Het was min vijftien graden Celsius. De sneeuw kraakte onder de voeten, de ijzige lucht sneed in de longen. Deze datsja lag vijftig kilometer van de stad – geen buren, geen verkeer, geen verbinding. De perfecte plek om van zijn vrouw af te komen.
Ik stond daar in een oude jas, een map met documenten stevig vastgeklemd, en keek zwijgend toe hoe mijn man haastig een bundel vochtig brandhout en een zak graan uit de kofferbak haalde. Hij deed alles snel en nerveus – alsof hij bang was om ook maar een minuut langer bij me te blijven.
— Ik heb de sloten van het appartement vervangen! Je komt niet meer thuis! — schreeuwde hij vanuit de auto.
De kinderen zaten op de achterbank. Ze keken me niet aan. Alles was hun al uitgelegd – op zijn eigen manier.
De zwarte SUV schoot vooruit, de wielen spinden in de losse sneeuw. De auto verdween langzaam om de bocht tussen de dennenbomen, en liet alleen bandensporen en de geur van uitlaatgassen achter.
Ik keek hem na… en glimlachte. Want mijn man en zijn geliefde hadden geen idee welke verrassing hen op het vliegveld te wachten stond.
