Ik had nooit verwacht dat ze na haar affaires niet zou opdagen, dus ze zou niet verrast zijn. De dag na de opslag was ik mijn gedachten aan het ordenen toen de telefoon ging. Het was haar zoon, zijn stem gespannen en trillend, de nasleep en verwarring stroomden er meteen uit.
Terwijl hij in een doos met oude spullen van zijn moeder aan het snuffelen was, vond hij een brief. Die was niet aan hem gericht. Die was aan mij gericht.
Diep in de ziel van de schrijfster schuilde een tederheid die me sprakeloos maakte. Ze bedankte me voor het geduld dat ik haar had getoond in haar moeilijkste zaken.
Ze legde uit dat de formele toestemming voor haar gebruik al lang van tevoren was verleend en dat de gevolgen haar meer stress zouden hebben bezorgd dan de bevalling zelf, mocht ze die uiteindelijk hebben ondergaan. Desondanks bestond de oplossing, en de troost en de oplossing die ik haar bood, waren voor anderen bedoeld, en niet om haar een extra last te besparen.
Maar haar zoon was er niet boos om.
