Het had een rustige dinsdagavond moeten zijn.
Christopher Langston – een 38-jarige selfmade miljonair, blank en onberispelijk gekleed in een Italiaans pak – was er niet aan gewend genegeerd te worden. Toch stond hij die avond als aan de grond genageld, zijn vergeten glas wijn in zijn hand, zijn blik gericht op de vergulde ramen van een restaurant in Brooklyn waar hij al jaren niet meer was geweest.
Ze was er.
Amara.
Haar natuurlijke krullen, haar rijke bruine huid, haar doordringende, uitdagende blik, onvergetelijk. Ze zat in een hoekje bij het raam en lachte zachtjes terwijl ze een schaal friet deelde met… drie kinderen. Een jaar of zes, zeven. Hun huid was lichter dan de hare, donkerder dan de hare – een subtiele mengeling van beide tinten. Een van de jongens had dezelfde rebelse haarlok als Christopher vroeger had. Een klein meisje kantelde haar hoofd net als Amara wanneer ze sceptisch bleef. En dan het derde kind, zijn glimlach… die scheve glimlach, verlegen en tegelijkertijd brutaal. Het was de hare. Onmiskenbaar.
Christophers hart bonkte in zijn keel.
Acht jaar waren verstreken sinds hun scheiding. De herinneringen kwamen terug: de passie, de ruzies, de miskraam die hun huwelijk had verwoest, de misverstanden, de stilte. Ze was na de scheiding spoorloos verdwenen, weigerde zijn geld en nam nooit meer zijn telefoontjes op. Hij had zichzelf wijsgemaakt dat ze verder was gegaan met haar leven. Maar de waarheid was dat hij dat nooit was geweest.
En hier is ze dan. Met een drieling.
Hij besefte nauwelijks dat hij naar de glazen deur van het restaurant liep. Een belletje klonk en Amara keek op; haar glimlach veranderde in een complexe uitdrukking – verbazing, bezorgdheid, iets anders. De kinderen merkten haar ongemak ook op en draaiden zich om.
Ze keken alle drie naar hem.
En hij staarde hen op zijn beurt aan.
‘Chris?’ mompelde ze, terwijl ze langzaam opstond. Haar stem was niet veranderd: zacht, beheerst, maar met een nieuwe nerveuze ondertoon.
« Hé… » fluisterde hij, nauwelijks hoorbaar. « Amara. »
