De man arriveerde vroeg in de ochtend bij de begraafplaats, terwijl de mist nog dik hing en de grond koud en vochtig was. In zijn handen hield hij witte bloemen, het soort waar zijn vrouw zo van had gehouden toen ze nog leefde. Ze was een paar maanden eerder overleden en hij kon nog steeds niet geloven dat de vrouw van wie hij hield er niet meer was.
Toen hij het graf van zijn vrouw naderde, bleef de man staan. Voor de grafsteen, recht op de doorweekte aarde, knielden twee kleine meisjes. Tweelingzusjes. Ze zaten dicht tegen elkaar aan en huilden bitter; hun handen waren onder de aarde, hun knieën doorweekt, maar ze leken zich van niets bewust.
De man was verbijsterd. Hij had deze kinderen nog nooit gezien. Zijn vrouw had maar weinig familieleden, en nog minder nichtjes of petekindjes.
“En jullie… wie zijn jullie?” “Dat is het graf van mijn vrouw,” vroeg hij zachtjes, bang om ze bang te maken.
Een van de zussen keek plotseling de andere aan en fluisterde, met angst in haar ogen, zodat de man het niet kon horen:
“Vertel hem niets; hij mag het niet weten.”
Toen de man besefte wie deze tweeling werkelijk was, was hij geschokt.
‘Alsjeblieft, leg het uit, ik zal je geen pijn doen. Echt waar!’
