Het lawaai was onophoudelijk.
Baby Lily Croft schreeuwde zo hard dat haar kleine borstkas hevig op en neer ging, haar gehuil galmde door de luxueuze cabine van vlucht 227 van New York naar Genève. Passagiers in de eerste klas wisselden geïrriteerde blikken uit en schoven onrustig heen en weer in hun leren stoelen. Het cabinepersoneel rende heen en weer, maar tevergeefs: flesjes werden geweigerd, dekens werden weggeschoven, slaapliedjes werden genegeerd.
In het middelpunt van alles stond Pascal Croft, een van ‘s werelds machtigste miljardairs. Normaal gesproken de meester van directiekamers en onderhandelingen, leek Pascal nu hulpeloos, terwijl hij zijn dochter wanhopig in zijn armen hield. Zijn onberispelijke pak was gekreukt, zijn voorhoofd was bedekt met zweet. Voor het eerst in jaren voelde hij zich volkomen machteloos.
‘Meneer, ze is misschien gewoon uitgeput,’ fluisterde een stewardess zachtjes.
