Het geheim
Een week eerder had Eduardo in Madrid een onverwacht telefoontje gekregen.
Het was Dolores , een oudere verpleegster die meer dan tien jaar geleden in een ziekenhuis in Sevilla had gewerkt.
— « Ik moet je iets vertellen… voordat ik sterf, » zei hij met een zwakke stem.
Die nacht hoorde Eduardo een waarheid die hem verbrijzelde.
De nacht dat hij Gabriela verliet, was ze te vroeg bevallen . Ze had hem vijftien keer
proberen te bellen en hem gesmeekt terug te komen. Maar hij, verblind door trots, had al haar telefoontjes genegeerd.
‘ Ze schreeuwde je naam in de verloskamer,’ fluisterde Dolores.
‘ En ik… ik zag de baby zijn ogen openen. Het was een jongen, Eduardo. Jouw zoon.’
De baby leefde maar een paar uur.
En Gabriela heeft het hem nooit verteld.
Vanaf dat moment werd hij verteerd door schuldgevoel.
Hij kon niet slapen.
Hij kon niet ademen.
Dus besloot hij terug te keren naar Sevilla, in de overtuiging dat dat zijn wonden zou helen .
Maar toen hij Gabriela’s dochters zag – en diezelfde ogen die ooit toebehoorden aan de zoon die hij nooit gekend had –
brokkelde zijn trots volledig af .
De onthulling
Terwijl hij tegen de muur bleef slaan, hield een stem hem tegen.
» Eduardo… dat is genoeg. »
Het was Doña Mercedes , de moeder van Gabriela, die langzaam dichterbij kwam, leunend op haar wandelstok.
‘ Je hebt al genoeg kapotgemaakt,’ zei hij kalm.
‘ Als je om vergeving komt vragen, doe het dan vanuit je hart, niet met een moker.’
Eduardo liet het gereedschap vallen.
De tranen die hij jarenlang had ingehouden, vloeiden eindelijk.
— “Ik wist het niet, Mercedes… Ik heb een kind verloren zonder het te weten.”
Gabriela keek hem zwijgend aan, met een mengeling van pijn, woede en medeleven.
Haar dochters omhelsden haar, niet helemaal begrijpend wat er gebeurde.
Doña Mercedes kwam dichterbij, legde een hand op zijn schouder en fluisterde:
» God heeft je niet teruggebracht om je te vernederen, zoon… maar om opnieuw te beginnen. »
Eduardo zakte op zijn knieën.
En voor het eerst in twaalf jaar keken hij en Gabriela elkaar aan zonder haat – alleen met verdriet, spijt en iets dat de tand des tijds had doorstaan: liefde .
