« Eet dat niet! »
De schreeuw doorbrak het zachte gemurmel van de gesprekken in het Park Café, een van Bostons meest exclusieve restaurants. Hoofden draaiden zich om. Obers verstijfden. In het middelpunt van de belangstelling stond Bernard Green, een 72-jarige miljardair, met keurig gekamd zilvergrijs haar en een discreet, op maat gemaakt pak dat zijn rijkdom symboliseerde. Tegenover hem scrolde zijn veel jongere vrouw, Marissa, met een lichte glimlach door haar telefoonscherm.
Bernard knipperde met zijn ogen, de lepel zweefde boven een dampende kom tomatensoep. Langzaam draaide hij zich om naar de stem. Aan de rand van het café, achter de decoratieve balustrade, stond een jongen – mager, zijn kleren in flarden, zijn donkere ogen wijd open van spanning.
« Ik zei: ‘Eet dat niet op!' » herhaalde de jongen, zijn stem trillend maar vastberaden. « Ze heeft er iets in gedaan! »
Een golf van verbazing ging door de kamer. Marissa smeet haar telefoon neer, haar gezicht rood van schaamte. « Wat een onzin! » riep ze uit, terwijl ze opstond. « Die straatrat probeert je op te lichten, Bernard. Luister niet naar hem. »
Maar de jongen gaf niet toe. Hij wees met een trillende vinger naar haar. « Ik heb het gezien. Ze haalde een klein flesje uit haar tas en goot er wat in toen u niet keek. Alstublieft, meneer, eet het niet op. »
Bernards hand begon te trillen. Hij keek naar Marissa, wiens masker even barstte voordat ze een lach forceerde. ‘Belachelijk. Gaan we echt aandacht besteden aan een kind dat om kleingeld vraagt?’
De cafémanager snelde toe en fluisterde: « Moet ik de beveiliging bellen, meneer Green? » Maar Bernard antwoordde niet. Zijn ogen bleven gericht op de ober, die nu wanhopig over de reling klom, met een schorre stem.
« Ze liegt! Ik weet wat ik gezien heb. Het was een heldere vloeistof in een klein glazen flesje. Ze mengde het door de soep en zei dat je haar plannen nooit meer zou dwarsbomen. »
