Adrian Whitmore zou naar verwachting pas over drie dagen terugkeren.
De zakenreis was tot op de minuut nauwkeurig gepland: vergaderingen, diners, contracten. Hij had iedereen verteld dat hij niet voor vrijdag terug zou zijn. Zelfs het huishoudelijk personeel geloofde hem.
Maar de overeenkomst werd sneller bereikt dan verwacht.
En om een reden die hij niet kon verklaren, belde Adrian niet om iemand op de hoogte te stellen.
Het landhuis stond er imposant en stil bij toen zijn auto kort na het middaguur de oprit opreed. Té stil.
In een huis waar twee baby’s van acht maanden oud woonden, was de stilte niet geruststellend, maar eerder onheilspellend.
Adrian kwam binnen. De deur sloot zachtjes achter hem. Geen gehuil. Geen stem van de nanny. Geen gepiep van een flesje, geen gerammel van een speeltje.
Zijn hart zonk in zijn schoenen.
— Hallo? riep hij.
Niets.
Hij liep door het huis, elke stap weergalmend op de smetteloze vloeren. Zijn gedachten schoten al alle kanten op met de ergste scenario’s: ziekte, verwaarlozing, overtreding van de regels. Hij was immers degene die die regels had opgelegd.
Strikte regels.
Niemand mocht de tweeling « voor niets » dragen. Niemand mocht een « emotionele band » met hen opbouwen. Ze moesten professioneel en efficiënt verzorgd worden.
Veilig.
Toen hoorde hij het.
Een zacht gezoem.
Zacht. Rustig. Bijna een slaapliedje.
Het geluid kwam uit de keuken.
Adrian minderde vaart en naderde het beeld geruisloos.
En ze verstijfden.
Bij het granieten kookeiland stond Maria – de schoonmaakster die hij zes maanden eerder had aangenomen. Ze droeg haar grijze uniform en gele handschoenen en veegde zorgvuldig het werkblad schoon.
Maar dat was niet wat Adrian zo sprakeloos maakte.
Zijn tweeling zat stevig vastgebonden op zijn rug.
Leo en Max.
Klaarwakker.
En met een glimlach.
