Het moeilijkste telefoontje dat ik heb gepleegd, was naar mijn moeder. Twee jaar lang vrijwel niets. Twee jaar lang had ik Grant boven haar verkozen. Ik had hem verdedigd toen ze zijn motieven in twijfel trok. Ik had haar niet meer uitgenodigd voor de feestdagen. Ik had haar jaloers, paranoïde genoemd, iemand die niet kon accepteren dat ik gelukkig was – en ze had overal gelijk in.
De telefoon ging twee keer over voordat ze opnam. « Daphne. » Haar stem klonk voorzichtig, hoopvol, alsof ze al twee jaar op dit telefoontje had gewacht maar het niet wilde verpesten. « Mam. » Mijn stem brak bij dat woord. « Je had gelijk. Over alles. Over hem. En het spijt me zo. Het spijt me zo, zo erg. »
Er viel een stilte. Ik bereidde me voor op de « Ik zei het toch »-reactie die ze verdiende – op de woede, de wrok, de pijn die ik had veroorzaakt door een oplichter te verkiezen boven de vrouw die me had opgevoed. In plaats daarvan zei ze: « Wat heb je nodig, schat? » Ze schepte niet op. Ze herinnerde me niet aan alle waarschuwingen die ik had genegeerd. Ze wees er niet op dat ze het me al jaren had proberen te vertellen. Ze vroeg alleen hoe ze kon helpen.
Dat heeft me meer gebroken dan wat dan ook.
Mijn moeder is een gepensioneerd advocaat, die 30 jaar lang gespecialiseerd was in erfrecht voordat ze ermee stopte. Binnen 48 uur had ze me in contact gebracht met de beste echtscheidingsadvocaat van Connecticut en een officier van justitie die gespecialiseerd was in fraudezaken. Mijn moeder leerde me die dag iets belangrijks: de mensen die echt van je houden hoeven niet gelijk te hebben. Ze willen alleen dat het goed met je gaat. Ik had twee jaar lang een oplichter verkozen boven de vrouw die me had opgevoed, en haar eerste instinct toen ik huilend belde, was nog steeds om me te beschermen. Zo ziet echte liefde eruit. Grant heeft dat nooit begrepen, omdat hij het nooit heeft ervaren.
Mijn advocaat was een vrouw genaamd Sandra Kowalsski – 1,57 meter lang, zilvergrijs haar, en een leesbril die permanent op haar neus rustte. Ze zag eruit als iemands lieve oma. Ze was een haai in een vest. Sandra nam alles door: de documenten van de kliniek, Molly’s verklaring, Rosalinds bevindingen, het bewijsmateriaal over de affaire, de documenten over de verduistering. Toen ze klaar was, keek ze me over haar leesbril heen aan en glimlachte.
“Uw echtgenoot wordt beschuldigd van fraude, samenzwering en verduistering. De clausule over overspel in de huwelijksvoorwaarden werkt nu in uw voordeel, omdat hij degene is die vreemdgaat – en zijn plannetje om medische dossiers na de geboorte te vervalsen? Dat is een misdrijf dat hij bewust wilde plegen. We hebben bewijs van opzet.”
Ze overlegde met de officier van justitie. Molly legde een formele verklaring onder ede af bij de politie. De embryoloog werkte mee in ruil voor een lagere straf. Grants bedrijf werd in het geheim op de hoogte gebracht van de verdwenen gelden. Ze startten hun eigen onderzoek en blokkeerden onmiddellijk zijn toegang tot cliëntrekeningen. Een rechter beoordeelde het bewijsmateriaal, vond voldoende bewijs en vaardigde een arrestatiebevel uit voor fraude, samenzwering en verduistering. Mijn advocaat noemde het op dat moment een formaliteit. Ik noemde het het beste stuk papier dat ik ooit in mijn leven had gezien – 21,5 bij 28 centimeter pure karma.
Zes weken na die echo stelde ik Grant voor om een feestje te geven – een babymoonfeest op het landgoed van mijn grootmoeder. Beide families, goede vrienden, een middagje in de tuin om de komst van de baby te vieren. Zijn ogen straalden als op kerstochtend. Meer getuigen van zijn rol als toegewijde echtgenoot. Meer mensen die later medelijden met hem zouden hebben als zijn vrouw als overspelig ontmaskerd zou worden. Meer brandstof voor het medelijden dat hij van plan was op te wekken.
‘Dat is een fantastisch idee,’ zei hij, terwijl hij me op die tedere manier een kus op mijn voorhoofd gaf, een gevoel van veiligheid dat me vroeger altijd gaf. ‘Laat me helpen met de planning.’
‘Nee, nee.’ Ik klopte hem op de borst. ‘Je hebt de laatste tijd zo hard gewerkt, al die late avonden op kantoor. Laat mij het feest maar regelen. Jij hoeft alleen maar te komen en ervan te genieten.’
Hij had geen idee dat mijn manier van alles regelen inhield dat er politieagenten in het gastenverblijf stonden te wachten, mijn advocaat bij de bar stond, Derek Sykes klaarstond om te getuigen, al het bewijsmateriaal netjes in mappen was geordend en zijn eigen ouders op het punt stonden te ontdekken wie hun zoon werkelijk was.
Het feest stond gepland voor zaterdag. Grant bracht die ochtend door in de badkamer, waar hij voor de spiegel gezichtsuitdrukkingen oefende, zijn stropdas rechtzette en zijn opgewonden vaderslach repeteerde. Ik keek hem door de kier in de deur aan – deze man met wie ik drie jaar lang het bed had gedeeld, deze man aan wie ik mijn toekomst, mijn gezin, mijn hart had toevertrouwd. Hij dacht dat hij op het punt stond zijn grootste prestatie te leveren. Hij had geen idee dat hij op weg was naar zijn eigen begrafenis.
Het landgoed van de familie Wilson in het late voorjaar: de tuinen van mijn grootmoeder in volle bloei, vijftig jaar zorgvuldige verzorging resulterend in een explosie van kleur. Witte tenten op het achterste gazon. Champagne gekoeld in zilveren emmers. Bloemen op elke tafel. Een strijkkwartet dat zachtjes speelt bij de rozenstruiken. Vijftig gasten in hun zondagse kleding – familie, vrienden, collega’s. Grants ouders waren vanuit Maryland komen rijden, zo trots op hun succesvolle zoon en zijn mooie, zwangere vrouw.
