# « Acht dollar en honderd motoren »
De avondlucht op Easton Avenue rook naar benzine en regen.
Sienna Clark stond onder het flikkerende licht van een vervallen benzinestation, acht verfrommelde dollars in haar hand – haar laatste acht dollar – en staarde naar de automaat binnenin alsof die haar elk moment zou veroordelen.
Dit geld was bedoeld voor het ontbijt van zijn dochter Maya de volgende dag. Maar toen de donder in de verte rommelde en een Harley-motor haperde voordat hij afsloeg, veranderde alles.
Een man lag op het asfalt, zijn massieve lichaam trillend naast een chromen motorfiets. Hij hapte naar adem, toen nog een keer, met één hand op zijn borst.
— Hé! Hoe gaat het? riep Sienna.
De stationsmedewerker stak zijn hoofd door de deur, een sigaret bungelend tussen zijn lippen.
‘Laat hem met rust, mevrouw. Hij is een van de Hell’s Angels. U wilt geen problemen.’
Maar Sienna kon zich niet bewegen. Ze zag het gezicht van de man – grauw, bezweet, zijn lippen blauw. Hij lag op sterven. En niemand zou hem helpen.
Ze keek naar de acht dollar in haar handpalm. Toen naar haar trillende handen.
En ze rende weg.
