woede. Integendeel, er lag iets vermoeids in haar blik – alsof ze het uitputtende deel al in besloten kring had gedaan en besloten had geen greintje energie meer te verspillen door het in het openbaar te herhalen.
‘Ik heb goed opgelet,’ zei Daphne. ‘Op patronen. Op kleine inconsistenties die al maanden geleden niet meer toevallig waren. Op beschuldigingen die niet overeenkwamen met de verhalen die me verteld waren.’
Peter slikte, voelend hoe de hitte achter zijn oren opsteeg. De vingers van de receptioniste bleven even boven het toetsenbord hangen, maar typte toen verder alsof het scherm haar kon behoeden voor verdere aanblik.
‘Dit is niet wat het lijkt,’ zei Peter, en zelfs toen de woorden hem verlieten, klonken ze zwak – alsof hij ze honderd keer had geoefend zonder ze ooit echt te hoeven menen.
Daphne bekeek hem even aandachtig. ‘Dat is interessant,’ antwoordde ze zachtjes, ‘want het lijkt precies op wat het is. Je hebt iemand met wie je een relatie hebt naar een hotel gebracht via de gedeelde lijn die we samen hebben aangelegd, in een stad waar je me had verteld dat je deze week niet zou zijn.’
De zin kwam met stille precisie aan. Er was geen volume nodig om hem te kwetsen.
Kira’s hand gleed van Peters arm, alsof haar lichaam uit zichzelf had besloten dat het plotseling onveilig was om aan hem vast te zitten.
‘Ik wist het niet,’ zei Kira snel, de woorden rolden eruit. ‘Ik zweer het. Hij vertelde me—hij vertelde me dat hij… Ik wist het niet.’
Daphne’s blik verzachtte net genoeg om te laten zien dat ze luisterde. ‘Ik geloof je,’ zei ze. ‘Jij was niet degene die me geloften heeft afgelegd.’
Ze zei het andere deel niet hardop – dat hij het wél had gedaan. Dat Peter jaren geleden, in een stille kamer, had beloofd haar eerlijk bij te staan, en vervolgens jarenlang had geleerd hoe hij dat zonder eerlijkheid kon doen.
Peter probeerde de controle terug te krijgen zoals altijd, zijn handen lichtjes opheffend, zijn stem verlagend alsof kalmte de situatie kon herschrijven. ‘We moeten praten,’ zei hij. ‘Ergens in alle rust.’
‘Natuurlijk,’ antwoordde Daphne, en het gemak waarmee ze instemde, maakte hem het meest ongerust. ‘Maar eerst verdient Kira een keuze die haar nog niet is geboden.’
Daphne knikte richting de liften, en vervolgens naar de sleutelkaart waar Peter naar had gegrepen voordat alles in steen veranderde.
‘De kamer is al betaald,’ zei ze tegen Kira. ‘Als je wilt blijven, kan dat. Geniet van je avond zonder geheimzinnigheid. Je verdient eerlijkheid, ook al heb je die niet gekregen.’
Kira aarzelde en staarde Daphne aan alsof ze op een valluik wachtte. Maar Daphne sprong niet naar voren. Ze maakte geen aanstellerij. Ze bleef gewoon staan – kalm, vastberaden, alsof de beslissing aan Kira toebehoorde en altijd al had moeten zijn.
Eindelijk stak Kira haar hand uit. Het hoesje van de sleutelkaart raakte Peters vingers toen ze het pakte, en hij voelde, absurd genoeg, alsof er iets belangrijks uit zijn hand was geglipt.
Kira liep zonder om te kijken naar de liften.
De lobby haalde opgelucht adem. Mensen deden alsof ze niets hadden gezien. De glimlach van de receptioniste keerde terug, stijf en ingestudeerd, en ergens achter Peter klonk de zachte deining van Sinatra door alsof de wereld er niets om gaf wie er zojuist ontmaskerd was.
Peter draaide zich weer naar Daphne toe, zijn hartslag was nu zo luid dat hij al het andere overstemde. « Daphne, alsjeblieft. Laten we gewoon praten. Laten we dit op de juiste manier aanpakken. »
‘Op de juiste manier,’ herhaalde Daphne, en een vleugje ironie klonk door in haar stem als de scherpte van een mes. ‘Ja. Dat is precies wat we gaan doen.’
Een vrouw in een donkerblauwe blazer stond een paar stappen verderop, met een zo beheerste houding dat het ingestudeerd leek. Ze was geen gast. Ze was geen personeelslid. Ze was iets ertussenin – iemand die thuishoorde waar Daphne ook thuishoorde.
Daphne keek haar aan. « Is mijn kantoor klaar? »
De vrouw knikte eenmaal. « Wanneer je maar wilt. »
En op dat moment besefte Peter, op een manier die hij niet meer kon vergeten, dat Daphne hier niet was gekomen om vragen te stellen.
Ze was hierheen gekomen om een antwoord te krijgen.
